Lyrics and translation Edward Scissortongue - Better. Luck. Next. Life

Better. Luck. Next. Life

Let's try figure this out
Why am I sitting here scribbling shit that I'm thinking about?
The ships long sailed for a quick little script litter picked dribble drips from the mouth
Years of this tunnelling down
I've grown weak from the tunnels I've found
It gets deep when the current surrounds, speech bubbles bleep bleeping aloud
Deep in the breathing, evil seems to increase as the grease gets deeper
Past lives dawn in the flytraps
Caught in a wisecrack synapse touring the ether, either
The morgues snatch more of your life than your mind thought live in the first place
Or the cause of your mind's short shortage is prize to a death's door floor place
Thirteen years of this rhyme pad fraff
And in that time I've done zilch on an album or track that was worth one minute of your time, one penny of your cash
But I'm still here meddling with raps
And the words get heavier with that
See man makes music
Man takes man made maps made lucid, man made that
Hide the inventions and lasso the moon with the wires you're left with
And tattoo these bars on your face just to prove that you're down with this mindless perspective
But you'll never get out alive out of sight of land settlements drown the sky sediment down the pipes gone

Washed up, bled dry
Less bright
Better luck next life

Больше. Удачи. В. Следующей. Жизни

Давай попробуем разобраться,
Почему я сижу здесь, карябая всякую чушь, о которой думаю?
Корабли давно уплыли за простым сценарием, собранным по крупицам, капли слюны капают изо рта.
Годы этого прокладывания туннелей вниз,
Я ослаб от туннелей, которые нашел.
Становится глубоко, когда окружает течение, пузыри речи пикают, пищат вслух.
Глубоко в дыхании зло, кажется, усиливается по мере того, как жир проникает глубже.
Прошлые жизни мелькают в ловушках для мух,
Пойманный в остроумном синапсе, путешествующем по эфиру, либо...
Морги выхватывают из твоей жизни больше, чем твой разум считал возможным в первую очередь,
Или причина короткого замыкания твоего разума - приз у порога смерти.
Тринадцать лет этой рифмованной писанины,
И за это время я не сделал ничего путного ни в одном альбоме, ни в одном треке, что стоило бы минуты твоего времени, ни копейки твоих денег.
Но я все еще здесь, вожусь с рэпом,
И от этого слова становятся тяжелее.
Видишь, человек создает музыку,
Человек берет созданные человеком карты, делает их понятными, человек сделал это.
Спрячь изобретения и поймай луну лассо из проводов, которые у тебя остались,
И набей эти решетки на своем лице, чтобы доказать, что ты согласен с этой бессмысленной точкой зрения.
Но ты никогда не выберешься отсюда живым, скроешься из виду, поселения затопят небо, осадок стечет по трубам, все пропало.

Выброшенный на берег, обескровленный,
Менее яркий,
Больше удачи в следующей жизни.