Lyrics and translation Floral Bugs feat. Tymek - MOJA SZTUKA

MOJA SZTUKA

To jest moja sztuka, słowem maluję jak Polak
Choć czasem bywa smutna, stoję wciąż z otwartą dłonią
Bardzo dużo palet, na każdej rozlewam kolor
Bardzo ciężkie pary, mimo lotów jak samolot

To jest moja sztuka, typie sensu w tym nie szukaj
Bo to sztuka jest dla sztuki, sztukę mi opłaca sztuka
Patrzą na mnie jakieś groupie, patrzy na mnie jakaś pustka
Wrzucam nowy tusz pod skórę, słowa wbijam jak tatuaż
To tak bardzo typie moje, nie odbierzesz mi za chuj
Jest tak moje jak mój płacz, jak mój krzyk, jak mój ból
Jest tak moje jak me błędy, ponownie na blizny spójrz
Więc już nie mam wątpliwości, kiedy patrzę w lustro znów
Murem Picasso, a myśli pojebane bardzo
Siedzę sam nad pełną kartką, czuję się jak stary van Gogh
Czytam wiersze tych poetów, którymi tak ludzie gardzą
A Szymborska w każdym słowie, radośnie przekuwa wenflon
Mam dwie kosy na żebrach i chyba dwa oblicza
Dziewiętnaście wiosen za mną, dziewiętnaście blizn po biczach
Światło pod latarnia, od niego moknie ulica
Przyciemniona przez neony, oświetlona od księżyca

W oczach pożar, beztrosko się tli, moja sztuka, moje parę chwil
Zostaną po mnie, słowa w tej melodii i kilka wspomnień
W oczach pożar, beztrosko się tli, moja sztuka, moje parę chwil
Zostaną po mnie, słowa w tej melodii i kilka wspomnień
Kilka wspomnień

Poznałem laskę, była zakochana w Nietzsche
I zgodnie z tą filozofią była zakochana w niczym
Mówiła, że jestem pyłem i dla niej się nic się nie liczy
I że gdzieś milisekundę płonie dla niej płomień zniczy
Nienawidzę ich szarości, lecz czemu mam się czuć ponad (yeah)
Jak tak samo krwawię krwią i każda z mych łez jest słona
Patrzę na te same gwiazdy na tych samych nieboskłonach (co?)
I moralność mam jak każdy, tylko moja jest zniszczona
Patrzę na jej sutki, przebite kolczykiem
Palę papierosy smutny, popijam też smutny łychę (co?)
W tle mamy dziwną muzykę, ona patrzy w dal bezwstydnie (co?)
I się czuje dziwnie z sobą, czuje się po prostu dziwnie
Pan psycholog się mnie pyta, czy widzialne jakieś zmiany
Mówię: dalej płaczę w domu, tylko innym mi nieznanym
Że pozbyłem się naboju z mym imieniem napisanym
Że siedzę w dziwnym nastroju i że ten drugi się patrzy (Hahaha)

W oczach pożar, beztrosko się tli, moja sztuka, moje parę chwil
Zostaną po mnie, słowa w tej melodii i kilka wspomnień
W oczach pożar, beztrosko się tli, moja sztuka, moje parę chwil
Zostaną po mnie, słowa w tej melodii i kilka wspomnień
Kilka wspomnień, moja sztuka, moje parę chwil
Zostaną po mnie, słowa w tej melodii i kilka wspomnień
W oczach pożar tak beztrosko się tli, moja sztuka, moje parę chwil
Zostaną po mnie, słowa w tej melodii i kilka wspomnień
W oczach pożar tak beztrosko się tli

MON ART

C’est mon art, je peins avec des mots comme un Polonais
Bien que parfois cela soit triste, je reste debout avec la main ouverte
Beaucoup de palettes, sur chacune je déverse la couleur
Des couples très lourds, malgré des vols comme un avion

C’est mon art, mon type, ne cherche pas de sens dedans
Parce que c’est l’art pour l’art, l’art me paie l’art
Des groupies me regardent, un vide me regarde
Je mets du nouvel encre sous la peau, je grave les mots comme un tatouage
C’est tellement mon truc, type, tu ne me l’enlèveras pas
C’est à moi comme mes pleurs, comme mon cri, comme ma douleur
C’est à moi comme mes erreurs, regarde encore mes cicatrices
Alors je n’ai plus de doutes, quand je regarde dans le miroir à nouveau
Un mur Picasso, et des pensées vraiment folles
Je suis assis seul devant une feuille pleine, je me sens comme un vieux Van Gogh
Je lis des poèmes de ces poètes que les gens méprisent tellement
Et Szymborska dans chaque mot, transperce joyeusement la perfusion
J’ai deux faucilles sur les côtes et apparemment deux visages
Dix-neuf printemps derrière moi, dix-neuf cicatrices de fouets
La lumière sous le réverbère, l’avenue se mouille à cause d’elle
Assombrie par les néons, illuminée par la lune

Dans les yeux un feu, brûle insouciamment, mon art, mes quelques instants
Ils resteront après moi, les mots dans cette mélodie et quelques souvenirs
Dans les yeux un feu, brûle insouciamment, mon art, mes quelques instants
Ils resteront après moi, les mots dans cette mélodie et quelques souvenirs
Quelques souvenirs

J’ai rencontré une fille, elle était amoureuse de Nietzsche
Et conformément à cette philosophie, elle était amoureuse de rien
Elle disait que j’étais de la poussière et que pour elle, rien ne comptait
Et que quelque part, pendant une milliseconde, la flamme d’une bougie brûle pour elle
Je déteste leur grisaille, mais pourquoi devrais-je me sentir au-dessus (ouais)
Je saigne du même sang et chacune de mes larmes est salée
Je regarde les mêmes étoiles sur les mêmes cieux (quoi?)
Et j’ai la même moralité que tout le monde, seulement la mienne est détruite
Je regarde ses seins, percés d’un piercing
Je fume des cigarettes tristement, je bois aussi tristement une gorgée (quoi?)
En arrière-plan, il y a une musique bizarre, elle regarde au loin sans vergogne (quoi?)
Et elle se sent bizarre avec elle-même, elle se sent juste bizarre
Le psychologue me demande s’il y a des changements visibles
Je dis : je continue de pleurer à la maison, juste à un endroit différent que tu ne connais pas
Que j’ai enlevé la cartouche avec mon nom dessus
Que je suis dans un état d’esprit étrange et que l’autre me regarde (Hahaha)

Dans les yeux un feu, brûle insouciamment, mon art, mes quelques instants
Ils resteront après moi, les mots dans cette mélodie et quelques souvenirs
Dans les yeux un feu, brûle insouciamment, mon art, mes quelques instants
Ils resteront après moi, les mots dans cette mélodie et quelques souvenirs
Quelques souvenirs, mon art, mes quelques instants
Ils resteront après moi, les mots dans cette mélodie et quelques souvenirs
Dans les yeux un feu, brûle insouciamment, mon art, mes quelques instants
Ils resteront après moi, les mots dans cette mélodie et quelques souvenirs
Dans les yeux un feu, brûle insouciamment