Lyrics and translation Carlos Gardel - Misterio

Misterio

Era memoria linda la memoria 'el viejo
Pa' contar sucedidos de quién sabe qué tiempo
Mientras corría el cimarrón la rueda
Y se enredaba en el ombú el pampero

Pero, había que amañarlo pa' arrancarlo al silencio
Si le araba la frente, con sus rejas el ceño
Y en el oscuro espejo de las pupilas
Encendían su luz ciertos recuerdos

Porque, entonces, de sus labios temblequiantes y secos
Bellaqueaba el rezongo como potro mañero
Y de un costao al otro 'e la boca
Tranqueaba el pucho de tabaco negro

A ocasiones, él solo comenzaba los cuentos
Que el gauchaje del pago recogía en silencio
Viendo resucitar, como un conjuro
La atormentada juventud del viejo

Gurí en la Guerra Grande, mozo cuando Quinteros
Soldao en la del Quebracho y herido en la del Cerro
Ande un caudillo levantaba el poncho
Allí estaba él, apeligrando el cuero

Eran de ver sus ojos medio acosaos del sueño
Arderle como brasas del tizón trasfoguero
Cuando echando a la nuca el borsalino
Les contaba 'e peleas y entreveros

Los gurises, al oírlo, silenciosos y trémulos
Sentían por la venas arderles como un fuego
La alborotada sangre de la raza
Y el fin pedían de la historia al viejo

Pero caiban las chinas curiosiando el respeto
Con que los gauchos oían las locuras del cuento
Y, sin saber por qué, sobre los párpados
Del viejo historiador se echaba el sueño

Y sus labios, contraídos con un gesto 'e despecho
Hablaban de una trenza cortada rante al cuero
Y de un amor infortunado y triste
Y de un desdén inexplicable y terco

Mystère

C'était un beau souvenir, le souvenir du "vieux
Pour raconter des histoires d'un temps immémorial,
Alors que le cimarrón courrait en liberté
Et que le pampero s'enroulait autour de l'ombu.

Mais il fallait l'amadouer pour qu'il rompe le silence
En labourant son front, avec ses rides comme des sillons,
Et dans le miroir sombre de ses pupilles
Certains souvenirs allumaient leur lueur.

Car alors, de ses lèvres tremblantes et sèches
Le rezongo grondait comme un poulain sauvage,
Et de part en part de sa bouche
Il tirait des bouffées de tabac noir.

Parfois, il commençait les histoires tout seul
Que les gauchos de la région écoutaient en silence
En voyant ressusciter, comme un sortilège
La jeunesse tourmentée du vieux.

Gamin pendant la Grande Guerre, jeune homme à l'époque de Quinteros
Soldat pendant celle du Quebracho et blessé pendant celle de Cerro
Là où un chef de guerre levait son poncho
Il était là, risquant sa peau.

Il fallait voir ses yeux à demi troublés par le sommeil
Brûler comme des braises de cendres
Quand, jetant son borsalino sur sa nuque
Il leur racontait des combats et des mêlées.

Les gamins, en l'écoutant, silencieux et tremblants
Sentaient dans leurs veines couler comme un feu
Le sang tumultueux de la race
Et demandaient au vieux la fin de l'histoire.

Mais les jeunes filles s'approchaient, curieuses du respect
Avec lequel les gauchos écoutaient les folies du récit
Et, sans savoir pourquoi, sur les paupières
Du vieux conteur s'abattait le sommeil.

Et ses lèvres, crispées dans un geste de dépit
Parlaient d'une tresse coupée à ras le cuir
Et d'un amour malheureux et triste
Et d'un dédain inexplicable et obstiné.