Lyrics and translation Dargen D'Amico - Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix

Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix

Gli abitanti del villaggio che sta in fondo alla piccola foresta
Temono le giornate buie come questa
Il cielo è nascosto dietro la vegetazione più fitta
Sono giorni come questi di cui il maggiore approfitta
E ricetrasmette ordini alla squadra G7:
"Annientate quei selvaggi, chiunque si muova, muoia!"

La donna è sognatrice, sempre col naso per aria
È la prima a vedere il cielo che trema
L'ultimo pensiero del saggio è:
"Stanno venendo a massacrare il mio villaggio"

Le pale dell'elicottero sfrondano i rami
La gente del villaggio è misera, disarmata
La squadra è bene addestrata e non bada
Lascia madri e morti in strada come l'Intifada

Gli uomini del villaggio hanno capelli lunghi e indossano gonne
Questo dà il diritto alla squadra di sparare sulle donne
Un cecchino prende la mira su un fuggitivo
Respira e tira, ma colpisce due bimbi e un fenicottero
Qualche errore è perdonabile a chi spara da un elicottero

Il maggiore dice di sparare a volontà
La squadra obbedisce, la gente del villaggio cade
Uomini con facce appena sveglie scappano
Trascinandosi dietro figli, moglie
Chi cade lascia la terra rossa
Schiarirebbe se restassero almeno le ossa

Ma, spente le vite, i soldati accendono i fuochi
Con dentro gli abitanti del villaggio
A vederli non sono tanti, ma a bruciarli non sono pochi, così
Qualcuno prova un'arma nuova, incenerisce
Quando è tutto calmo un prete scende dall'elicottero
E fotografa il paesaggio, recita un salmo
Yeah, e la squadra può ripartire verso il prossimo villaggio

Febbraio 2005
Ma potrebbe essere il 1965
O il 1005

Venerdì mattina, lascio le pantofole sul calorifero
Così, che quando torno a casa venerdì pomeriggio
Le indosso, mi rilasso e ascolto jazz
Soltanto dischi che vanno dal '50 al '60
Racchiudo in cuffia il clima e vivo fino a sera, il tempo vola
Mi preparo la cena così tardi che potrebbe essere la prima colazione
Custodisco in uno scrigno i cerchi di vinile
Come cerchi d'oro in testa ai santi
Mi dimentico di averne così tanti, ogni volta mi stupisco
Preso dalla gioia, parodizzo Tchaikovsky, morte del cigno
Salto per la casa,
Cuffie anche in bagno, con le cuffie agli infrarossi
Quando si fa tardi
Decido di aprire l'aperitivo con Bacardi e anacardi

Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima
Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima

Venero il venerdì e metto sandali
E veste come il Mahatma Gandhi
Mi traccio un'aura sacra intorno
Chi affittava la mia testa prima di me amava i fiori
Mi tappezzo le orecchie con le rose rimaste
Passanti alla finestra, namaste
Gira in sandali e veste come il Mahatma Gandhi
Mi ripeto a furia di rimandi
Come il lato B del mio 45 giri preferito
Da sempre preferisco il lato B di un disco
Perché, si sa, i lati A sono come i socialisti, i più venduti
Tutti già sentiti e già visti
Inutili al fine di un venerdì come si deve
Piuttosto ovatto le finestre con tende spesse
E ascolto il velluto dei polpastrelli sul cristallo, quando si beve

Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima
Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima

A furia di sfogliare copertine mi screpolo le mani
Come braccianti russi di inizio scorso secolo
Qualche copertina è ingiallita
Come le dita di una fumatrice incallita
Mi diverto a immaginare il Mississippi in bianco e nero
L'ultimo che si tuffa offre un whisky al pianista
Mi tuffo tra i primi tre per non sentirmi straniero
Serate di gala a casa da solo
Mi vesto tutto bianco come il judo
Tutto nero come un somalo nudo
Bastone e fiore all'occhiello come il primo della classe
Per un professore prossimo alla pensione
Da solo perdo il senso del tempo come al polo
Scorro i titoli col dito sul retro
E a fine mese spendo il mio stipendio in dischi
Mani bucate come Padre Pio

Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix

Les habitants du village qui se trouve au fond de la petite forêt
Redoutent les journées sombres comme celle-ci,
Le ciel est caché derrière la végétation la plus dense.
Ce sont des jours comme ceux-ci que le commandant saisit
Et transmet des ordres à l'escadron G7 :
« Anéantissez ces sauvages, tuez quiconque bouge ! »

La femme est rêveuse, toujours la tête dans les nuages,
C'est la première à voir le ciel trembler.
La dernière pensée du sage est :
« Ils viennent massacrer mon village. »

Les pales de l'hélicoptère effeuillent les branches,
Les villageois sont pauvres, sans défense.
L'escadron est bien entraîné et ne fait pas de quartier,
Laissant des mères et des morts dans la rue comme l'Intifada.

