Lyrics and translation Chance the Rapper - The Writer

The Writer

Niggas try to come at me and shit like
On some like, I only write slow songs
And I only write... church and
How many of y'all are fucking with me with a pen, period?
I'm a writer, probably as good as Elton John
But whats writing good for if it ain't helping moms?
I'm tryna feed Japan while seeing sights of Lebanon
And wiping away tears of girls that's getting felted on
I'm tryna get my felt pen on but the block is hot
My hands is questioning if I'm bach or not
If I'm 2Pac or nonexistent to these juggernauts
But I'm a architect an astronaut an argonaut
So hey, you, get off my couch
You don't know me stay the fuck out my mouth
But I'm a writer you can quote it out loud
A false poet get my dough and I'm out
But here's an eighth of shrooms for your earlobe
A little rap wrapped in cigarillo
A little bit of Wu-Tang, mixed with some Henry David Thoreau
A little ponder theory you can ponder on your pillow
But this is for the day that your dad dies
Puffin' some reason all you hearing is sad sighs
You searchin' for nostalgia but sad and you can't cry
So you check your iPod in search for some bad vibes
From that rap guy, who raps over sad vibes
I wrote it in an hour dawg, don't know what your dads like
He probably was a great dad, he's probably in paradise
You want deeply in heartbreak and sadly I can't write, nothing
This is for those who wrote suicide notes
And all the hipster girls that was super fly dope
You looking at her nose what you do besides coke
You looking at her palms what you do besides dope
Nothing, life is but a supersized note
I open up my mind like suicide door
And grab a pimp cane and a superfly coat
Have they bobbing they heads to something stupid I wrote I hope

L'Écrivain

Les mecs essaient de me provoquer et me disent des trucs comme
Genre, j'écris que des chansons lentes
Et j'écris seulement... l'église et
Combien d'entre vous sont sérieux avec un stylo, point final ?
Je suis un écrivain, probablement aussi bon qu'Elton John
Mais à quoi bon écrire bien si ça n'aide pas les mamans ?
J'essaie de nourrir le Japon tout en visitant les sites du Liban
Et essuyer les larmes des filles qui se font manipuler
J'essaie de mettre mon stylo sur le papier mais le quartier est chaud
Mes mains se demandent si je suis Bach ou pas
Si je suis 2Pac ou inexistant pour ces poids lourds
Mais je suis un architecte, un astronaute, un argonaute
Alors hé, toi, descends de mon canapé
Tu ne me connais pas, reste à l'écart de ma bouche
Mais je suis un écrivain, tu peux le dire à haute voix
Un faux poète, prends mon argent et j'y vais
Mais voici un huitième de champignons pour ton lobe d'oreille
Un petit rap enveloppé dans un cigare
Un peu de Wu-Tang, mélangé avec un peu de Henry David Thoreau
Un peu de théorie du complot, tu peux réfléchir sur ton oreiller
Mais ceci est pour le jour où ton père meurt
Tu fumes un peu de raison, tout ce que tu entends, ce sont des soupirs tristes
Tu cherches la nostalgie mais tu es triste et tu ne peux pas pleurer
Alors tu vérifies ton iPod à la recherche de mauvaises vibrations
De ce rappeur, qui rappe sur des mauvaises vibrations
Je l'ai écrit en une heure mon pote, je ne sais pas ce que ton père aime
Il était probablement un super père, il est probablement au paradis
Tu veux profondément du chagrin d'amour et malheureusement, je ne peux pas écrire, rien
C'est pour ceux qui ont écrit des lettres de suicide
Et toutes les filles hipsters qui étaient super fly dope
Tu regardes son nez, que fais-tu à part sniffer de la coke ?
Tu regardes ses paumes, que fais-tu à part sniffer de la dope ?
Rien, la vie n'est qu'une note surdimensionnée
J'ouvre mon esprit comme une porte de suicide
Et j'attrape une canne de proxénète et un manteau super fly
J'espère qu'ils font bouger la tête sur quelque chose de stupide que j'ai écrit