Lyrics and translation Edward Scissortongue - Spastic Max

Spastic Max

See many moons had passed since the hope of a 2 point 4 landlubber life style had been smashed into smithereens
It was a year ago this very day that the intravenous sludge pumping had taken off at a wild speed
He found himself a regular at the phone boxes
Cherry Lambrini
Bicarb from the corner shop
Back to the mould covered wormhole mattress stained practice baccy packs full of flints and butts stinking
Nuff guzzling drugs
Vein deposit lumps clogging his mug stuck in the mud the AM doth greet him
Spastic Max sat in a deluge of acid tabs
Flame retardant trackie pants and garage raps sketching
Seldom seen was he between A-to-B
Missions to spaghetti junctions paints on the underpass
Hanging off the highest bridge
Rangoose quackathon
Throwing breeze blocks through speeding windscreens passing
He would climb electricity mains and cut the power from his home town and roam the streets reeling in the panic
And cotch in cul-de-sac hedgerows watching single mothers sparking matches in the darkness of their living rooms
His grief flourished like anthill communities
S from an undercurrent colour source beneath the grey concrete corridors and monoliths in-and-around the pissy stairwells and pissy lifts in which he found his peace
Beneath the bread line
Bread knives sliced at the smart price car crimes carnage his hair greyed
Cracked enamel pegs inside a garbage pail kid cabbage patch tapping veins until the sun decayed
He moved inland for better dope
Cast away bastard face forgot the names of his school mates
He moved inland like seagulls sacking off trawler ship cast off's for landfill luncheon
The coastline haunted his thoughts and so he thought ever more about taking a saw to his neck side
He had visions of blood dripping over the floor of his four-by-four foot box bedroom next life
He'd open paperbacks but only paint the pages black and use a magnifying glass to spark a map of memories
Words would get deleted quicker than a 100 metre dash
Another night laden with some fear and loathing imagery
You might have known him
The man behind those ram raids
The man behind the letter bombs sent out to several primary schools
You might have known him as the dude who scampered down the side of your house and made off with your penny farthing bicycles
He used to watch the freight trains
He used to fish for carp and beat his catches to a rancid mush with heavy ended claw hammers
He used to sneak into the cinema and sit in front rows and laugh his head off to the hammer horror matinees
He used to talk to people and people used to talk him too
That was way before the crack the whores the drugs the sniffing glue
That was way before the days of simply nicking pissy booze and jumping queues of peeps shopping for shitty supermarket food
See life wasn't ship shape life was shit mate
Life was hookers tied to his bed frame with grip tape
Blindfolded piss games
Net curtains shit stained fist gape listening to Rick James' mixtapes
He was his mother's only baby pains
His mother's only labour day
His mother's one and only angel saint
His mother never thought she'd see her grave before the day that Max was raking cash and chasing pavements to the stock exchange

His mind felt heavy cracked skull matter case fragile flesh with lead brick sat inside throbbing
He felt his face change shape and time ebbing away the vital signs of life ankle deep inside a teak coffin
Sitting in the fourth dimension he felt the raw depression of forty horsemen stretching his organs awful essence
He was ever omnipresent as a portal peasant looking in the mirror clock a devil dressed in his reflection
During thunderstorms he found peace with life
He saw the rain as writing letters with Jesus Christ and with his fingers he'd scribe letters across the sky in the hope that constellations would free his mind
But deep inside his rancid flat
Light flicker movements mapped white face wrinkled grimace lager cans and baccy ash
Lost in the soil fodder
Spastic Max
Six foot two six foot box six feet deep inside the cancer tank

