Lyrics and translation Djordje Balasevic - Miholjsko leto '95

Miholjsko leto '95

Do pola jedan je bila na času klavira...
Onda korakom merila grad...
I usput gledala izloge...
Pardon... Svoj odraz u njima...
U kosi još, poput venca, ona molska kadenca...
Mala vračka da upravo tad...
Uz "caffe Kibic" polagano nadođe On...
Kao plima...

Tajne su tu zato da ih neko nasluti...
Postoji reč koja vredi tek kad se odćuti...
Bogu je kanuo čaj... Svud je prsnuo sjaj...
Jedan platan će ostati zlatan...
Ona kroz smeh čvrsto svoju kajdanku stišće...
Ne drhti On... To je samo to uvelo lišće...
Blaženo Miholjsko Leto...
Jedno i sveto za njih...

A On je nosio naglas svojih Skoro Osamnaest...
Sve češće mu govore "Vi"...
Begeš u grudima udara...
Bije u bronzane žice...
U džepu sretni staklenac... Ko ono novčić i zdenac...
Mala vračka da nestanu svi...
A Ona bane ko lupež... I prospe mu kosu u lice...

Kao osrednji klošar, malo prosed... I prostar...
Na uglu sam zastao sam...
Ne tako dobar oktobar...
I misli sve... U "ruskom štimu"...
A onda shvatih, na prepad... Da te volim, ko nekad...
Vreme samo raspiruje plam?
U meni "miholjsko leto"... To prkosno sunce pred zimu...

L'été de Saint-Michel '95

Il était midi et demi quand tu étais au cours de piano...
Puis tu as mesuré la ville à pas mesurés...
Et en passant, tu regardais les vitrines...
Pardon... Ton reflet dans celles-ci...
Dans tes cheveux encore, comme une couronne, cette cadence mineure...
Petite sorcière, à ce moment-là...
Au "caffe Kibic", j'arrivais lentement...
Comme une marée...

Les secrets sont là pour que quelqu'un les devine...
Il y a un mot qui ne vaut que lorsqu'il est tu...
Le thé a débordé sur Dieu... La lumière a jailli partout...
Un platane restera doré...
Tu serreras fermement ta petite boîte à musique en riant...
Je ne tremble pas... Ce ne sont que des feuilles brunes...
Le béni été de Saint-Michel...
Un et sacré pour nous...

Et j'ai porté haut mes presque dix-huit ans...
De plus en plus souvent, ils me disent "vous"...
La peur bat dans ma poitrine...
Elle frappe les cordes de bronze...
Dans ma poche, un verre heureux... Comme une pièce de monnaie et un puits...
Petite sorcière, que tout disparaisse...
Et tu entres comme un voleur... Et tu verses tes cheveux sur mon visage...

Comme un clochard moyen, un peu gris... Et vieux...
Je me suis arrêté au coin de la rue...
Pas un bon octobre...
Et toutes les pensées... En "rythme russe"...
Puis j'ai compris, par surprise... Que je t'aime comme autrefois...
Le temps ne fait que rallumer la flamme ?
En moi, "l'été de Saint-Michel"... Ce soleil provocateur avant l'hiver...