Funeral Commando - Dsa Commando translation in French

Funeral Commando

Guido con in mano un gin in faccia il ghigno affianco il maligno e la voce [voci al contrario] della notte non è di certo lucignolo
Craxi è vivo Moana Pozzi pure brindano al complotto protetti da coperture influenzati da forze oscure, siamo i
Figli abortivi del cardinale Ruini, bestie scappate dal morini sti preti invertiti fanno
Orgie con minori in loggie del clero festini proibiti brucia santini ai giardini con i bambini di Marco Dimitri
Dimmi di si vuoi divertirti brutta strega che ci frega, brucia la chiesa come in norvegia il black metal prega
In faccia ho il trucco io non produco, distruggo odio tutti e tutto 365 giorni a lutto faccio brutto
Tutto st'odio gratis che l'amore è troppo caro
Vado al festivalbar e sparo dritto in fronte al cantante dei negramaro
Sabbath! Bloody commando heskariot teniamo il tuo cranio in frigo affianco al vino avvolto nel nylon.

In giro senza meta, senza scopi senza tregua
Con i volti cupi i corpi nudi ossuti
Le ferite gli sputi
Tu sudi dalla fronte gocce di sudore freddo
Orrore nei tuoi occhi adesso

Questo è l'effetto che fa la vita provinciale
Gente nata male gente sempre uguale quà
Tutti aspettano il giorno speciale
Ma di speciale è niente apparte il giorno del tuo funerale. (2 volte)

Oggi non seguo la corrente, la gente il sergente e il corporato
Punto il coltello in gola all'appuntato che mi ha arrestato
Al datore che non paga e mi ha sfruttato
è vero sono sfaticato pelle ossa sfacciato e spacciato
Eh si, sto all'ultimo gradino capochino blatta blasfema meschino
Krin, necrologio sul tuo moleskine polvere su tuniche scarlatte macchie sui tuoi bei blujeans
Mainstreams in onda solo interferenze
Porto vento di libeccio, odio i cambi di tendenze da sempre
A bocca asciutta in mezzo agli ubriachi noi bravi ragazzi educati mutati in branco di reietti e rinnegati
In giro coi brividi alle ossa
In vetrina con la bestia nuda la faccia che suda a luce rossa
Il commando la mosca orda maledetta nausea e mal di testa
Fuori sulle strade quando piove tempesta.

In giro senza meta, senza scopi senza tregua
Con i volti cupi i corpi nudi ossuti
Le ferite gli sputi
Tu sudi dalla fronte gocce di sudore freddo
Orrore nei tuoi occhi adesso

Questo è l'effetto che fa la vita provinciale
Gente nata male gente sempre uguale quà
Tutti aspettano il giorno speciale
Ma di speciale è niente apparte il giorno del tuo funerale. (2 volte)

Funérailles Commando

Guido avec un gin à la main, un sourire narquois, le mal à ses côtés, et la voix [voix inversée] de la nuit n'est certainement pas une lueur.
Craxi est vivant, Moana Pozzi aussi, ils trinquent au complot, protégés par des couvertures, influencés par des forces obscures, nous sommes les
Enfants avortés du cardinal Ruini, des bêtes échappées du Morini, ces prêtres inversés font
Des orgies avec des mineurs dans les loges du clergé, des fêtes interdites, brûler des santons dans les jardins avec les enfants de Marco Dimitri.
Dis-moi oui, tu veux t'amuser, vilaine sorcière qui nous arnaque, brûle l'église comme en Norvège, le black metal prie.
J'ai du maquillage sur le visage, je ne produis pas, je détruis, je hais tout et tous, 365 jours de deuil, je fais le mal.
Toute cette haine gratuitement, l'amour est trop cher.
Je vais au Festivalbar et je tire droit dans le front du chanteur des Negramaro.
Sabbath ! Bloody commando Heskariot, on garde ton crâne au frigo à côté du vin enveloppé dans du nylon.

En vadrouille sans but, sans objectif, sans relâche
Avec des visages sombres, des corps nus et osseux
Les blessures, les crachats
Tu transpires de ton front, des gouttes de sueur froide
L'horreur dans tes yeux maintenant.

C'est l'effet de la vie provinciale
Des gens nés mal, des gens toujours identiques ici
Tout le monde attend le jour spécial
Mais il n'y a rien de spécial, à part le jour de tes funérailles. (2 fois)

Aujourd'hui, je ne suis pas le courant, les gens, le sergent et le corporatif.
Je pointe le couteau à la gorge du brigadier qui m'a arrêté
Au patron qui ne paie pas et m'a exploité
C'est vrai, je suis fainéant, peau et os, effronté et trafiquant.
Oui, je suis au dernier échelon, capochino, cafard blasphématoire, mesquin.
Krin, nécrologie sur ton moleskine, poussière sur les tuniques écarlates, taches sur tes beaux blue jeans.
Mainstreams en onde, seulement des interférences.
Je porte du vent de Libeccio, je déteste les changements de tendances depuis toujours.
Bouche sèche au milieu des ivrognes, nous, les bons garçons bien élevés, transformés en meute de parias et de renégats.
En vadrouille avec des frissons dans les os.
En vitrine avec la bête nue, le visage qui transpire à la lumière rouge.
Le commando, la mouche, la horde maudite, la nausée et le mal de tête.
Dehors dans les rues quand il pleut, la tempête.

En vadrouille sans but, sans objectif, sans relâche
Avec des visages sombres, des corps nus et osseux
Les blessures, les crachats
Tu transpires de ton front, des gouttes de sueur froide
L'horreur dans tes yeux maintenant.

C'est l'effet de la vie provinciale
Des gens nés mal, des gens toujours identiques ici
Tout le monde attend le jour spécial
Mais il n'y a rien de spécial, à part le jour de tes funérailles. (2 fois)