Spastic Max

Vois-tu, de nombreuses lunes s'étaient écoulées depuis que l'espoir d'une vie de terrien à 2,4 points avait été réduit en miettes.
Il y a un an, jour pour jour, le pompage de boues intraveineuses avait décollé à une vitesse folle.
Il est devenu un habitué des cabines téléphoniques.
Cherry Lambrini.
Du bicarbonate de soude acheté au coin de la rue.
De retour sur le matelas miteux et couvert de moisissures, taché de paquets de tabac à rouler pleins de mégots et de mégots puants.
Des tonnes de drogues avalées goulûment.
Des bosses de dépôts veineux lui bouchent le gosier, coincé dans la boue, le matin vient le saluer.
Spastic Max assis dans un déluge de buvards d'acide.
Pantalon de survêtement ignifugé et croquis de rap de garage.
On le voyait rarement entre deux points A et B.
Missions aux échangeurs routiers, peintures sur les passages souterrains.
Suspendu au plus haut du pont.
Marathon de canards siffleurs.
Jeter des parpaings à travers les pare-brise des voitures qui passent à toute vitesse.
Il grimpait sur les lignes électriques et coupait le courant de sa ville natale, errant dans les rues et se délectant de la panique.
Et se blottissant dans les haies des culs-de-sac, regardant les mères célibataires allumer des allumettes dans l'obscurité de leur salon.
Son chagrin fleurissait comme des communautés de fourmilières.
S provenant d'une source de couleur sous-jacente sous les couloirs et les monolithes de béton gris, dans et autour des cages d'escalier et des ascenseurs minables dans lesquels il trouvait la paix.
Sous le seuil de pauvreté.
Des couteaux à pain entaillent le carnage des vols de voitures à bas prix, ses cheveux grisonnants.
Des dents en émail fissurées à l'intérieur d'un enfant poubelle, un chou frisé, tapotant ses veines jusqu'à ce que le soleil se couche.
Il a déménagé à l'intérieur des terres pour trouver de la meilleure drogue.
Un bâtard au visage négligé qui a oublié le nom de ses camarades de classe.
Il s'est déplacé vers l'intérieur des terres comme des mouettes abandonnant les chalutiers pour un déjeuner à la décharge.
Le littoral hantait ses pensées et il pensait donc de plus en plus à se scier le cou.
Il avait des visions de sang dégoulinant sur le sol de sa chambre de quatre mètres carrés, sa prochaine vie.
Il ouvrait des livres de poche mais ne faisait que noircir les pages et utilisait une loupe pour allumer une carte de souvenirs.
Les mots s'effaçaient plus vite qu'un sprint de 100 mètres.
Une autre nuit chargée d'images de peur et de dégoût.
Tu l'as peut-être connu.
L'homme derrière ces cambriolages à la voiture bélier.
L'homme derrière les lettres piégées envoyées à plusieurs écoles primaires.
Tu l'as peut-être connu comme le type qui s'est précipité sur le côté de ta maison et s'est enfui avec tes vélos à une roue.
Il regardait passer les trains de marchandises.
Il avait l'habitude de pêcher la carpe et de réduire ses prises en bouillie rance à coups de marteaux à griffes.
Il se faufilait dans les cinémas, s'asseyait aux premiers rangs et riait à gorge déployée devant les matinées d'horreur.
Il avait l'habitude de parler aux gens et les gens lui parlaient aussi.
C'était bien avant le crack, les putes, la drogue, la colle à renifler.
C'était bien avant l'époque où l'on se contentait de voler de l'alcool et de doubler les files d'attente de gens qui faisaient leurs courses de merde au supermarché.
Tu vois, la vie n'était pas rose, la vie était merdique, mon pote.
La vie, c'était des prostituées attachées à son sommier avec du ruban adhésif.
Des jeux de pisse les yeux bandés.
Des rideaux en dentelle, des poings tachés de merde, à écouter les mixtapes de Rick James.
Il était la seule douleur de sa mère.
Le seul jour de travail de sa mère.
Le seul et unique ange de sa mère.
Sa mère n'aurait jamais pensé voir sa tombe avant le jour où Max gagnerait de l'argent et parcourrait les trottoirs jusqu'à la bourse.

Son esprit était lourd, une affaire de crâne fracturé, une chair fragile avec une brique de plomb coincée à l'intérieur, palpitante.
Il sentait son visage changer de forme et le temps effacer les signes vitaux de la vie, les chevilles enfoncées dans un cercueil en teck.
Assis dans la quatrième dimension, il ressentait la dépression brute de quarante cavaliers qui lui étiraient les organes, une essence horrible.
Il était toujours omniprésent, comme un paysan du portail regardant dans le miroir de l'horloge, un diable vêtu de son reflet.
Pendant les orages, il trouvait la paix avec la vie.
Il voyait la pluie comme des lettres écrites avec Jésus-Christ et, avec ses doigts, il gravait des lettres dans le ciel dans l'espoir que les constellations libèrent son esprit.
Mais au fond de son appartement rance,
Des mouvements de lumière vacillante éclairaient un visage blanc, une grimace ridée, des canettes de bière et de la cendre de tabac.
Perdu dans le fourrage du sol.
Spastic Max.
Six pieds deux, six pieds de boîte, six pieds de profondeur dans le réservoir du cancer.