Lyrics and translation Facundo Cabral - El Diablo (En Vivo)

El Diablo (En Vivo)

Qué me importan los que viven
A costillas de la historia,
Los que comen las migajas
Del pan grande de la gloria.
Qué me importa el que se esconde
En nombre de la prudencia,
Ni tampoco el que aconseja
Con ajenas experiencias.
Qué me importa de las clases
Si la sociedad es deforme
Pues el rico se mantiene
Por la limosna del pobre.
Qué me importan los esclavos
Buscadores de prestigio,
Sabe "Dios" que es imposible
Con el barro sacar brillo.
Será que al fin he comprendido
Que es mía la sombra que empaña
A este bendito mundo de luz
Por eso ya no confundo a la luna
Con el dedo que la señala.
Ni ando entre muertos
Que alzan banderas para creerse libres
El diablo es un señor almidonando,
Que nunca olvida el saco y el sombrero
Que vive en una casa con placares
Para esconder el miedo y lo ajeno
El diablo es tan correcto como el hambre,
Perfecto y ordenado como el fraude
A veces tiene panza y si no tiene,
Es calvo como todos sus placeres.
El diablo tiene cola mas la esconde
En grueso portafolio color negro,
Donde lleva también los documentos
Que lo autorizan a matar al pueblo.
El diablo pone el alma en las tribunas,
Y escucha los discursos de los muertos
Se arrastra con orgullo por la historia
Y se acuesta con pobrísimos recuerdos
El diablo se levanta muy temprano,
Cansado del confort que lo encadena
Y corre por las calles presuroso
De compartir su astillo y su pena.
Lo he visto muchas veces como ustedes
En el espejo y el bolsillo de cualquiera,
En el seguro q asegura todo,
Menos la paz, la luz, la primavera.
Lo he visto caminar al lado mío
Y medir la moral y las polleras
Decidir el tamaño de la dicha,
La justicia, el honor y las ideas
Lo he visto muchas veces pero ahora,
Mi alegría habla claro de su ausencia
Talvez sus propias manos lo mataron
Al escuchar por fin a su conciencia.
Talvez sus propias manos lo mataron
Al escuchar por fin a su conciencia.

Дьявол (Вживую)

Какое мне дело до тех, кто живет
За счет истории,
Кто ест крошки
От большого каравая славы.
Какое мне дело до того, кто прячется
Во имя благоразумия,
И до того, кто советует,
Опираясь на чужой опыт.
Какое мне дело до классов,
Если общество уродливо,
Ведь богатый существует
Благодаря подачкам бедного.
Какое мне дело до рабов,
Искателей престижа,
"Бог" знает, что невозможно
Из грязи сделать блеск.
Должно быть, я наконец понял,
Что моя тень омрачает
Этот благословенный мир света,
Поэтому я больше не путаю луну
С пальцем, который на нее указывает.
И не брожу среди мертвецов,
Которые поднимают флаги, чтобы считать себя свободными.
Дьявол — это господин в накрахмаленном белье,
Который никогда не забывает пиджак и шляпу,
Который живет в доме со шкафами,
Чтобы прятать страх и чужое.
Дьявол так же вежлив, как голод,
Безупречен и упорядочен, как обман.
Иногда у него есть живот, а если нет,
Он лыс, как и все его удовольствия.
У дьявола есть хвост, но он прячет его
В толстом портфеле черного цвета,
Где он также хранит документы,
Которые дают ему право убивать людей.
Дьявол ставит душу на трибуны
И слушает речи мертвецов.
Он с гордостью ползет по истории
И ложится спать с нищенскими воспоминаниями.
Дьявол встает очень рано,
Уставший от комфорта, который его сковывает,
И спешит по улицам,
Чтобы разделить свою горечь и свою печаль.
Я видел его много раз, как и вы,
В зеркале и в кармане любого,
В страховке, которая страхует все,
Кроме мира, света, весны.
Я видел, как он шел рядом со мной
И измерял мораль и юбки,
Решал размер счастья,
Справедливости, чести и идей.
Я видел его много раз, но теперь
Моя радость ясно говорит о его отсутствии.
Возможно, его собственные руки убили его,
Когда он наконец услышал свою совесть.
Возможно, его собственные руки убили его,
Когда он наконец услышал свою совесть.