Lyrics and translation David Bowie - Please Mr. Gravedigger

Please Mr. Gravedigger

There's a little churchyard just along the way
It used to be Lambeth's finest array
Of tombstones, epitaphs, wreaths, flowers all that jazz
Til the war came along and someone dropped a bomb on the lot

And in this little yard, there's a little old man
With a little shovel in his little bitty hand
He seems to spend all his days puffing fags and digging graves
He hates the reverend vicar and he lives all alone in his home

"Ah-choo, excuse me"

Please Mr. Gravedigger, don't feel ashamed
As you dig little holes for the dead and the maimed
Please Mr. Gravedigger, I couldn't care
If you found a golden locket full of some girl's hair
And you put it in your pocket

"God, it's pouring down"

Her mother doesn't know about your sentimental joy
She thinks it's down below with the rest of her toys
And Ma wouldn't understand, so I won't tell
So keep your golden locket all safely hid away in your pocket

Yes, Mr. GD, you see me every day
Standing in the same spot by a certain grave
Mary-Ann was only 10, full of life and oh so gay
And I was the wicked man who took her life away
Very selfish, Oh God

No, Mr. GD, you won't tell
And just to make sure that you keep it to yourself
I've started digging holes my friend
And this one here's for you

"Lifted our girl, she apparently doesn't know of it
Hello misses, thought she'd be a little girl
Bloody obscene, catch pneumonia or something in this rain"

S'il te plaît, M. Fossoyeur

Il y a un petit cimetière juste en bas de la route
Il était autrefois le meilleur choix de Lambeth
De pierres tombales, d'épitaphes, de couronnes, de fleurs, tout ce jazz
Jusqu'à ce que la guerre arrive et que quelqu'un largue une bombe sur le terrain

Et dans ce petit jardin, il y a un petit vieil homme
Avec une petite pelle dans sa petite main
Il semble passer toutes ses journées à fumer des clopes et à creuser des tombes
Il déteste le vicaire et il vit tout seul dans sa maison

"Ah-choo, excuse-moi"

S'il te plaît, M. Fossoyeur, n'aie pas honte
Alors que tu creuses de petits trous pour les morts et les estropiés
S'il te plaît, M. Fossoyeur, je m'en fiche
Si tu trouvais un médaillon d'or plein de cheveux d'une fille
Et que tu le mettais dans ta poche

"Dieu, il pleut à verse"

Sa mère ne sait rien de ta joie sentimentale
Elle pense qu'il est en bas avec le reste de ses jouets
Et Maman ne comprendrait pas, alors je ne le dirai pas
Alors garde ton médaillon d'or bien caché dans ta poche

Oui, M. Fossoyeur, tu me vois tous les jours
Debout au même endroit près d'une certaine tombe
Mary-Ann n'avait que 10 ans, pleine de vie et tellement gaie
Et j'étais le méchant qui lui a enlevé la vie
Très égoïste, Oh Dieu

Non, M. Fossoyeur, tu ne le diras pas
Et juste pour m'assurer que tu le gardes pour toi
J'ai commencé à creuser des trous, mon ami
Et celui-ci est pour toi

"On a sorti notre fille, apparemment elle ne sait rien
Bonjour madame, on pensait que ce serait une petite fille
C'est obscène, on va attraper une pneumonie ou quelque chose dans cette pluie"