Lyrics and translation Fabrizio De André - La guerra di Piero (Live in Genova 03/01/1979)

La guerra di Piero (Live in Genova 03/01/1979)

Dormi sepolto in un campo di grano
Non è la rosa, non è il tulipano
Che ti fan veglia dall'ombra dei fossi
Ma sono mille papaveri rossi
Lungo le sponde del mio torrente
Voglio che scendano i lucci argentati
Non più i cadaveri dei soldati
Portati in braccio dalla corrente
Così dicevi ed era d'inverno
E come gli altri verso l'inferno
Te ne vai triste come chi deve
Il vento ti sputa in faccia la neve
Fermati Piero, fermati adesso
Lascia che il vento ti passi un po' addosso
Dei morti in battaglia ti porti la voce
Chi diede la vita ebbe in cambio una croce
Ma tu non lo udisti e il tempo passava
Con le stagioni a passo di giava
Ed arrivasti a varcar la frontiera
In un bel giorno di primavera
E mentre marciavi con l'anima in spalle
Vedesti un uomo in fondo alla valle
Che aveva il tuo stesso identico umore
Ma la divisa di un altro colore
Sparagli Piero, sparagli ora
E dopo un colpo sparagli ancora
Fino a che tu non lo vedrai esangue
Cadere in terra a coprire il suo sangue
E se gli spari in fronte o nel cuore
Soltanto il tempo avrà per morire
Ma il tempo a me resterà per vedere
Vedere gli occhi di un uomo che muore
E mentre gli usi questa premura
Quello si volta, ti vede e ha paura
Ed imbracciata l'artiglieria
Non ti ricambia la cortesia
Cadesti a terra senza un lamento
E ti accorgesti in un solo momento
Che il tempo non ti sarebbe bastato
A chieder perdono per ogni peccato
Cadesti a terra senza un lamento
E ti accorgesti in un solo momento
Che la tua vita finiva quel giorno
E non ci sarebbe stato ritorno
Ninetta mia crepare di maggio
Ci vuole tanto, troppo, coraggio
Ninetta bella dritto all'inferno
Avrei preferito andarci d'inverno
E mentre il grano ti stava a sentire
Dentro alle mani stringevi un fucile
Dentro alla bocca stringevi parole
Troppo gelate per sciogliersi al sole
Dormi sepolto in un campo di grano
Non è la rosa, non è il tulipano
Che ti fan veglia dall'ombra dei fossi
Ma sono mille papaveri rossi

La guerre de Pierre (Live à Gênes le 03/01/1979)

Tu dors, enterré dans un champ de blé
Ce n'est pas la rose, ce n'est pas la tulipe
Qui te veille de l'ombre des fossés
Mais ce sont mille coquelicots rouges
Le long des rives de mon torrent
Je veux que les brochets argentés descendent
Plus les cadavres des soldats
Portés dans les bras par le courant
C'est ce que tu disais et c'était l'hiver
Et comme les autres vers l'enfer
Tu pars triste comme celui qui doit
Le vent te crache la neige au visage
Arrête-toi Pierre, arrête-toi maintenant
Laisse le vent te passer un peu dessus
Tu portes la voix des morts au combat
Celui qui a donné sa vie a reçu une croix en retour
Mais tu ne l'as pas entendu et le temps passait
Avec les saisons au pas de Java
Et tu es arrivé à franchir la frontière
Par un beau jour de printemps
Et alors que tu marchais avec l'âme sur les épaules
Tu as vu un homme au fond de la vallée
Qui avait le même humeur que toi
Mais l'uniforme d'une autre couleur
Tire-lui dessus Pierre, tire-lui dessus maintenant
Et après un coup, tire-lui dessus encore
Jusqu'à ce que tu ne le voies pas exsangue
Tomber à terre pour couvrir son sang
Et si tu lui tires dans le front ou dans le cœur
Seul le temps aura pour mourir
Mais le temps me restera pour voir
Voir les yeux d'un homme qui meurt
Et alors que tu lui fais cette faveur
Il se retourne, te voit et a peur
Et en brandissant l'artillerie
Il ne te rend pas la politesse
Tu es tombé à terre sans un gémissement
Et tu t'es rendu compte en un instant
Que le temps ne t'aurait pas suffi
Pour demander pardon pour chaque péché
Tu es tombé à terre sans un gémissement
Et tu t'es rendu compte en un instant
Que ta vie se terminait ce jour-là
Et il n'y aurait pas de retour
Ninetta, mourir en mai
Il faut tant, trop de courage
Ninetta, belle, tout droit en enfer
J'aurais préféré y aller en hiver
Et tandis que le blé t'écoutait
Tu serrais un fusil dans tes mains
Tu serrais des mots dans ta bouche
Trop glacés pour fondre au soleil
Tu dors, enterré dans un champ de blé
Ce n'est pas la rose, ce n'est pas la tulipe
Qui te veille de l'ombre des fossés
Mais ce sont mille coquelicots rouges