Les hommes du village ont les cheveux longs et portent des robes,
Ce qui donne le droit à l'escadron de tirer sur les femmes.
Un tireur d'élite vise un fugitif,
Respire et tire, mais touche deux enfants et un flamant rose.
Quelques erreurs sont pardonnables lorsqu'on tire d'un hélicoptère.

Le commandant dit de tirer à volonté,
L'escadron obéit, les villageois tombent.
Des hommes aux visages endormis s'enfuient
Traînant derrière eux enfants et femme.
Ceux qui tombent laissent la terre rouge
S'éclaircir, s'il ne restait que leurs os.

Mais, une fois les vies éteintes, les soldats allument des feux
Avec les villageois à l'intérieur.
À les voir, ils ne sont pas si nombreux, mais à les brûler, ils ne sont pas si peu nombreux, alors
Certains testent une nouvelle arme, l'incinèrent.
Lorsque tout est calme, un prêtre descend de l'hélicoptère
Et photographie le paysage, récite un psaume.
Ouais, et l'escadron peut repartir vers le village suivant.

Février 2005
Mais ça pourrait être 1965
Ou 1005

Vendredi matin, je laisse mes pantoufles sur le radiateur
Comme ça, quand je rentre à la maison vendredi soir
Je les enfile, je me détends et j'écoute du jazz.
Uniquement des disques allant des années 50 aux années 60.
Je m'enferme dans mes écouteurs, le temps s'envole,
Je me prépare le dîner si tard que ça pourrait être le petit-déjeuner.
Je garde précieusement mes vinyles dans un coffret,
Comme des auréoles dorées sur la tête des saints.
J'oublie que j'en ai autant, à chaque fois je suis surpris.
Pris de joie, je parodie Tchaïkovski, la mort du cygne.
Je saute partout dans la maison,
Écouteurs même dans la salle de bain, avec mes écouteurs infrarouges.
Quand il se fait tard,
Je décide d'ouvrir l'apéritif avec du Bacardi et des noix de cajou.

Un mec qui vend des maisons
Dès la première semaine
Un mec qui vend des maisons
Dès la première
Un mec qui vend des maisons
Dès la première semaine
Un mec qui vend des maisons
Dès la première

Je vénère le vendredi et je mets des sandales
Et je m'habille comme le Mahatma Gandhi.
Je me crée une aura sacrée autour de moi,
Celui qui louait ma tête avant moi aimait les fleurs.
Je me bouche les oreilles avec les roses restantes,
Passants à la fenêtre, namaste.
Tourne en sandales et s'habille comme le Mahatma Gandhi,
Je me répète à force de références,
Comme la face B de mon 45 tours préféré.
J'ai toujours préféré la face B d'un disque
Parce que, tu sais, les faces A sont comme les socialistes, les plus vendues,
Toutes déjà entendues et déjà vues,
Inutiles pour un vendredi comme il se doit.
Je préfère calfeutrer les fenêtres avec des rideaux épais
Et écouter le velours de mes doigts sur le cristal, quand je bois.

Un mec qui vend des maisons
Dès la première semaine
Un mec qui vend des maisons
Dès la première
Un mec qui vend des maisons
Dès la première semaine
Un mec qui vend des maisons
Dès la première

À force de feuilleter les pochettes, je me craquelle les mains
Comme les ouvriers agricoles russes du début du siècle dernier.
Certaines pochettes sont jaunies
Comme les doigts d'une fumeuse endurcie.
Je m'amuse à imaginer le Mississippi en noir et blanc,
Le dernier à plonger offre un whisky au pianiste.
Je plonge parmi les trois premiers pour ne pas me sentir étranger.
Soirées de gala à la maison, tout seul.
Je m'habille tout en blanc comme au judo,
Tout en noir comme un Somalien nu.
Canne et fleur à la boutonnière comme le premier de la classe
Pour un professeur sur le point de prendre sa retraite.
Seul, je perds la notion du temps comme au pôle,
Je fais défiler les titres du doigt au verso
Et à la fin du mois, je dépense mon salaire en disques.
Mains percées comme Padre Pio.