Lyrics and translation Dylan Thomas - Over Sir John's Hill

Over Sir John's Hill

Over Sir John′s hill,
The hawk on fire hangs still;
In a hoisted cloud, at drop of dusk, he pulls to his
Claws
And gallows, up the rays of his eyes the small birds of
The bay
And the shrill child's play
Wars
Of the sparrows and such who swansing, dusk, in
Wrangling hedges.
And blithely they squawk
To fiery tyburn over the wrestle of elms until
The flash the noosed hawk
Crashes, and slowly the fishing holy stalking heron
In the river Towy below bows his tilted headstone.
Flash, and the plumes crack,
And a black cap of jack-
Daws Sir John′s just hill dons, and again the gulled
Birds hare
To the hawk on fire, the halter height, over Towy's
Fins,
In a whack of wind.
There
Where the elegiac fisherbird stabs and paddles
In the pebbly dab-filled
Shallow and sedge, and 'dilly dilly, ′ calls the loft
Hawk,
′Come and be killed, '
I open the leaves of the water at a passage
Of psalms and shadows among the pincered sandcrabs
Prancing
And read, in a shell
Death clear as a bouy′s bell:
All praise of the hawk on fire in hawk-eyed dusk be
Sung,
When his viperish fuse hangs looped with flames under
The brand
Wing, and blest shall
Young
Green chickens of the bay and bushes cluck, 'dilly
Dilly,
Come let us die.′
We grieve as the blithe birds, never again, leave
Shingle and elm,
The heron and I,
I young Aesop fabling to the near night by the dingle
Of eels, saint heron hymning in the shell-hung distant
Crystal harbour vale
Where the sea cobbles sail,
And wharves of water where the walls dance and the
White cranes stilt.
It is the heron and I, under judging Sir John's elmed
Hill, tell-tale the knelled
Guilt
Of the led-astray birds whom God, for their breast of
Whistles,
Have Mercy on,
God in his whirlwind silence save, who marks the
Sparrows hail,
For their souls′ song.
Now the heron grieves in the weeded verge. Through
Windows
Of dusk and water I see the tilting whispering
Heron, mirrored, go,
As the snapt feathers snow,
Fishing in the tear of the Towy. Only a hoot owl
Hollows, a grassblade blown in cupped hands, in the
Looted elms
And no green cocks or hens
Shout
Now on Sir John's hill. The heron, ankling the scaly
Lowlands of the waves,
Makes all the music; and I who hear the tune of the
Slow,
Wear-willow river, grave,
Before the lunge of the night, the notes on this time-
Shaken
Stone for the sake of the souls of the slain birds
Sailing.

Sur la Colline de Sir John

Sur la colline de Sir John,
Le faucon en feu reste immobile;
Dans un nuage hissé, à la tombée du crépuscule, il tire vers son
Griffes
Et la potence, dans les rayons de ses yeux les petits oiseaux de
La baie
Et le jeu strident de l'enfant
Guerres
Des moineaux et autres qui swansing, crépuscule, dans
Haies de querelles.
Et allègrement ils crient
À tyburn enflammé sur la lutte des ormes jusqu'à
Le flash le faucon à nez
S'écrase, et lentement le héron traqueur sacré de pêche
Dans la rivière Towy ci-dessous s'incline sa pierre tombale inclinée.
Flash, et les panaches se fissurent,
Et une casquette noire de jack-
Daws Sir John's just hill enfile, et encore le goéland
Oiseaux lièvre
Au faucon en feu, la hauteur du licou, au-dessus de Towy's
Ailerons,
Dans un coup de vent.
Là
Où l'oiseau de pêche élégiaque poignarde et pagaie
Dans le pavé rempli de cailloux
Peu profond et carex, et "dilly dilly", appelle le loft
Faucon,
'Viens et sois tué, '
J'ouvre les feuilles de l'eau à un passage
Des psaumes et des ombres parmi les crabes des sables pincés
Cabré
Et lis, dans une coquille
La mort claire comme une cloche de bouy:
Tous les éloges du faucon en feu dans le crépuscule aux yeux de faucon soient
Chanté,
Quand son fusible vipérin pend en boucle avec des flammes sous
La marque
Aile, et bénie sera
Jeune
Poulets verts de la baie et des buissons gloussent, ' dilly
Dilly,
Viens, laisse-nous mourir.′
Nous pleurons comme les oiseaux joyeux, plus jamais, partons
Bardeaux et orme,
Le héron et moi,
Je suis jeune Ésope câblant à la nuit proche par le dingle
D'anguilles, saint héron chantant dans le coquillage suspendu au loin
Vallée de Crystal harbour
Là où les pavés de la mer naviguent,
Et des quais d'eau où dansent les murs et les
Grues blanches sur échasses.
C'est le héron et moi, sous le jugement de Sir John's elmed
Colline, tell-tale l'agenouillé
Culpabilité
Des oiseaux égarés que Dieu, pour leur poitrine de
Sifflets,
Aie pitié de,
Dieu dans son tourbillon de silence sauve, qui marque le
Grêle de moineaux,
Pour le chant de leurs âmes.
Maintenant, le héron pleure dans le bord désherbé. À Travers
Fenêtres
Du crépuscule et de l'eau je vois le chuchotement basculant
Héron, miroir, va,
Comme la neige de plumes snapt,
Pêche dans la déchirure du Towy. Seulement une chouette hululante
Creux, une lame d'herbe soufflée dans les mains en coupe, dans le
Ormes pillés
Et pas de coqs verts ni de poules
Crier
Maintenant sur la colline de Sir John. Le héron, cheville écailleuse
Plaines des vagues,
Fait toute la musique; et moi qui entends l'air du
Lent,
Vêtements-rivière willow, tombe,
Avant la fente de la nuit, les notes sur cette fois-
Secoué
Pierre pour le bien des âmes des oiseaux tués
Voile.