Lyrics and translation ChipaChip - Декоры

Декоры

Все эти признания лишь взорванный порох.
Тонкая линия на севших приборах.
Покрытый инеем, придуманный город.
Обломки уже ненужных нам обоим декоров.

Все эти признания лишь взорванный порох.
Тонкая линия на севших приборах.
Покрытый инеем, придуманный город.
Обломки уже ненужных нам обоим декоров.

Стрелки бежали и в бонг,
Забивали мы нашу любовь.
Приступы кашля и пот, вопросы
"Кто я?" - новый кураж или Бог?

Твой образ на бит, как на глаз бельмо,
В памяти, как самый яркий билборд.
Новый альбом, и в нём вновь куча story,
Как я прыгал за борт и сколько бил морд.

Рвал бельё, удалял номера и
Слышал крики: "Не набирай!"
Тупо выгнал из под пера,
Всё что было и получил копирайт.

Кто-то сверху крикнул: "Пора!",
Сжечь до тла, ненужный вам рай.
На сердцах высек по шраму.
Холодное солнце кинул во мрак.

Все эти признания лишь взорванный порох.
Тонкая линия на севших приборах.
Покрытый инеем, придуманный город.
Обломки уже ненужных нам обоим декоров.

Все эти признания лишь взорванный порох.
Тонкая линия на севших приборах.
Покрытый инеем, придуманный город.
Обломки уже ненужных нам обоим декоров.

Опять нахожу не тебя
В лабиринтах огромных пустых коридоров.
В критовых таких передозах,
Под мотив бредовых гитарных переборов.

Порознь я и опора,
Порознь я и опора.
Город — это лишь бутафория,
С кровью на светофорах.

И они стопят наш ход,
И они стопят наш ход.
Оставляя лишь холод,
Затопив флот наших шхун.

Нам вместе не встретить восход,
Нам больше не встретить восход.
Не выходя из комнаты круглые сутки
Я пачкаю этим весь холст.

Они просят все стори за love,
А тут пепел, туман и зола.
Я убитый в салат, косолапо плетусь так,
Зачем-то с листочком опять до стола.

И кричу:
"Доставай весь талант этот для бедолаг,
Пусть всё примут вновь как постулат!"
Это всё просто лапы, давай расстилай
Эти простыни и не дай им остывать.

Двери, окна закрой, никто кроме
Не должен знать об этой коме.
Проводив удали номер, ведь ты знаешь он не феномен.
Этот милый взгляд, что весьма невиновен.

И ты так порочно убит этим горем.
Что ни одной из них всё же не стать твоим морем.
И чувства эти падают, как домино.
И виною кто тому, что ты опять на миноре; кто?

Décorations

Toutes ces confessions ne sont que de la poudre à canon explosée.
Une ligne fine sur les instruments éteints.
Une ville inventée, recouverte de givre.
Les restes des décors qui ne nous sont plus utiles à tous les deux.

Toutes ces confessions ne sont que de la poudre à canon explosée.
Une ligne fine sur les instruments éteints.
Une ville inventée, recouverte de givre.
Les restes des décors qui ne nous sont plus utiles à tous les deux.

Les aiguilles couraient et dans le bang,
On a rempli notre amour.
Des accès de toux et de la sueur, des questions
"Qui suis-je ?" - nouveau courage ou Dieu ?

Ton image sur le beat, comme un œil de taureau,
Dans ma mémoire, comme le plus lumineux panneau d'affichage.
Nouvel album, et à nouveau plein d'histoires,
Comment j'ai sauté par-dessus bord et combien de gueules j'ai tapées.

J'ai déchiré les draps, effacé les numéros et
J'ai entendu des cris : "Ne compose pas !"
J'ai simplement expulsé de la plume,
Tout ce qui était et j'ai obtenu le copyright.

Quelqu'un d'en haut a crié : "Il est temps !",
Brûler jusqu'aux fondations, le paradis dont tu n'as plus besoin.
Sur nos cœurs, j'ai gravé une cicatrice.
J'ai jeté le soleil froid dans les ténèbres.

Toutes ces confessions ne sont que de la poudre à canon explosée.
Une ligne fine sur les instruments éteints.
Une ville inventée, recouverte de givre.
Les restes des décors qui ne nous sont plus utiles à tous les deux.

Toutes ces confessions ne sont que de la poudre à canon explosée.
Une ligne fine sur les instruments éteints.
Une ville inventée, recouverte de givre.
Les restes des décors qui ne nous sont plus utiles à tous les deux.

Je ne te trouve pas encore
Dans les labyrinthes d'immenses couloirs vides.
Dans des doses critiques telles,
Sur le motif de ballades de guitare délirantes.

Je suis seul et je suis un soutien,
Je suis seul et je suis un soutien.
La ville n'est qu'un décor,
Avec du sang sur les feux de signalisation.

Et ils stoppent notre course,
Et ils stoppent notre course.
Ne laissant que le froid,
Noyant la flotte de nos goélettes.

On ne rencontrera pas le lever du soleil ensemble,
On ne rencontrera plus jamais le lever du soleil.
Sans quitter la pièce 24 heures sur 24
Je salis toute la toile avec ça.

Ils demandent toutes les histoires d'amour,
Et ici il y a des cendres, du brouillard et des braises.
Je suis mort en salade, je marche à quatre pattes comme ça,
Pourquoi avec une feuille de papier à nouveau jusqu'à la table.

Et je crie :
"Sors tout ce talent pour les pauvres,
Qu'ils acceptent tout à nouveau comme un postulat !"
Ce ne sont que des pattes, déroulons
Ces draps et ne les laisse pas refroidir.

Ferme les portes, les fenêtres, personne d'autre
Ne devrait connaître ce coma.
Après avoir dit au revoir au numéro de téléphone, tu sais qu'il n'est pas un phénomène.
Ce regard adorable, qui est si innocent.

Et tu es si cruellement tué par ce chagrin.
Que ni l'une ni l'autre ne pourra jamais devenir ta mer.
Et ces sentiments tombent comme des dominos.
Et qui est à blâmer pour le fait que tu sois à nouveau en mineur ; qui ?