Lyrics and translation Clave de Barrio - Sabio Poeta

Sabio Poeta

Heme aquí... en este minúsculo oasis
Respirando este aire exquisito
En busca de un futuro ser
Huérfano de recuerdos
Y ya siento que lo encontré
Aunque me agobie la sed me abrazara la virtud
En ese momento vagare en su cielo falso y desierto... pero feliz...

Solo un poeta.

Ese día camine entre lluvias rapaces
Pero su viento conducía unas brisas voraces
Aun así desplace mi sendero
Porque no soy de rendirme si me degenero

El sol brillaba solo por su ausencia
Hasta ventanas hogareñas perdían transparencia
Aislaba ese frió y el dolor que aquel causaba
Sobre este resfrió mi garganta abrigaba

De pronto una figura poso sobre mi hombro
Y por un segundo quede en un profundo asombro
Era mi general pintado de verde
Hace mucho que no encuentro dinero que yo recuerde

Lo guarde sin pensarlo doble por un callejón
En este yacía una gran caja de cartón
Dentro de el se ocultaba un viejo hombre
De barba blanca larga y con una manta muy pobre

En mi pena le cedí lo que había hallado
Pues creí que no era mío y esto fuese un recado
Acepto muy amable y en su regocijo
Libremente se expreso y entre dientes el me dijo

Vuestro amor al prójimo es mal amor a tu persona
Cree ayudar sin ser ayudado no funciona
La humildad es la debilidad que se agazapa
Y la bondad turbia magia donde se solapa

No entendí su enseñanza pero estaba impactado
Su dictado hizo que me sintiera anonadado
Dilate mi pensar mientras lo observaba
Acariciar su barba y que algo murmuraba

Pero lo único que vi fue un cuaderno entre sus dedos
Que se aferraba a el como si tuviera miedos
No pude evitar preguntar que ocultaba
Quien era y porque la vida lo castigaba

Hijo aquel embrión que ensalza su propia mirada
Lo envuelve el oscuro sobre la misma nada
Su decir son inciertos entre sabiduría
No es castigo no saber que aquel rebosa de alegría

Esa fue su palabra tan libre como esclava
Entendí en el que eso era lo que yo pensaba
Sobre esa tormenta en un punto del planeta
Fue así como conocí al sabio poeta

El poder de la palabra otorga inteligencia
EEs evidencia cuando al bruto lo silencia
Es Simple Querer, Es Simple Aprender,
Solo al elixir del Sabio hay que Saberlo Beber

Debes entender que no hay Fuerza que la Destruya
Que el conocimiento inmaculado nunca se apabulla
Es Puro Placer ver crecer el saber
Y sentir que el alma nos Vuelve a Renacer

Me contó de su tiempo me mostró su diagrama
Y que ya hace mucho no disfruta una dama
Que el saber lo acompaña desde su primer comida
Y que no se alcanza aprender todo en esta vida

Señaló que al ser lo que soy hay que tener valor
Que cada frase refleja lo que siente el escritor
Donde hay amor hay odio y viceversa
Que solo el escribir de ambas te dispersa

Viajo por el mundo pero solo en un continente
Paseo por rumbos muertos manejando la mente
Escribió un libro no solo por placer
Remarco que lo hizo así habría mas para leer

Se que no todos leen y eso el lo sabia
Y aunque lean algo no seria una poesía
Pero no descansaría hasta lograr su ultima meta
Hallar una voz que dicte lo que fue ser un poeta

Mientras me disciplinaba respecto a su saber
Comenzó a hacerse tarde opaco el anochecer
Era tiempo de volver su suspiro terminaba
Pero entre dicha oración este me recitaba

Ansió que mi obra deje la mirada abierta
Y exultar aquella mente que no se despierta
Que antes del volar se dan los primeros pasos
Alas han de crecernos si ves soles en ocasos

Alabe su discurso porque estaba en lo cierto
Quien cree ser grande siendo un inexperto
Le otorgue mi abrigo porque tenia el pavor
De que el gélido invierno se mute agobiador

Así me despedí, volví y al día siguiente
Desperté y me vestí para saber del elocuente
Al llegar contemple un vació y una nota
Mi prenda doblegada y una pluma rota

Eyendo sorprendido los fragmentos de la carta
Decía has lo correcto cuando este astro parta
Seguido de renglones que marcaban bien su lema
Tu fuego me ha quemado enseñando lo que es poema

Ofrecí mi cantar sobre lo que me has contado
Este es mi regalo y con orgullo he promulgado
Mi interés es la lectura el escribir y el ser letrado
Reanima al espíritu que vivía fatigado

Para quienes un rumbo no seria rumbo si no se guía
Pero para otros una guía no seria guía si no hubiese rumbo

Мудрый Поэт

Вот он я... в этом крошечном оазисе,
Вдыхаю этот изысканный воздух,
В поисках будущего существа,
Сироты воспоминаний,
И я уже чувствую, что нашел его,
Даже если меня одолеет жажда, добродетель обнимет меня,
В тот момент я буду блуждать в его ложном и пустынном небе... но счастливый...

