The Refugee - Ezra Furman translation in French

The Refugee

I am a refugee now
I am running like mad across a frosty green Poland
My head in a sack
And the blood in my brain screaming
"How did this happen?"
And "Where am I now?"
Who is so blue in this freeze
Who is so grey with the history
Rain dancing all on my face without mercy
And the muscles relax
And I just have to laugh
Through the loose teeth and tissue
The symphony builds under your boot
And the horns drool in harmony
Dancers all swoon
This is my bloody tune
My last gasp of the past
My thorn in the side of the violence of time
I won't scream, I won't writhe
I am laughing and burning alive
Like a thornbush
That grew in the hot countryside
Now the fire is high
And I am not consumed
Yes, this is the room
This is the old song from memory
This is the sound of the Jew
Who refuses to die
April 4th, 1944
I recall my old address no more
I live day to day on the glossy dancefloor
Of a wide countryside full of disappeared people
I sleep in the churches
Eat grass like a goat
The calendar hangs on the wall of my memory
My name is inscribed up the sleeve of my coat
Here I am
Take this document with you
The lines that I wrote as I bled through the night
In a strange rusted land
I have ripped the page out
It is here in my hand
Here I am
Person of the book
But I have lost my page like so many others
I am left to inscribe my own name
On a torn one
We will have a new book scattered far
Across the expanses
The scrapbook of signatures scrawled
In forgotten, lost diaries
Texts to recite when time's bloody boot
Dances and kicks in the bone of our chest
Like soft earth
And our ancient hoarse voices
Will echo in song
And resound off the curve of a high stony ceiling
The curve of the arch
From our death to our birth

Le réfugié

Je suis un réfugié maintenant
Je cours comme un fou à travers une Pologne verte et glacée
La tête dans un sac
Et le sang dans mon cerveau criant
"Comment est-ce arrivé?"
Et "Où suis-je maintenant?"
Qui est si bleu dans ce froid
Qui est si gris avec l'histoire
La pluie dansant sur mon visage sans pitié
Et les muscles se détendent
Et je dois juste rire
À travers les dents et les tissus lâches
La symphonie se construit sous tes bottes
Et les cors bavent en harmonie
Les danseurs s'évanouissent
C'est mon air sanglant
Mon dernier souffle du passé
Mon épine dans le pied de la violence du temps
Je ne crierai pas, je ne me tordrai pas
Je ris et je brûle vif
Comme une épine
Qui a poussé dans la campagne chaude
Maintenant le feu est haut
Et je ne suis pas consumé
Oui, c'est la pièce
C'est la vieille chanson de mémoire
C'est le son du Juif
Qui refuse de mourir
4 avril 1944
Je ne me souviens plus de ma vieille adresse
Je vis au jour le jour sur la piste de danse brillante
D'une vaste campagne pleine de gens disparus
Je dors dans les églises
Je mange de l'herbe comme une chèvre
Le calendrier est accroché au mur de ma mémoire
Mon nom est inscrit sur la manche de mon manteau
Me voici
Prends ce document avec toi
Les lignes que j'ai écrites pendant que je saignais toute la nuit
Dans une étrange terre rouillée
J'ai arraché la page
Elle est ici dans ma main
Me voici
Homme du livre
Mais j'ai perdu ma page comme tant d'autres
Je dois inscrire mon propre nom
Sur un déchiré
Nous aurons un nouveau livre dispersé loin
À travers les étendues
L'album de signatures gribouillées
Dans des journaux intimes oubliés et perdus
Des textes à réciter lorsque la botte sanglante du temps
Danse et donne des coups de pied dans l'os de notre poitrine
Comme de la terre molle
Et nos anciennes voix rauques
Résonneront en chanson
Et résonneront sur la courbe d'un haut plafond en pierre
La courbe de l'arche
De notre mort à notre naissance