Lyrics and translation Dean Brody - Rural Route #3

Rural Route #3

It was one lane in and one lane out
A country road they built around
A general store and last stop for gasoline

A paved carpet where we rode our bikes
How the mail came in and how our town survived
A hundred miles from the city's cold concrete

Yeah, 'round here old rural route number three
Is more than just a crossing for tumbleweeds

She's taken sons to foreign shores
Brought some back home to their front porch
She's how we come together when the church bell rings
A quarter inch on a fold-out map
How we live, love, cry and laugh
I hope my kids can grow up just like me
On a country road like rural route number three

The first memory I do recall
Is momma walkin' with me to my first bus stop
She thought I didn't notice but I saw her cry

A place we parked and fogged windows
A way to college and Christmas back home
The shoulder I broke down on when a good friend died

She's taken sons to foreign shores
Brought some back home to their front porch
She's how we come together when the church bell rings
A quarter inch on a fold-out map
How we live, love, cry and laugh
I hope my kids can grow up just like me
On a country road like rural route number three

The sun is hot, our flag it waves
We've dreamed for years about this day
When we'd take those five yellow ribbons down

And riding the blacktops hot heatwaves
Black boots marchin' through ticker tape
Our boys from overseas are back in town
Yeah, today old highway three is hallowed ground

Сельский маршрут №3

Это была дорога с одной полосой туда и одной обратно,
Просёлочная дорога, которую построили вокруг
Деревенского магазина и последней заправки.

Асфальтированный ковёр, где мы катались на велосипедах,
Как доставлялась почта и как выживал наш город,
В сотне миль от холодного бетона города.

Да, здесь, старый сельский маршрут номер три
Это больше, чем просто перекрёсток для перекати-поля.

Он провожал сыновей к чужим берегам,
Возвращал некоторых домой, на их крыльцо,
Он объединял нас, когда звонил церковный колокол.
Четверть дюйма на раскладной карте,
Как мы живём, любим, плачем и смеёмся.
Я надеюсь, мои дети смогут вырасти такими же, как я,
На просёлочной дороге, как сельский маршрут номер три.

Первое воспоминание, которое я храню,
Это как мама вела меня к моей первой автобусной остановке.
Она думала, что я не заметил, но я видел, как она плакала.

Место, где мы парковались и запотевали окна,
Дорога в колледж и рождественское возвращение домой,
Обочина, где я сломался, когда умер мой хороший друг.

Он провожал сыновей к чужим берегам,
Возвращал некоторых домой, на их крыльцо,
Он объединял нас, когда звонил церковный колокол.
Четверть дюйма на раскладной карте,
Как мы живём, любим, плачем и смеёмся.
Я надеюсь, мои дети смогут вырасти такими же, как я,
На просёлочной дороге, как сельский маршрут номер три.

Солнце жарко, наш флаг развевается,
Мы годами мечтали об этом дне,
Когда мы снимем эти пять жёлтых лент.

И по раскалённому асфальту,
Чёрные ботинки маршируют сквозь конфетти,
Наши парни из-за океана вернулись домой.
Да, сегодня старая трасса номер три — святая земля.