Lyrics and translation Chico Buarque - O Que Será (Flor Da Pele)

O Que Será (Flor Da Pele)

O que será que me dá
Que me bole por dentro, será que me dá
Que brota à flor da pele, será que me dá
E que me sobe às faces e me faz corar

E que me salta aos olhos a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar

E que me faz mendigo, me faz implorar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita

O que será que será
Que dá dentro da gente e que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia

Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os unguentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia

Que nem todos os santos, será que será
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite

O que será que me dá
Que me queima por dentro, será que me dá
Que me perturba o sono, será que me dá
Que todos os ardores me vêm atiçar
Que todos os tremores me vêm agitar
E todos os suores me vêm encharcar
E todos os meus nervos estão a rogar
E todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz suplicar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo

Ce que ce sera (Fleur de peau)

Ce qui me donne ça
Qui me remue à l'intérieur, ce qui me donne ça
Qui me vient à fleur de peau, ce qui me donne ça
Et qui me monte aux joues et me fait rougir

Et qui me saute aux yeux pour me trahir
Et qui me serre la poitrine et me fait avouer
Ce qui n'est plus possible de dissimuler
Et qui n'est même pas juste de refuser

Et qui fait de moi un mendiant, me fait implorer
Ce qui est sans mesure, et ne l'aura jamais
Ce qui est sans remède, et ne l'aura jamais
Ce qui n'a pas de recette

Ce qui sera
Qui vient de l'intérieur et qui ne devrait pas
Qui nous outrage, qui est une rébellion
Qui est comme une eau-de-vie qui ne rassasie pas

Qui est comme être malade d'une fête
Que même dix commandements ne peuvent concilier
Ni tous les onguents ne peuvent soulager
Ni tous les maux, toute alchimie

Que tous les saints, ce qui sera
Ce qui n'a pas de repos, et ne l'aura jamais
Ce qui n'a pas de lassitude, et ne l'aura jamais
Ce qui n'a pas de limite

Ce qui me donne ça
Qui me brûle à l'intérieur, ce qui me donne ça
Qui trouble mon sommeil, ce qui me donne ça
Qui vient attiser toutes mes ardeurs
Qui vient agiter tous mes tremblements
Et qui vient me tremper de toutes les sueurs
Et tous mes nerfs implorent
Et tous mes organes réclament
Et une terrible affliction me fait supplier
Ce qui n'a pas de honte, et ne l'aura jamais
Ce qui n'a pas de gouvernement, et ne l'aura jamais
Ce qui n'a pas de bon sens