Siempre Se Vuelve a Buenos Aires - Elena Roger translation in German

Siempre Se Vuelve a Buenos Aires

Esta ciudad está embrujada, sin saber...
Por el hechizo cautivante de volver.
No sé si para bien, no sé si para mal,
Volver tiene la magia de un ritual.
Yo soy de aquí, de otro lugar no puedo ser...
¡Me reconozco en la costumbre de volver!
A reencontrarme en mí, a valorar después,
Las cosas que perdí... ¡La vida que se fue!
Llegué y casi estoy, a punto de partir...
Sintiendo que me voy, y no me quiero ir.
Doblé la esquina de mi mismo, para comprender,
¡Que nadie escapa al fatalismo de su propio ser!
Y estoy pisando tus baldosas,
¡Floreciéndome las rosas por volver...!
Esta ciudad, no sé si existe, si es así...
¡O algún poeta la ha inventado para mí!
Es como una mujer, profética y fatal
¡Pidiendo el sacrificio hasta el final!
Pero también tiene otra voz, tiene otra piel;
Y el gesto abierto de la mesa de café...
El sentimiento en flor, la mano fraternal,
Y el rostro del amor en cada umbral.
Ya sé que no es casual, haber nacido aquí
Y ser un poco así... Triste y sentimental.
Ya sé que no es casual, que un fuelle por los dos,
Nos cante un funeral para decir... ¡adiós!
Decirte adiós a vos... Ya ves, no puede ser.
Si siempre, siempre sos, ¡una razón para volver!
Siempre se vuelve a Buenos Aires, a buscar
Esa manera melancólica de amar...
Lo sabe sólo aquel que tuvo que vivir
Enfermo de nostalgia... ¡casi a punto de morir!...

Man kehrt immer nach Buenos Aires zurück

Diese Stadt ist verhext, ohne es zu wissen...
Durch den fesselnden Zauber der Rückkehr.
Ich weiß nicht, ob zum Guten, ich weiß nicht, ob zum Schlechten,
Zurückkehren hat die Magie eines Rituals.
Ich bin von hier, von keinem anderen Ort kann ich sein...
Ich erkenne mich in der Gewohnheit des Zurückkehrens wieder!
Um mich in mir wiederzufinden, um später wertzuschätzen,
Die Dinge, die ich verlor... Das Leben, das verging!
Ich bin angekommen und stehe schon kurz vor der Abreise...
Fühlend, dass ich gehe, und ich will nicht gehen.
Ich bog um die Ecke meiner selbst, um zu verstehen,
Dass niemand dem Fatalismus seines eigenen Seins entkommt!
Und ich trete auf deine Gehwegplatten,
Mir blühen die Rosen auf durch die Rückkehr...!
Diese Stadt, ich weiß nicht, ob sie existiert, ob sie so ist...
Oder ob irgendein Dichter sie für mich erfunden hat!
Sie ist wie eine Frau, prophetisch und fatal,
Die das Opfer bis zum Ende fordert!
Aber sie hat auch eine andere Stimme, hat eine andere Haut;
Und die offene Geste des Kaffeetisches...
Das erblühende Gefühl, die brüderliche Hand,
Und das Antlitz der Liebe an jeder Schwelle.
Ich weiß schon, dass es kein Zufall ist, hier geboren zu sein
Und ein wenig so zu sein... Traurig und sentimental.
Ich weiß schon, dass es kein Zufall ist, dass ein Balg für uns beide,
Uns ein Trauerlied singt, um zu sagen... Adieu!
Dir Adieu zu sagen... Du siehst, das kann nicht sein.
Denn du bist immer, immer, ein Grund zurückzukehren!
Immer kehrt man nach Buenos Aires zurück, um zu suchen
Diese melancholische Art zu lieben...
Das weiß nur, wer leben musste
Krank vor Nostalgie... fast am Rande des Todes!...