Lyrics and translation Dead Prez - Twenty

Twenty

(Got-damn!)
What you smokin′ on nigga?
The twenty
What kinda rims you ridin' on?
The twenty
Light up the glass bong
I′d like to pass along a little story I call it
The twenty
You know a dub sack
I know you like it what you talkin' bout
I know you got one in your house
Somewhere prolly in your sock
Yo is it skunk or is it choc
Wait, before you roll it homey stop
Did you ever think about how did it get into the cellophane bag
From the hand of the dreadlock man up on Nostrand Avenue slid him a
Twenty
Wait up selector
Start it up again hey yo yo
In the Caribbean imagine you some ganja
Growin' in the sun here come the marijuana farmer
Chop you right, chop you right, chop you right down
Turn you upside down and hang you ′til you′re brown
Packed tight, midnight, they ship it to the coast
Some take the plane, but you, you on the boat
Right beside the money which is right beside the coke
Passin' by the coast guard, right under they nose
To the U.S.
Hey! Where anyone can get me
M.I.A.
All the way to New York City
You a twenty now
Get lifted now
Let me hear it now
Herbs for me wine and honey for me strong drink
Nah sniff no coke take that and you can′t cope nor think straight
Them lose faith, after one taste
Them get misplaced
But hold it why them so backward
Make them a fight down the herb
Got a that they see no a dread
But none of that them prefer
Gimme the green thing
Cause a it me prefer
Anything else totally absurd (yes mon)
What you smokin' on nigga?
The twenty
What kinda rims you ridin′ on?
The twenty

Двадцатка

(Черт возьми!)
Что ты куришь, детка?
Двадцатку.
На каких дисках ты катаешься?
На двадцатых.
Зажигай стеклянный бонг.
Хочу рассказать тебе историю, я называю ее
Двадцатка.
Ты знаешь, что такое "двадцатка".
Знаю, тебе нравится, о чем ты говоришь.
Знаю, у тебя есть дома.
Где-то, наверное, в носке.
Йо, это skunk или choc?
Погоди, прежде чем ты скрутишь, детка, остановись.
Ты когда-нибудь думала, как это попало в целлофановый пакет?
Из рук дредастого парня на Ностранд-авеню, сунул ему
Двадцатку.
Подожди, диджей.
Начни сначала, эй, йо, йо.
Представь себе, ты – ганджа на Карибах.
Растешь на солнце, вот идет фермер, выращивающий марихуану.
Рубит тебя, рубит тебя, рубит тебя.
Переворачивает тебя вверх ногами и вешает, пока ты не станешь коричневой.
Плотно упакованная, в полночь, отправляют тебя на побережье.
Кто-то летит на самолете, но ты, ты на лодке.
Рядом с деньгами, которые рядом с коксом.
Проплываешь мимо береговой охраны, прямо у них под носом.
В США.
Эй! Где меня может достать каждый.
Пропавшая без вести.
Вплоть до Нью-Йорка.
Теперь ты – двадцатка.
Поднимайся.
Дай мне услышать это.
Травы для меня, вина и меда для меня, крепкого напитка.
Нет, не нюхай кокс, возьми это, и ты не сможешь справиться, ни мыслить здраво.
Они теряют веру, после одной пробы.
Они теряются.
Но постой, почему они такие отсталые?
Заставляют их бороться с травой.
Видят только дреды.
Но ничего из этого они не предпочитают.
Дай мне зеленую штуку.
Потому что я ее предпочитаю.
Все остальное совершенно абсурдно (да, mon).
Что ты куришь, детка?
Двадцатку.
На каких дисках ты катаешься?
На двадцатых.