Lyrics and translation Fettes Brot - Frikadelle am Ohr (Live in München)

Es ist wieder mal Samstagmorgen und ich wache plö tzlich auf von einem Klingeln an der Tü r, doch ich mach mir da nichts draus.
Ich bleibe besser liegen, ist mir eigentlich auch egal, aber nach tausendmal klingeln hab ich keine andere Wahl.
Vor der Tü r steht 'n Mann mit 'nem grauen Kittel an, als er dann zu reden anfä ngt kann ich vage die Lage erkennen, denn er ist der Hausmeister und er sagt, wenn ich so ein' Lä rm wie letzte Nacht noch einmal mach, hä tte ich den letzten Tag in dieser Wohnung verbracht Er meckert, er kleckert nicht, er klotzt, er motzt, und ich hä tte ihm fast vor seine Fü ß e gekotzt.
Trotz alledem redet er immmer noch, und es wird schlimmer doch, nachdem ich in mein Zimmer kroch, holt er eine Flasche aus der Tasche - einen Flachmann "
Prooost!" - man versteht sich unter Nachbarn.
Er leert den Schnaps mit einem Schwung.
Er sagt, er kö nnte mich verstehen, er war ja auch mal jung.
Ganz vä terlich quä lt er mich mit einem Schwank aus seinem Leben.
Das war zuviel fü r mich, ich muß mich ü bergeben - daneben..., dabei war die Party fett.
Endlich ist der Kerl gegangen, und ich kann wieder ins Bett.
Das war alles nicht so schlimm, ich nehm' es mit Humor, doch schlä ft es sich schlecht mit Frikadelle am Ohr.
Baby, red' mir eine Frikadelle ans Ohr!
Oh, oh weia, was fü r eine Feier, war ja die Pest gestern nacht - erst um acht in der Heia.
Naja, es ging ganz sutsche los: Um neun ging das Geknutsche los.
An meinem Bier mich labend, freute ich mich auf den Abend.
Ich steh am Bü fett, wobe ich Chips aus meinem Mund pule: "
Hey - ist das nicht Fips aus meiner Grundschule!?!" Cool ey, wir stoß en an auf alte Zeiten, leider lä ß t er sich dazu verleiten, Nichtigkeiten zu verbreiten.
Zu gescheiten Kommentaren ist er offenbar nicht fä hig und eh ich einschlafe dann geh ich lieber - fieberhaft ü berlege ich, auf welchem Wege ich diesen Mann wieder loswerden kann.
Er fragt mich nach Aspirin - ma' sehen, vielleicht hab' ich noch Arsen fü r ihn.
Er redet wie ein Labersack - nicht gerade interessant, dafü r aber Schabernack - ohne Sinn und Verstand.
Ich hasse Leute, die nicht merken, wenn sie nerven, nur mit Dichtungen von eigenen Werken um sich werfen.
Noch einen Mucks und ich schicke ihn flugs mit dem Fluxkompensator zurü ck in die Vergangenheit wie Michael J.
Fox.
Der Typ ist doch dicht wie Fort Knox.
Hö rt nicht auf zu texten.
Ich merke schon, mir wä chst'n Kropf am Kopf.
Mann, ich bin herbivor - ich eß kein Fleisch, nimm das Hack aus meinem Ohr!
Baby, red' mir eine Frikadelle ans Ohr!
Ich sitz grad' beim Mittagessen, eß 'n leckeres Gericht.
Es klingelt laut an der Tü r und ich erschrecke mich.
Mittagessen in den Augen, richtig sehen kann ich nicht, mach die Tü r auf, jemand drü ckt mir eine Bibel ins Gesicht. "
Hallo, mein Sohn.
Ich wollte mit Dir ü ber Gott sprechen!" Und an dieser Stelle wollt' ich das Gesprä ch abbrechen, doch der Typ redet weiter ü ber Sein, ü ber Schein, die Mundwinkel voller Schleim.
Oh nein!
Er kommt rein! "
Sex vor der Ehe, das ist Sü nde mein Sohn.
Du sollst Deine Unschuld bis zur Hochzeitsnacht schonen!" Er zeigt mir Bü cher, bunte Bilder mit bibeltreuen Brü dern.
Und er sagt zu mir: "
Mein Sohn, willst Du ü berleben, muß t Du mir etwas geben und Gebete reden." Er redet ü ber Engel, ü ber Himmel, ü ber Erde.
Er redet ü ber Frieden und wie ich erlö st werde.
Er lä chelt mich an und sagt, wie glü cklich er ist, und mir wird klar, der Typ heiß t Schmidt und ist Christ.
