Lyrics and translation Cornelis Vreeswijk - Epistel 81

Epistel 81

Aan pijpendraaier Lovberg
In het knekelhuis bij de Dante-brug
Geschreven aan het graf

Maurits, ach Maurits, je schaduw verdwijnt
Zie hem in het duister verzinken
Zie goud en purper, dat weelderig schijnt
In de modder zinken
Hoor de klokken van de beiaardier
Zie de veerman op de dode rivier
Zie de laatste haven
Daarom, ach Maurits, laat ons aldus hier
Zoetelief begraven

Ach, langgezochte, verborgen plek
Waar wij de tranen doen plengen
Waar tijd en dood de wijsheid en de gek
Tot een mengsel mensen
Daar is geen afgunst meer, geen nijd en geen haat
En het geluk, toch anders altijd paraat
Zal op het graf niet gaan dansen
Vijanden, Maurits, ze komen te laat
Met gebroken lansen

De beiaardier slaat de maat van het spel
Hij laat de grote klok draaien
Misdienaar doet er zijn beste, jawel
Laat de wierook zwaaien
Langs het pad, dat naar de tempel toe voert
Groeien rozen, en de tortelduif koert
Achter omfloerste vanen
Roffelt de trom en de rouwstoet, ontroerd
Lost zich op in tranen

Aldus belandde in haar allerlaatste bed
De vrouw van de pijpendraaier
Nu is het uit met de dagelijkse pret
Arme armoedzaaier
Van de tapkast tot het graf, zij aan zij
Staan de broeders in een treurige rij
Weent gij, brave borsten
Dorst had ze steeds, net als ik, net als jij
En wij blijven dorsten

Épître 81

À Lovberg, le tourneur de pipes
Dans la maison des os, près du pont Dante
Écrit au tombeau

Maurits, oh Maurits, ton ombre disparaît
Je la vois sombrer dans l'obscurité
Je vois l'or et le pourpre, qui brillent si richement
S'enfoncer dans la boue
J'entends les cloches du carillonneur
Je vois le passeur sur la rivière morte
Je vois le dernier port
C'est pourquoi, oh Maurits, laisse-nous ainsi ici
Être enterrés avec amour

Oh, lieu caché, longuement recherché
Où nous versons nos larmes
Où le temps et la mort font de la sagesse et du fou
Un mélange d'humains
Il n'y a plus d'envie, plus de haine ni de rancune
Et le bonheur, toujours différent, prêt
Ne dansera pas sur la tombe
Les ennemis, Maurits, ils arrivent trop tard
Avec des lances brisées

Le carillonneur bat la mesure du jeu
Il fait tourner la grande cloche
Le diacre fait de son mieux, oui
Laisse l'encens se balancer
Le long du chemin qui mène au temple
Les roses poussent, et la tourterelle roucoule
Derrière des drapeaux voilés
Le tambour roule et le cortège funèbre, ému
Se dissout dans les larmes

Ainsi, elle a fini dans son dernier lit
La femme du tourneur de pipes
Maintenant, c'est fini avec les joies quotidiennes
Pauvre misérable
Du robinet à eau au tombeau, côte à côte
Les frères se tiennent en une triste file
Pleurez, braves cœurs
Elle avait toujours soif, comme moi, comme toi
Et nous restons assoiffés