Lyrics and translation Cone Crew - Escute Mudo

Escute Mudo

Neguim diz Cert surta, sua mula, anula, sua cuca, matuta, maluca
Na busca, burra, de bens,
Na revista, a figura tá lá na coluna Tomada de imagem, miragem de curta-metragem na urca, filmagem, da lua
Nós luta, cai, levanta, bate a cabeça e não perde a conduta
Madruga é puta, pederasta fruta, e verme filho-da-puta
Disputa estúpida, e absurda, de quem rebola mais sem blusa
É revoltante, então levante, protestante, ativista, do kunk
Cuns blunt, de kunk, punk, junk, trash, drunk, funk
Fumando um monkey, monkey, monkey Sem ver a cor do money, money, Rany money,
Gramperam o telefone d
Ispensa o flagrante skunk, no bong da nossa cone
Que atingiu o horizonte, com versos e microfone
Beat boy, e alto-falantes, atitude, pra fugir dos homi
E a sirene eu estorei com um blunt,
Punk, e de granada um tanque
Pensamentos semelhantes, quando unido, entra em transe
E o problema é constante, no Recreio dos Traficantes
Dão bote, tô sem flagrante, sem carteira, no volante
E o Batora com barbante, de haxixi gigante
Nóis é máfia não é gangue,
Recreio dos Traficantes
Vou daqui aos Andes, só se alguém me banque
Pois din-din não tem, trank, mas o que não falta é kunk
Bucetin, pede pra mim pirimpimplin, me lambe
Guci-guci, boli-boli, coca-cola, diz que engorda
Quando eu compro, joga fora, e me incomoda é foda

Escute Mudo

Neguim dit : "Certe, ma chérie, ta mule, annule, ta tête, matuta, folle."
Tu cherches, ma belle, des biens,
Dans le magazine, la figure est là dans la colonne : "Prise de vue, mirage de court-métrage à Urca, tournage, de la lune."
On se bat, on tombe, on se relève, on se cogne la tête et on ne perd pas son attitude.
Madruga est une pute, un pédé, un fruit et un ver fils de pute.
Une dispute stupide et absurde : qui se déhanche le mieux sans haut.
C’est révoltant, alors lève-toi, proteste, activiste du kunk.
Des blunts, de kunk, punk, junk, trash, drunk, funk.
Je fume un monkey, monkey, monkey : je ne vois pas la couleur du money, money, Rany money,
Ils ont mis sur écoute mon téléphone…
Dispense l’évidence skunk, dans le bong de notre cone.
Qui a atteint l’horizon, avec des vers et un micro.
Beat boy, et haut-parleurs, attitude, pour fuir les homis.
Et la sirène, je l’ai fait exploser avec un blunt,
Punk, et avec une grenade un char d’assaut.
Des pensées similaires, quand on est unis, on entre en transe.
Et le problème est constant, au Recreio dos Traficantes.
Ils tendent un piège, je n’ai pas de preuves, pas de papiers, au volant.
Et le Batora avec un morceau de ficelle, de haschich géant.
On est la mafia, pas un gang,
Recreio dos Traficantes.
Je vais des Andes, si quelqu’un me finance.
Parce que l’argent, je n’en ai pas, trank, mais ce qui ne manque pas, c’est le kunk.
Bucetin, demande-moi un pirimpimplin, lèche-moi.
Guci-guci, boli-boli, coca-cola, on dit que ça fait grossir.
Quand j’achète, tu jettes, et ça me dérange, c’est fou.