Lyrics and translation Captain Beefheart & His Magic Band - 81 Poop Hatch

81 Poop Hatch

My eyes are burnt and bleeding and all that looks like a monkey on a
Silver bar... big poop hatch with a cotton hatch - hatch holes that the
Light shows in and the light shows out... and the little red fence...
And the wire and the wood... and the barbs and the berries... the tires
And the bottles and the caruponrims... and the heat swims upon its
Fenders and the dust collects and the rust of autumn surrenders into
Gold... trumpet poop on the ground with peanuts its bell was blocking
An ant's vision... and the mice played in its air holes and valves... a
Ladybug crawled off its mouthpiece standing out red and blacked out
Its wings and blew off to a flower... its hum heard just above the
Ground... black dots were hung in what turned out to be an olive tree
That originally held a tree house full of a building with one small
Window... birds and broken glass and tiny bits of newspaper..."My sun
Is free from my window," said the god the green dabbers... rice wires
Mouse tins and milk muffins... cereal and stone... matches and masks and
Mace and clubs... and splintered shaft light intrigues a cricket on a
Dust jeweled penlet... cobwebs collect down plaster run into a hole and
Find collected glass that drinks the reflection of midday afternoon
Midway between telegraph lines... a silver wing - a cloud - a rumbling
Of cloud... a crowd of various violins strum from next door through my
Wall into my ear obviously artificial... neighbors laugh through
Sandwiches... Harlem babies - their stomachs explode into roars... their
Eyes shiny with starvation... spreckled hula dance on my
Phonograph... my door rattles windy... sand wears my rug shoeand taps on
The unheard finish of an hourglass I cannot hear... a typical
Musician's nest of thoughts through dust speakers..."Why don't you go
Home? Oh Blobby, are you great," exclaims two lips in some jumbled
Rock'n'roll tune and wears a spot I cannot scratch... the surface of a
Friend... this high bookafriend laid on me... on the couch relaxing in
The corner behind a still life pond with plenty of bugs and lily pads
Slurred in mud banks and boulders tin cans and raisins warped by
Thought... strain on the spoon like a wheat check - check Bif - cotton
Popping out of his sleeve... poop hatch open - big poop ha

81 Trappe à Merde

Mes yeux brûlent, ils saignent, et tout ce qui ressemble à un singe sur un
lingot d'argent... une grosse trappe à merde avec une trappe en coton - des trous d'écoutille
où la lumière entre et sort... et la petite clôture rouge...
Et le fil de fer et le bois... et les barbelés et les baies... les pneus
et les bouteilles et les enjoliveurs... et la chaleur nage sur ses
ailes et la poussière s'accumule et la rouille de l'automne se rend à l'or...
caca de trompette sur le sol avec des cacahuètes, sa cloche bloquait
la vision d'une fourmi... et les souris jouaient dans ses trous d'air et ses valves... une
coccinelle a rampé hors de son embouchure, se détachant en rouge et noir
ses ailes et s'est envolée vers une fleur... son bourdonnement entendu juste au-dessus du
sol... des points noirs étaient accrochés à ce qui s'est avéré être un olivier
qui contenait à l'origine une cabane dans les arbres pleine d'un bâtiment avec une petite
fenêtre... des oiseaux et du verre brisé et de minuscules morceaux de papier journal..."Mon soleil
est libre de ma fenêtre", a déclaré le dieu des tampons verts... fils de riz
boîtes de conserve de souris et muffins au lait... céréales et pierre... allumettes et masques et
gaz lacrymogène et gourdins... et la lumière du manche brisé intrigue un grillon sur un
porte-plume poussiéreux et bijou... des toiles d'araignée s'accumulent sur le plâtre coulant dans un trou et
trouvent du verre collecté qui boit le reflet du milieu de l'après-midi
à mi-chemin entre les lignes télégraphiques... une aile d'argent - un nuage - un grondement
de nuage... une foule de violons divers grattent de la porte d'à côté à travers mon
mur dans mon oreille évidemment artificielle... les voisins rient à travers
sandwichs... bébés de Harlem - leurs estomacs explosent en rugissements... leurs
yeux brillants de faim... danse du hula tachetée sur mon
phonographe... ma porte tremble venteuse... le sable use mon tapis de chaussures et tape sur
la finition inaudible d'un sablier que je ne peux pas entendre... un typique
nid de pensées de musicien à travers des haut-parleurs poussiéreux..."Pourquoi ne vas-tu pas
à la maison ? Oh Blobby, tu es génial", s'exclament deux lèvres dans un fouillis
chanson rock'n'roll et porte un endroit que je ne peux pas gratter... la surface d'un
ami... ce grand bookafriend déposé sur moi... sur le canapé se détendant dans
le coin derrière un étang nature morte avec beaucoup d'insectes et de nénuphars
brouillés dans les berges boueuses et les rochers, les boîtes de conserve et les raisins secs déformés par
la pensée... tension sur la cuillère comme un chèque de blé - vérifiez Bif - coton
sortant de sa manche... trappe à caca ouverte - grosse trappe à caca