Lyrics and translation Don Martin feat. Jonas Benyoub - Ordfører

Ordfører

Ordfører
Chirag: Navigerer gjennom slangene som er i min by
Don Martin:
Fører byens språk i pennen kall meg ordfører
Jeg bokfører byen i rim for dine to ører
Jeg er fra dalen der både linje fem og to kjører
Men er en mann av hele staden som jeg bor sjøl i
Finn det jeg skriver på do dører til norsk prøver
Der blod søles, hvor dop hustles til kioskhjørnet
Der tro prøves, der mot øves, der sko kjøpes
Foran Stortinget til der Vålerenga rop høres
Fra barnehager til både Botsen og Bayer'n
Vi lager landeplager for gateplanet på hihats
Og i blant dem på Kubaparken til Kuben ruver Don Martin
Skart som om kula ble skutt ut av gud og gruser deg hardt inn
Skriver linjer for de som står som sild i tønne
På alle linjer en halvtime halveis inn i sine drømmer
Og mine rim beskriver kun de virkelig ting
Som ikke kan pakkes i plastikk, shippes til main stream
Jonas Benyoub:
Baba vi flyr
Yo bare sjekk måten vi går inn
Bare krigere med hjerte. Er det rart at det blir vind?
Hele hovedstaden vet at når musikken er i sving
Wada dang wadadada dang
Wada dang wadadada dang
Hele hovedstaden i ryggen når vi kommer går det - bæng
Don Martin skriver for de på lager og lange dager i Rema-kassa
For de på stadig jakt men finner aldri den skoen som passa
Der bakerst i bussen hører de nøye på teksten
Før de får øye på hatten, - rolig jeg går av på neste
For enslige mødre, ensomme brødre som
Engang skal blomstre opp og gripe alt det som de drømmer om
Så lenge jeg lever jeg lover alltid lage rim
Under luer lurer lyden laget inni hatten min
Like mye bak barer som bak bars kan de mine
"Blak blakketi blakk"-bars det fakta
Fra jeg bare var en blakk kar har det tatt av
Men har fortsatt mine to bein planta god på asfalt
Og jeg blir bare bedre med tiden
Skriver om livet jeg lever der jeg beveger meg i den
Du kjenner stilen min, ordfører - ikke noe stress
Når jeg spytter lytter tiggerstaden, mikrofon sjekk.

Мэр

Мэр
Чираг: Лавирую среди змей в моём городе.
Дон Мартин:
Владею языком города, записываю его, зови меня мэром.
Я веду учёт города в рифмах для твоих ушек.
Я из долины, где ходят и пятый, и второй трамваи.
Но я человек всего города, в котором живу.
Найдёшь то, что я пишу, на дверях туалетов до контрольных по норвежскому.
Там, где проливается кровь, где толкают дурь до угла киоска.
Там, где проверяется вера, где тренируется смелость, где покупается обувь.
От здания парламента до места, где слышны крики болельщиков «Волеренги».
От детских садов до тюрьмы "Ботсен" и клуба "Бавария".
Мы создаём национальные хиты для уличной планеты на хай-хэтах.
И среди них, в парке Куба, до Кубена возвышается Дон Мартин.
Яркий, словно пуля, выпущенная богом, и жёстко тебя разносит.
Пишу строки для тех, кто стоит, как сельди в бочке.
На всех линиях, через полчаса, на полпути к своим мечтам.
И мои рифмы описывают только реальные вещи.
Которые нельзя упаковать в пластик, отправить в мейнстрим.
Йонас Бенюб:
Братан, мы взлетаем.
Йоу, только посмотри, как мы входим.
Только воины с сердцем. Удивительно ли, что поднимается ветер?
Вся столица знает, что когда музыка качает.
Wada dang wadadada dang
Wada dang wadadada dang
Вся столица за нас, когда мы приходим, происходит - бах!
Дон Мартин пишет для тех, кто на складах и долгие дни проводит на кассе в "Реме".
Для тех, кто постоянно в поисках, но никогда не находит ту самую обувь, которая подходит.
Там, в задней части автобуса, они внимательно слушают текст.
Прежде чем заметят мою кепку - спокойно, я выхожу на следующей.
Для матерей-одиночек, одиноких братьев, которые
Однажды расцветут и схватят всё, о чём мечтают.
Пока я жив, я обещаю всегда создавать рифмы.
Под кепкой скрывается звук, созданный в моей голове.
Одинаково много за решеткой, как и за барами, могут узнать мои.
"Бла блакети блакк"-бары, это факты.
С тех пор, как я был просто нищим парнем, всё изменилось.
Но мои две ноги всё ещё крепко стоят на асфальте.
И я становлюсь только лучше со временем.
Пишу о жизни, которой живу, там, где я двигаюсь в ней.
Ты знаешь мой стиль, мэр - без стресса.
Когда я читаю, город нищих слушает, проверка микрофона.