Lyrics and translation Cradle of Filth - The Twisted Nails of Faith (Remixed and Remastered)

The Twisted Nails of Faith (Remixed and Remastered)

Mirror, mirror on the wall
Shouldst not grave pleasures be my all?
For if I shall see thy will be done,
Grant me the witchcraft of thy tongue...
Three moondials froze in the shadow of six,
As another soul passed to the grasping Styx.
Clutching their trinket crucifix.
Bats blew from eaves in a dissonant surge,
Omens of corruption from within the church.
A fetid, dank oasis still clung to fool rebirth.
Alone as a stone cold altar,
The castle and its keep.
Like faerytale dominion rose,
A widow to the snowy peaks.
Wherein reclined the Countess,
Limbs purring from the kill.
Bathed in virgin white and like the night,
Alive and young and unfulfilled.
Was it the cry of a wolf,
That broke the silver thread of enchanted thoughts?
Of Her life as a mere reflection,
As the moon's in narrow windows caught,
That opened like dark eyelids on,
The sigh of the woods that the wind fell upon.
Like a siren weaving songs,
From the lilt of choirs choking.
Where the vengeful dead belong.
To the sorceress and her charnel arts,
She swept from ebon towers at the hour of Mars,
Beneath a star-inwoven sky latticed by scars.
To unbind knotted reins that kept in canter, despair.
Shod on melancholy, fleet to sanctuary there,
In netherglades tethered where onyx idols stared.
Was it the kiss of the mist,
That peopled the air with the prowess of absinthe?
Lost souls begging resurrection,
From Gods upon their forest plinths.
Whose epitaphs read of re-ascending to win,
Remission from despair through a holocaust of sin.
In a tongue hilted in invective rectums,
Over signs and seals the sorceress prayed.
To Death, to rend the slender veil,
That ancient ones might rise again.
As shadows swelled the Countess fell,
To masturbating with her dagger as the witch gabbled spells.
Cumming heavy roses all the way to Hell,
As sudden thunder's grue harangue announced two pincered worlds.
Exuding bane, something came!
With the stench of necrophiled graves.
To these clandestines, who shrank from glimpsing horror,
That the growls of mating ghouls inclined.
Resplendent in pendants!
Natal trophies torn from bellies of desanctified nuns.
A demon, bewinged, bedight!
In scum, prowled their circle seeking entry to run.
An arctic tongue upon her vulva,
Where rubies smeared to alabaster thighs.
Glittered like a contract in the purse of a whore,
Receiving sole communion from the body of Christ.
If blood is what thou craves, foul fiend.
I will yield this witch to thee,
If thou wouldst draw a veil for me,
Over lengthening scars of age and grief.
As the Demon slavered foetid vows,
And bore his prey away.
In talons itching to perpetrate,
The nausea of eternal rape.
The sorceress screaming in his grasp,
Spat a final curse to stain.
The Countess with the promise,
That her Lord at war would be cruelly slain.
And She would rot alone, insane!
On the twisted nails of faith...

Les Clous Tordus de la Foi (Remixé et Remasterisé)

Miroir, mon beau miroir, dis-moi,
Les plaisirs funestes ne devraient-ils pas être mon tout ?
Car si je vois ta volonté s'accomplir,
Accorde-moi la sorcellerie de ta langue...
Trois cadrans solaires figés dans l'ombre de six,
Alors qu'une autre âme passait au Styx accaparant.
Serrant leur crucifix fétiche.
Des chauves-souris jaillirent des avant-toits dans une vague dissonante,
Présages de corruption au sein même de l'église.
Une oasis fétide et humide s'accrochait encore à la renaissance insensée.
Seul comme un autel de pierre froide,
Le château et son donjon.
Comme un dominion de conte de fées s'élevait,
Une veuve aux pics enneigés.
Où reposait la Comtesse,
Les membres frémissants de la mise à mort.
Baignée de blanc virginal et semblable à la nuit,
Vivante, jeune et insatisfaite.
Était-ce le cri d'un loup,
Qui brisa le fil d'argent des pensées enchantées ?
De sa vie comme un simple reflet,
Comme la lune capturée dans d'étroites fenêtres,
Qui s'ouvraient comme de sombres paupières sur,
Le soupir des bois sur lequel le vent s'abattait.
Comme une sirène tissant des chants,
Du balancement des chœurs qui s'étouffent.
Là où les morts vengeurs appartiennent.
À la magicienne et à ses arts charnels,
Elle balaya les tours d'ébène à l'heure de Mars,
Sous un ciel étoilé et marqué de cicatrices.
Pour délier les rênes nouées qui maintenaient au galop, le désespoir.
Chaussée de mélancolie, elle se rendit au sanctuaire,
Dans les bas-fonds enchaînés où des idoles d'onyx la fixaient.
Était-ce le baiser de la brume,
Qui peuplait l'air de la prouesse de l'absinthe ?
Des âmes perdues implorant la résurrection,
Des dieux sur leurs socles forestiers.
Dont les épitaphes parlaient de remonter pour gagner,
La rémission du désespoir par un holocauste de péchés.
Dans une langue pognardée de rectum injurieux,
Sur les signes et les sceaux, la magicienne pria.
À la Mort, de déchirer le mince voile,
Afin que les anciens puissent se relever.
Alors que les ombres gonflaient, la Comtesse tomba,
Se masturbant avec sa dague tandis que la sorcière marmonnait des sorts.
Éjaculant de lourdes roses jusqu'en Enfer,
Alors que la harangue du tonnerre soudain annonçait deux mondes figés.
Exsudant le fléau, quelque chose vint !
Avec la puanteur des tombes nécrophiles.
À ces clandestins, qui reculaient devant l'horreur entrevue,
Que les grognements des goules en rut inclinaient.
Resplendissant de pendentifs !
Trophées natals arrachés au ventre de nonnes profanées.
Un démon, ailé, paré !
De crasse, rôdait dans leur cercle cherchant à entrer.
Une langue arctique sur son sexe,
Où des rubis maculés de cuisses d'albâtre.
Brillant comme un contrat dans le sac d'une pute,
Recevant la seule communion du corps du Christ.
Si le sang est ce que tu désires, vil démon.
Je te livrerai cette sorcière,
Si tu veux bien tirer un voile sur moi,
Sur les longues cicatrices de l'âge et du chagrin.
Alors que le Démon marmonnait des vœux fétides,
Et emportait sa proie.
Dans des serres impatientes de perpétrer,
La nausée du viol éternel.
La magicienne hurlant dans ses griffes,
Cracha une dernière malédiction.
La Comtesse avec la promesse,
Que son Seigneur en guerre serait cruellement tué.
Et qu'elle pourrirait seule, folle !
Sur les clous tordus de la foi...