Lyrics and translation Earl Sweatshirt feat. Wiki - AM // Radio

AM // Radio

19, still gettin′ kicked out the crib
Ripped off my bib, spit out my food, hiccup and piss
Urine burnin', I could smell the liquor in this
Cats always tryna′ pick up the fist
"Duff this dude out"

Rappers stoop just to get to your crib
Now, it's like bruised face, loose walk, too sauced
Distraught thoughts on my corpse on the asphalt
Back when I'd slack off, rock my slacks of my ass half-off
Every time I rap I blast-off
Back when I catch court I always had sports
Dippin′ on cops in my track shorts

So tell my mom I had to make it right
I lie every night about the lime-light, so I could lie at night
And tell my pops I gotta take advice
Keep my head screwed on tight, abuse these mics
See me, I′m the contusion type
A cat to smack the mic against my fuckin' head when I′m losing hype
RATKING, never losing hype, no
Smack king, and I do it right, no
RATKING, yeah, I do it nice, woah

Bitch, I skated before I rapped
If you take me before your captain
Bet 20 hots on your daddy
That someone could Noila Clap em'
Probably cold and passive
′Cause pops was the one that got to me
Feeling down like he passed it

And when I'm cornered, it′s action
I was kinda out the game
Mama put the quarter right back in the slot
In 09', we took the 7 to the Dussy 17 to the block
Bitch, if yo' nigga had Supreme, we was the reason he copped it

And nowadays, I′m on the hunt for mirrors to box with
And some pretty bitches that ain′t trip if it's a hit and run
I got the gold ′cause I don't do the crying, bro
She Mario, I′m tryna' keep the whining to a minimum
Piggies come, bet I′m splittin' quicker than I finish rum

Find me some Indica
Nuggets on my fingers and my shirt like they was chicken crumbs
The room spinnin', finna yak if I don′t hit the blunt
Got the chin wagging, slim chances of me getting up after this

Mind in the trash next to where my fuckin′ passion went
Dodge fanatics, half a Xanax when I'm traveling six hours or more
Brick out on the tour, got kicked out of the morgue
Spit cattle manure shit, shit, rally the Horsemen
Tally the corpses

AM // Radio

J'ai 19 ans, et on me fout toujours dehors de la maison.
J'ai arraché mon bavoir, recraché ma nourriture, j'ai hoqueté et pisser.
La brûlure d'urine, je pouvais sentir l'alcool dans tout ça.
Les mecs essayent toujours de me mettre KO.
"Fous ce type dehors"

Les rappeurs se courbent juste pour arriver chez toi.
Maintenant, c'est comme un visage meurtri, une démarche chaloupée, trop saoul.
Des pensées déchirantes sur mon corps sur l'asphalte.
Avant, je faisais l'école buissonnière, je portais mon pantalon de survêtement à moitié baissé.
Chaque fois que je rap, je décolle.
Avant, quand j'allais au tribunal, j'avais toujours des sports.
Je faisais un burn sur les flics en short de survêtement.

Alors dis à ma mère que je devais faire les choses bien.
Je mens chaque nuit à propos des projecteurs, pour pouvoir mentir la nuit.
Et dis à mon père que je dois suivre ses conseils.
Garde la tête bien vissée, abuse de ces micros.
Tu me vois, je suis du genre à avoir des bleus.
Un chat qui frappe le micro contre ma putain de tête quand je perds mon hype.
RATKING, jamais de baisse de hype, non.
Roi des coups, et je le fais bien, non.
RATKING, ouais, je le fais bien, waouh.

Salope, je faisais du skate avant de rapper.
Si tu m'amènes devant ton capitaine.
Parie 20 hots sur ton père.
Que quelqu'un pourrait Noila Clap em'
Probablement froid et passif.
Parce que c'est mon père qui m'a eu.
Je me sens déprimé comme s'il me l'avait transmis.

Et quand je suis acculé, c'est l'action.
J'étais un peu sorti du jeu.
Maman a remis la pièce dans le slot.
En 09, on a pris le 7 pour aller au Dussy 17 pour le bloc.
Salope, si ton mec avait du Supreme, c'est nous qui lui avons donné envie de l'acheter.

Et de nos jours, je suis à la chasse aux miroirs pour boxer.
Et à quelques jolies salopes qui ne s'en font pas si c'est un hit and run.
J'ai l'or parce que je ne pleure pas, mec.
Elle est Mario, j'essaie de garder les pleurnicheries au minimum.
Les cochons arrivent, je me casse plus vite que je ne termine le rhum.

Trouve-moi de l'Indica.
Des pépites sur mes doigts et sur mon t-shirt comme si c'était des miettes de poulet.
La pièce tourne, je vais vomir si je ne fume pas ce blunt.
Le menton me brasse, les chances que je me relève après ça sont minces.

Mon esprit est à la poubelle, à côté de l'endroit où ma putain de passion est partie.
J'évite les fanatiques, un demi Xanax quand je voyage pendant six heures ou plus.
Je suis en brique sur la tournée, j'ai été viré de la morgue.
Je crache du fumier de vache, de la merde, de la merde, rallie les Cavaliers.
Comptabilise les cadavres.