Und er redet und er redet und er redet und er redet und er redet und er liest mir etwas vor.
Und weil er redet, weil er redet, weil er redet, weil er redet, wä chst mir 'ne Frikadelle am Ohr.
Und aufgrund dieser Frikadelle hö r ich ihn seit Stunden nicht, doch er redet und er redet und er redet und er redet.
Er redet und ich werde ohnmä chtig...
Baby, red' mir eine Frikadelle ans Ohr!

Это снова субботнее утро, и я просыпаюсь от звонка в дверь, но я ничего не делаю.
Я лучше полежу, мне на самом деле тоже все равно, но после тысячного звонка у меня нет другого выбора.
Перед двери r n человек с 'nem сером халате стоит', как он ngt потом начало говорить я могу смутно понимают ситуацию, потому что он дворник, а он говорит, что если я сделаю так' Шум rm как прошлой ночью еще один раз, дома меня бы последний день в этой квартире Он не провел не ворчал, он kleckert, фондовые ответ он, он motzt, да и я не стошнило tte ним почти до его Быстроногий ß е.
Несмотря на все это, он все еще говорит immmer, и становится хуже, после того, как я заползаю в свою комнату, он достает из кармана бутылку - фляжку "
Prooost!"- понимается под соседями.
Он с размаху опустошает выпивку.
Он говорит, что понимает меня, он тоже когда-то был молод.
Совсем по-отечески он мучает меня колебанием своей жизни.
Это было слишком много для меня, я должен сдаться - рядом с ним..., при этом партия была жирной.
Наконец парень ушел, и я могу вернуться в постель.
Все это было не так уж плохо, я принимаю это с юмором, но он плохо спит с фрикаделькой на ухе.
Детка, сделай мне фрикадельки на ухо!
О, о, Вейя, какой праздник, да чума была прошлой ночью - только в восемь в Хейе.
Ну, все пошло кувырком: в девять раздался треск.
Прихлебывая пиво, я с нетерпением ждал вечера.
Я стою у бюста, выуживаю чипсы изо рта: "
Эй - это не ФИПС из моей начальной школы!?!"Cool ey, мы толкаем к старым временам, к сожалению, он обманывает себя, распространяя ничтожества.
К умным комментариям он, по - видимому, не способен, и я засыпаю, тогда я предпочитаю идти-лихорадочно соображаю, каким образом я могу избавиться от этого человека.
Он спрашивает меня о аспирине, может быть, у меня все еще есть мышьяк для него.
Он говорит как Лаберсак - не совсем интересно, но скребется - без смысла и разума.
Я ненавижу людей, которые не замечают, когда у них нервы, просто бросают вокруг себя печати собственных произведений.
Еще один рывок, и я отправлю его в прошлое с компенсатором потока, как Майкл Дж.
Fox.
Парень плотный, как Форт-Нокс.
Не останавливайтесь на текстах.
Я уже замечаю, что у меня зоб на голове.
Мужчина, я herbivor - я съедаю мясо, возьми Hack от моего уха!
Детка, сделай мне фрикадельки на ухо!
Я сижу за обедом, ем вкусное блюдо.
Он громко звенит в двери, и я пугаюсь.
Обед в глаза, правильно видеть я не могу, открой дверь, кто-то тычет мне Библию в лицо. "
Здравствуй, сын мой.
Я хотел поговорить с тобой о Боге!"И в этот момент я хочу прервать разговор, но парень продолжает говорить о своем, о сиянии, уголки рта полны слизи.
О нет!
Он входит! "
Секс до брака, это грех моего сына.
Я хочу, чтобы ты сохранила свою невинность до брачной ночи!"Он показывает мне книги, красочные картинки с библейскими фрагментами.
И он говорит мне: "
Сын мой, Если ты хочешь жить, ты должен дать мне что-то и произнести молитвы."Он говорит об ангелах, о небе, о земле.
Он говорит о мире и о том, как я спасусь.
Он улыбается мне и говорит, какой он светящийся, и я понимаю, что парень горячий Т Шмидт и христианин.
И он говорит, и он говорит, и он говорит, и он говорит, и он говорит, и он читает мне что-то.
И потому, что он говорит, потому что он говорит, потому что он говорит, вы держите мне фрикадельки на ухе.
И из-за этой фрикадельки я не слышу его в течение нескольких часов, но он говорит, и он говорит, и он говорит, и он говорит.
Он говорит, и я падаю в обморок...
Детка, сделай мне фрикадельки на ухо!