Lyrics and translation Charles Trenet feat. Albert Lasry - France-Dimanche

France-Dimanche

France Dimanche
Franc' Dimanche Sous les branches
De l'allée des marronniers,
Franc' Dimanche Tu te penches
Sur la joie du quartier.
Quel est ce charmant cortège
De filles et de garçons?
Quel est ce joli manège
De regards polissons?
Quelle est cette ville en fête?
C'est cell' de mes souvenirs,
De mes jeunes amourettes,
De mes premiers désirs. Franc'
Dimanche Sous les branches
De l'allée des marronniers. Franc'
Dimanche Tu te penches
Sur mon cœur tout entier.
La sortie de la grand'messe
Dans la rue de l'Argent'rie,
A tout l'air d'une kermesse
Devant les pâtiss'ries.
Allons cousine germaine
Choisir le gâteau des Rois,
La foule qui nous entraîne
Joyeuse, nous y conduira.
Nous y verrons les deux filles
Du colonel du Barda,
Ell's sont vraiment très gentilles,
Lui est un peu gaga.
Franc' Dimanche de province
En dépit d'mon air moqueur,
Il fallait que tu devinsses
La chanson de mon cœur.
À
Paris on se promène
Av'nue des Champs-Élysées,
Qu'ils sont loin, cousin' germaine,
Nos petits marronniers...
Pourtant c'est le mêm' dimanche,
Pourtant c'est la même joie,
Pourtant sous les mêmes branches
L'odeur des fleurs d'autrefois
M'invite à la même fête,
Et de Joinville à Nogent Les valses des guinguettes
Sont musiques d'antan.
Franc' Dimanche Sous les branches
Ta jeunesse refleurit,
Franc' Dimanche Quell' revanche
Au cœur du vieux Paris!

Sunday in France

Sunday in France
Sunday in France Underneath the branches
Of the chestnut trees,
Sunday in France You lean down
On the neighborhood's joy.
What is this charming procession
Of girls and boys?
What is this merry display
Of mischievous glances?
What is this festive city?
It's the one in my memories,
Of my youthful romances,
Of my first desires. Sunday
in France Underneath the branches
Of the chestnut trees. Sunday
in France You lean down
On my entire heart.
The end of Mass
On Silver Street,
Looks like a festival
Before the pastry shops.
Let's go, my dear cousin
To choose the King's Cake.
The crowd that sweeps us away
In its joy, will lead us there.
We'll see the two daughters
Of Colonel Barda,
They're truly exquisite,
He's a bit silly.
Sunday in France in the provinces
Despite my mocking tone,
You had to become
The song of my heart.
À
Paris we stroll
On the Champs-Élysées,
How far away they seem, my dear cousin,
Our little chestnut trees...
Yet it's still the same Sunday,
Yet it's still the same joy,
Yet under the same branches
The scent of the flowers of old
Invites me to the same celebration,
And from Joinville to Nogent, the waltzes of the guinguettes
Are the music of yesteryear.
Sunday in France Underneath the branches
Your youth blooms anew,
Sunday in France What a victory
In the heart of old Paris!