La ballade du mois d'Août 95 - Bonus Track - Christophe Maé translation in German

La ballade du mois d'Août 95 - Bonus Track

On a loué une maison, pas très loin d'Avignon
À un vieux Polonais qui cherchait une mine d'or

Il faisait bon dès l'aurore
À regarder le ciel, dans un fauteuil en toile

Et les poules imbéciles et le coq d'opéra
Quand le café était prêt, une fenêtre s'ouvrait
Et la mère bonne humeur commentait un de ses rêves

J'ai les pieds gelés, mais je me souviens du mois d'août 95

Et tu tissais un gilet comme un stage d'artisan en maillot de bain du soir au matin
Tes frangins faisaient des sprints à vélo sur une route déserte

On allait chercher du fromage de chèvre frais, dans la ferme du haut
Sur les chaises du jardin, le père barbu chauve pensait à Picasso
Et la piscine était loin, mais ça faisait du bien
Quand on arrivait, quand on arrivait

On buvait du pastis comme si c'était de l'eau
Tu voulais que je reste, tu voulais que je t'enlève
Comme un premier amour
On jouait à la pétanque comme des amateurs

Et y a guère qu'un amateur pour cent mille navigateurs
Un seul conteur pour cent mille baratineurs
Des crampes dans le cou, les yeux qui me piquent
Mais je me souviens

On écoutait le mistral souffler sur la plaine
On faisait l'amour sur le toit en regardant les étoiles
Y avait rien à gagner, les journées passaient, tout était simple

On ne croyait plus en rien, en rien d'autre qu'à l'instant
Et ça jouait de la musique sur tous les sentiments
Pas d'intrigues de village, pas d'ambition
Juste une manière de vivre
Une manière d'être
Oui, je me souviens, je me souviens

Mais il ne reste jamais rien de ce qui est vécu
Quelques grains oxydés sur de la paraffine
Et des souvenirs idiots mais qui donnent un peu de lumière
Les jours de pluie

Die Ballade vom August 95 - Bonustrack

Wir mieteten ein Haus, nicht weit von Avignon,
von einem alten Polen, der nach einer Goldmine suchte.

Es war schön, schon in der Morgendämmerung,
den Himmel zu betrachten, in einem Liegestuhl aus Stoff.

Und die dummen Hühner und der Operettenhahn,
wenn der Kaffee fertig war, öffnete sich ein Fenster,
und die gut gelaunte Mutter kommentierte einen ihrer Träume.

Ich habe eiskalte Füße, aber ich erinnere mich an den August 95.

Und du stricktest eine Weste, wie bei einem Handwerkskurs, im Badeanzug, vom Abend bis zum Morgen.
Deine Brüder machten Fahrradsprints auf einer verlassenen Straße.

Wir holten frischen Ziegenkäse auf dem Bauernhof oben.
Auf den Gartenstühlen dachte der bärtige, glatzköpfige Vater an Picasso.
Und das Schwimmbad war weit weg, aber es tat gut,
wenn wir ankamen, wenn wir ankamen.

Wir tranken Pastis, als wäre es Wasser.
Du wolltest, dass ich bleibe, du wolltest mich entführen,
wie eine erste Liebe.
Wir spielten Boule wie Amateure.

Und es gibt kaum einen Amateur unter hunderttausend Seefahrern,
einen einzigen Geschichtenerzähler unter hunderttausend Schwätzern.
Krämpfe im Nacken, die Augen brennen,
aber ich erinnere mich.

Wir hörten den Mistral über die Ebene wehen.
Wir liebten uns auf dem Dach und schauten die Sterne an.
Es gab nichts zu gewinnen, die Tage vergingen, alles war einfach.

Wir glaubten an nichts mehr, an nichts anderes als den Augenblick.
Und das spielte Musik auf allen Gefühlen.
Keine Intrigen im Dorf, keine Ambitionen,
nur eine Art zu leben,
eine Art zu sein.
Ja, ich erinnere mich, ich erinnere mich.

Aber es bleibt nie etwas von dem, was erlebt wurde,
ein paar oxidierte Körner auf Paraffin
und alberne Erinnerungen, die aber ein wenig Licht geben,
an Regentagen.