Lyrics and translation Cold Chisel - Daskarzine (Live At the Wireless)

Daskarzine (Live At the Wireless)

Well, Daskarzine, she was mighty bland
As she stretched out in the corner of the room
She was, oh, so lazy with her pistol hand
Her hair hung hot off the loom
A red-eyed Chicken felt like stepping in
But his lines lacked their customary cool
Her conversation flowed like treacle from a tin
And Chicken felt like some kind of fool

Oh, yeah, her every move
Was a lesson in street ballet
And they speak her name in cheap hotels
From Turkey to Marseille, yeah

Seduction seems to hang in the dressing-room air
But no one knows just who's seducing who
She puts it out, wave after wave
She never seems to miss the slightest cue
Outside in the wings
The curtain-boys are cryin' slowly
Their one true love is Daskarzine
For her, they all die slowly

"Oh, babe", she says, "We've got to die sometime
It's the sweetest thing we do
Why not die from month to month
With my touch to see you through", yeah, yeah, yeah

And the eyes in the corner feeling angry and cold
Young Stetson looked reluctant and lame
Well, Daskarzine, she's got him neatly pigeonholed
He was just clinging blindly to his name
"Well, I'm Stetson, I ain't so bad", he kept on saying
His mind was trapped in some kind of cage
He failed the ancient art of role-playing
He was fighting to leave the bleeding stage

On the radio, a tenor saxophone
Weeps sweet jazz poetry
And it breaks on Daskarzine's facade
Of false serenity
False serenity
Yeah, of false serenity

On the radio, a tenor saxophone
Cries sweet jazz poetry
And it breaks on Daskarzine's facade
Of false serenity
False serenity
Of false serenity
Yeah-yeah, whoa-oh, oh, whoo

Okay, this is our, ah, our last rock'n'roll tune for the evening
This one's a pretty fast one, so we'd like to see all those people
Standin' 'round here, or sittin' 'round here, sorry
And all the people sittin' at home listenin' to radios
To, ah, get up off their asses
Roll up their jeans, or something, you know, and leap up out the floor
Here's a song, for all the people who live up north
And all the people that wanna go home (can't take it)
Song called, "The Brisbane Daylight Express"
So we'd like to see some people movin' here

Даскарзин (Живой концерт на Wireless)

Ну, Даскарзин, она была чертовски пресна,
Когда растянулась в углу комнаты.
Она была, о, такая ленивая со своей рукой, сжимающей пистолет,
Ее волосы пылали, словно только что сотканы.
Красноглазый Чикен хотел было вмешаться,
Но его фразы потеряли свою обычную крутость.
Ее разговор лился, как патока из банки,
И Чикен почувствовал себя каким-то дураком.

О, да, каждое ее движение
Было уроком уличного балета.
И ее имя произносят в дешевых отелях
От Турции до Марселя, да.

Соблазн, кажется, висит в воздухе гримерной,
Но никто не знает, кто кого соблазняет.
Она излучает его, волна за волной,
Она, кажется, никогда не упускает ни малейшей реплики.
За кулисами,
Рабочие сцены тихо плачут,
Их единственная настоящая любовь - Даскарзин,
За нее они все медленно умирают.

"О, детка", - говорит она, - "Мы все равно когда-нибудь умрем,
Это самое сладкое, что мы делаем.
Почему бы не умирать от месяца к месяцу,
С моими прикосновениями, которые помогут тебе пройти через это", да, да, да.

А глаза в углу смотрят злобно и холодно,
Молодой Стетсон выглядел растерянным и неуклюжим.
Ну, Даскарзин, она ловко его раскусила,
Он просто слепо цеплялся за свое имя.
"Ну, я Стетсон, я не так уж плох", - продолжал он говорить,
Его разум был пойман в какую-то клетку.
Он провалил древнее искусство перевоплощения,
Он боролся, чтобы покинуть кровоточащую сцену.

По радио, тенор-саксофон
Играет сладкую джазовую поэзию,
И она разбивается о фасад Даскарзин,
О ее ложное спокойствие.
Ложное спокойствие,
Да, о ложное спокойствие.

По радио, тенор-саксофон
Плачет сладкой джазовой поэзией,
И она разбивается о фасад Даскарзин,
О ее ложное спокойствие.
Ложное спокойствие,
О ложное спокойствие.
Да-да, воу-оу, о, у-у.

Хорошо, это наша, э, наша последняя рок-н-ролльная песня на вечер.
Эта довольно быстрая, так что мы хотели бы видеть всех этих людей,
Стоящих здесь, или сидящих здесь, извините,
И всех людей, сидящих дома и слушающих радио,
Чтобы, э, они подняли свои задницы,
Закатали свои джинсы, или что-то вроде того, знаете, и вскочили с пола.
Вот песня для всех людей, которые живут на севере,
И всех людей, которые хотят домой (не могу больше).
Песня называется "Брисбенский дневной экспресс".
Так что мы хотели бы видеть, как здесь кто-то двигается.