T'y peux rien - Edgar Bori translation in German

T'y peux rien

Le squeegee sous la pluie, son air désemparé
Et sa faim qui regarde les files d'autos pressées
T'y peux rien, c'est la vie

L'homme qui perd son boulot avec sa dignité
La voisine qui relève sa jupe pour le loyer
Les enfants qu'on détourne dans des lits monnayés
T'y peux rien, c'est la vie
La ville qui se referme sur des âmes égarées
Les ruelles où s'enferment ceux qui vont tout lâcher
Ces êtres naufragés au fond d'un vieux goulot
Leurs mémoires fracassées dans les vents du métro
T'y peux rien, c'est la vie
C'est ce qu'on s'dit
C'est ce qu'on s'dit

Les frappes chirurgicales des guerres aseptisées
Et les pages d'un journal qui n'arrêtent pas d'tourner
Tous ces gamins-soldats et leurs jouets de Chine
Les pierres de la charia, le Tibet qu'on assassine
Notre luxe à deux sous fabriqué à la chaîne
Au cœur des bidonvilles, la sueur à deux cennes
Pas vu, rien dit
C'est ce qu'on s'dit
C'est ça qu'on s'dit

La vieille qui tend la main aux passants aveuglés
Le goût d'la soupe à rien qu'elle aura pour souper
T'y peux rien
Les musiciens d'ailleurs avec leurs doigts tranchés
Ce village planétaire de peuples d'étrangers
T'y peux rien, c'est la vie
C'est ça qu'tu t'dis
C'est ça qui s'dit

Ces yeux verts que je croise
Au printemps sous les fleurs
Quand la chaleur embaume
Les alcôves des cœurs
C'est aussi ça la vie
On oublie
C'est c'qu'on s'dit
On oublie

Du kannst nichts dafür

Der Scheibenwischer im Regen, sein verzweifelter Blick,
Und sein Hunger, der die Schlangen der eilenden Autos betrachtet.
Du kannst nichts dafür, so ist das Leben.

Der Mann, der seine Arbeit und seine Würde verliert,
Die Nachbarin, die ihren Rock für die Miete hebt,
Die Kinder, die man in gekaufte Betten zwingt.
Du kannst nichts dafür, so ist das Leben.
Die Stadt, die sich über verirrte Seelen schließt,
Die Gassen, in denen sich jene einschließen, die alles aufgeben werden.
Diese schiffbrüchigen Wesen am Boden eines alten Flaschenhalses,
Ihre zerschmetterten Erinnerungen in den Winden der U-Bahn.
Du kannst nichts dafür, so ist das Leben.
Das ist es, was man sich sagt.
Das ist es, was man sich sagt.

Die chirurgischen Schläge der sterilisierten Kriege,
Und die Seiten einer Zeitung, die nicht aufhören, sich umzublättern.
All diese Kindersoldaten und ihre Spielzeuge aus China,
Die Steine der Scharia, Tibet, das man ermordet.
Unser Billigluxus, am Fließband hergestellt,
Im Herzen der Slums, der Schweiß für zwei Cent.
Nicht gesehen, nichts gesagt.
Das ist es, was man sich sagt.
Genau das sagt man sich.

Die Alte, die den geblendeten Passanten die Hand hinhält,
Der Geschmack der Nichts-Suppe, die sie zum Abendessen haben wird.
Du kannst nichts dafür.
Die Musiker von anderswo mit ihren abgeschnittenen Fingern,
Dieses globale Dorf aus fremden Völkern.
Du kannst nichts dafür, so ist das Leben.
Genau das sagst du dir.
Genau das sagt man.

Diese grünen Augen, denen ich begegne,
Im Frühling unter den Blumen,
Wenn die Wärme einen Duft verströmt
In den Alkoven der Herzen.
Auch das ist das Leben.
Man vergisst.
Das ist es, was man sich sagt.
Man vergisst.