Lyrics and translation Daniela Romo - Lo Que las Mujeres Callamos

Lo Que las Mujeres Callamos

Lo que las mujeres callamos
Es una carga que nos lastra el alma
Tan lentamente como grano a grano
La arena de la mar construye playas blancas

Lo que las mujeres callamos
Muy a menudo se convierte en rabia
Un beso a tiempo y dos palabras tiernas
Consiguen diluir igual que a sal el agua
Es tan fácil convencernos
Que con una simple flor
Los seguimos al infierno
Nos compran el corazón

Lo que las mujeres callamos
Más por costumbre que por cobardía
Es un equipaje de lágrimas
Que crece y crece hasta estallar un día

Lo que las mujeres hablamos
Es pura lluvia con olor a vida
Historias claras de tan cotidianas
Que duelen al salir un poco como espinas

Es tan fácil convencernos
Que con una simple flor
Los seguimos al infierno
Nos compran el corazón

Lo que las mujeres callamos
Más por costumbre que por cobardía
Es un equipaje de lágrimas
Que crece y crece hasta estallar un día

Lo que las mujeres callamos
Más por costumbre que por cobardía
Es un equipaje de lágrimas
Que crece y crece hasta estallar un día

То, о чем мы, женщины, молчим

То, о чем мы, женщины, молчим,
Тяжким грузом ложится на душу,
Медленно, словно песчинка к песчинке,
Морской песок образует белые пляжи.

То, о чем мы, женщины, молчим,
Часто превращается в ярость,
Своевременный поцелуй и два нежных слова
Способны растворить ее, как соль в воде.
Нас так легко убедить,
Что одним лишь цветком
Мы последуем за вами в ад,
Вы покупаете наши сердца.

То, о чем мы, женщины, молчим,
Скорее по привычке, чем из-за трусости,
Это багаж из слез,
Который растет и растет, пока однажды не взорвется.

То, о чем мы, женщины, говорим,
Это чистый дождь с запахом жизни,
Истории, ясные от своей обыденности,
Которые ранят, выходя наружу, словно шипы.

Нас так легко убедить,
Что одним лишь цветком
Мы последуем за вами в ад,
Вы покупаете наши сердца.

То, о чем мы, женщины, молчим,
Скорее по привычке, чем из-за трусости,
Это багаж из слез,
Который растет и растет, пока однажды не взорвется.

То, о чем мы, женщины, молчим,
Скорее по привычке, чем из-за трусости,
Это багаж из слез,
Который растет и растет, пока однажды не взорвется.