Просто поэт.

В тот день я шел среди хищных дождей,
Но их ветер нес с собой ненасытный бриз,
И все же я продолжал свой путь,
Потому что я не из тех, кто сдается, если падает духом.

Солнце светило только из-за ее отсутствия,
Даже домашние окна теряли свою прозрачность,
Изолировал этот холод и боль, которую он причинял,
Над этой простудой мое горло укрывалось.

Вдруг фигура легла на мое плечо,
И на секунду я остался в глубоком изумлении,
Это был мой генерал, окрашенный в зеленый цвет,
Давно я не находил денег, насколько я помню.

Я спрятал его, не задумываясь, свернув в переулок,
В нем лежала большая картонная коробка,
Внутри нее прятался старик,
С длинной белой бородой и очень бедной одеждой.

В своей печали я отдал ему то, что нашел,
Ибо я верил, что это не мое, и это было посланием,
Он принял очень любезно и в своем ликовании,
Свободно выразился и сквозь зубы сказал мне:

Твоя любовь к ближнему - это плохая любовь к самому себе,
Верить в помощь, не получая помощи, не работает,
Смирение - это слабость, которая притаилась,
А доброта - мутная магия, где она скрывается.

Я не понял его учения, но был потрясен,
Его слова заставили меня чувствовать себя уничтоженным,
Я расширил свое мышление, наблюдая за ним,
Поглаживая свою бороду и что-то бормоча.

Но все, что я увидел, это тетрадь в его пальцах,
К которой он цеплялся, как будто боялся,
Я не мог не спросить, что он скрывает,
Кто он и почему жизнь его наказывает.

Сын, тот эмбрион, который превозносит свой собственный взгляд,
Его окутывает тьма над тем же ничто,
Его слова - это сомнения среди мудрости,
Это не наказание - не знать, что он переполнен радостью.

Это было его слово, столь свободное, как раб,
Я понял в нем, что это то, что я думал,
Об этой буре в одной точке планеты,
Так я и познакомился с мудрым поэтом.

Сила слова дает интеллект,
Это очевидно, когда она заставляет замолчать грубость,
Это просто хотеть, это просто учиться,
Только эликсир мудреца нужно уметь пить.

Ты должен понять, что нет силы, которая ее уничтожит,
Что непорочное знание никогда не подавляется,
Это чистое удовольствие видеть, как растет знание,
И чувствовать, что душа возрождается.

Он рассказал мне о своем времени, показал свою диаграмму,
И что он уже давно не наслаждался дамой,
Что знание сопровождает его с первой трапезы,
И что невозможно узнать все в этой жизни.

Он отметил, что быть тем, кто я есть, нужно иметь смелость,
Что каждая фраза отражает то, что чувствует писатель,
Где есть любовь, есть ненависть, и наоборот,
Что только письмо обоих тебя рассеивает.

Я путешествовал по миру, но только на одном континенте,
Гулял по мертвым направлениям, управляя разумом,
Он написал книгу не только для удовольствия,
Он подчеркнул, что сделал это так, чтобы было больше для чтения.

Я знаю, что не все читают, и он это знал,
И даже если они что-то прочитают, это не будет поэзией,
Но он не успокоится, пока не достигнет своей последней цели,
Найти голос, который продиктует, что значит быть поэтом.

Пока он обучал меня своему знанию,
Начал вечереть, тускнеть,
Пора было возвращаться, его вздох заканчивался,
Но среди этой молитвы он декламировал мне:

Я жажду, чтобы мое творение оставило взгляд открытым,
И возвысило тот разум, который не пробуждается,
Что до полета делаются первые шаги,
Крылья должны вырасти у нас, если ты видишь солнца на закатах.

Я хвалил его речь, потому что он был прав,
Кто считает себя великим, будучи неопытным,
Я отдал ему свое пальто, потому что боялся,
Что ледяная зима станет гнетущей.

Так я попрощался, вернулся, а на следующий день,
Проснулся и оделся, чтобы узнать о красноречивом,
Придя, я созерцал пустоту и записку,
Мое одеяние сложено и сломано перо.

Читая с удивлением фрагменты письма,
Он говорил: "Делай то, что правильно, когда это светило уйдет",
Следом шли строки, которые четко обозначали его девиз,
Твой огонь сжег меня, научив тому, что такое поэма.

Я предложил свою песню о том, что ты мне рассказал,
Это мой подарок, и я с гордостью провозгласил,
Мой интерес - это чтение, письмо и быть грамотным,
Оживляет дух, который жил уставшим.

Для тех, для кого путь не был бы путем, если бы не было руководства,
Но для других руководство не было бы руководством, если бы не было пути.