Lyrics and translation Foxes In Fiction - 8 / 29 / 91

8 / 29 / 91

8/29/91 10:55 p.m. This is part of journal entry.
Slow at the track today, my damned life dangling on the hook.
I am there every day.
I don't see anybody else out there every day except the employees.
I probably have some malady.
Saroyan lost this ass at the track,
Fante at poker,
Dostoevsky at the wheel.
And it's really not a matter of the money unless you run out of it.
I had a gambler friend once who said,
I don't care if I win or lose,
I just want to gamble.
I have more respect for the money.
I've had very little of it most of my life.
I know what a park bench is, and the landlord's knock.
There are only two things wrong with money: too much or too little.
I suppose there's always something out there we want to torment ourselves with.
And at the track you get the feel of the other people, the desperate
Darkness, and how easy they toss it in and quit.
The racetrack crowd is the world brought down to size,
Life grinding against death and losing.
Nobody wins finally, we are just seeking a reprieve,
A moment out of the glare.

Shit, the lightened of my cigarette just hit one of
My fingers as I was musing on this purposelessness.
That woke me up, brought me out of this Sartre state!
Hell, we need humor, we need to laugh.
I used to laugh more, I used to do everything more, except write.
Now, I am writing and writing and writing,
The older I get the more I write, dancing with death.
Good show. And I think the stuff is all right.
One day they'll say, "Bukowski is dead," and then I will be
Truly discovered and hung from stinking bright lampposts.
So what?
Immortality is the stupid invention of the living.
You see what the race tracks does? It makes the lines roll.
Lightning and luck.
The last bluebird singing.
Anything Is ay sounds fine because I gamble when I write.
Too many are too careful.
They study, they teach and they fail.
Convention strips them of their fire.
I feel better now, up here on this second floor with the Macintosh.
My pal.
And Mahler is on the radio, he glides with such ease,
Taking big chances, one needs that sometimes.
Then he sends in the long power rises. Thank you,
Mahler, I borrow from you and can never pay you back.
I smoke too much, I drink too much but I can't write too much,
It just keeps coming and I call for more and it arrives and mixes with Mahler.

Sometimes I deliberately stop myself.
I say, wait a moment, go to sleep or look at your 9 cats
Or sit with your wife on the couch.
You're either at the track or with the Macintosh.
And then I stop, put on the brakes, park the damned thing.
Some people have written that my writing has helped them go on.
It has helped me too.
The writing, the roses, the 9 cats.
There's a small balcony here, the door is open and
I can see the lights of the cars on theHarbor Freeway south,
They never stop, that roll of lights, on and on.
All those people.
What are they doing?
What are they thinking?
We're all going to die, all of us,
What a circus!
That alone should make us love each other but it doesn't.
We are terrorized and flattened by trivialities,
We are eaten up by nothing.
Keep it going, Mahler!
You've made this a wondrous night.
Don stop you son of a bitch! don't stop!

29/08/91

29/08/91 22h55 Ceci est un extrait de mon journal.
C'était calme à l'hippodrome aujourd'hui, ma foutue vie suspendue à un crochet.
J'y vais tous les jours.
Je ne vois personne d'autre là-bas tous les jours, sauf les employés.
J'ai probablement une maladie.
Saroyan a perdu tout son fric à l'hippodrome,
Fante au poker,
Dostoïevski à la roulette.
Et ce n'est pas vraiment une question d'argent, sauf si vous en manquez.
J'avais un ami joueur qui disait :
"Je me fiche de gagner ou de perdre,
je veux juste jouer."
J'ai plus de respect pour l'argent.
J'en ai eu très peu la plupart de ma vie.
Je sais ce qu'est un banc de parc et les coups à la porte du propriétaire.
Il n'y a que deux problèmes avec l'argent : trop ou pas assez.
Je suppose qu'il y a toujours quelque chose qui nous tourmente.
Et à l'hippodrome, on ressent l'atmosphère des autres, le désespoir,
l'obscurité, et la facilité avec laquelle ils lâchent tout et abandonnent.
La foule de l'hippodrome, c'est le monde réduit à sa plus simple expression,
la vie qui se frotte à la mort et qui perd.
Personne ne gagne au final, nous cherchons juste un sursis,
un moment à l'abri de l'éclat.

Merde, la cendre de ma cigarette vient de me brûler le doigt
alors que je méditais sur cette absence de but.
Ça m'a réveillé, m'a sorti de cet état sartrien !
Bon sang, nous avons besoin d'humour, nous avons besoin de rire.
Je riais plus avant, je faisais tout plus, sauf écrire.
Maintenant, j'écris, j'écris et j'écris,
plus je vieillis, plus j'écris, dansant avec la mort.
Beau spectacle. Et je pense que ce que j'écris est bien.
Un jour, on dira : "Bukowski est mort", et alors je serai
véritablement découvert et pendu à des réverbères puants et brillants.
Et alors ?
L'immortalité est l'invention stupide des vivants.
Tu vois ce que fait l'hippodrome ? Il fait couler les lignes.
La foudre et la chance.
Le dernier chant du merlebleu.
"Anything Is" sonne bien parce que je joue quand j'écris.
Trop de gens sont trop prudents.
Ils étudient, ils enseignent et ils échouent.
Les conventions les dépouillent de leur feu.
Je me sens mieux maintenant, ici au deuxième étage avec le Macintosh.
Mon pote.
Et Mahler est à la radio, il glisse avec tant d'aisance,
prenant de gros risques, il faut ça parfois.
Puis il lance les longues montées en puissance. Merci,
Mahler, je te pique des idées et ne pourrai jamais te rembourser.
Je fume trop, je bois trop mais je ne peux pas écrire trop,
ça n'arrête pas de venir et j'en redemande et ça arrive et se mélange à Mahler.

Parfois, je me retiens délibérément.
Je me dis : attends un peu, va dormir ou regarde tes 9 chats
ou asseyez-vous sur le canapé avec votre femme.
Tu es soit à l'hippodrome, soit avec le Macintosh.
Et puis je m'arrête, je freine, je gare cette foutue machine.
Certaines personnes ont écrit que mon écriture les avait aidées à continuer.
Ça m'a aidé aussi.
L'écriture, les roses, les 9 chats.
Il y a un petit balcon ici, la porte est ouverte et
je peux voir les lumières des voitures sur l'autoroute Harbor au sud,
elles ne s'arrêtent jamais, ce flot de lumières, encore et encore.
Tous ces gens.
Que font-ils ?
À quoi pensent-ils ?
Nous allons tous mourir, nous tous,
Quel cirque !
Rien que ça devrait nous faire nous aimer les uns les autres, mais ce n'est pas le cas.
Nous sommes terrorisés et aplatis par des banalités,
nous sommes dévorés par le néant.
Continue, Mahler !
Tu as fait de cette nuit une nuit merveilleuse.
Ne t'arrête pas, espèce de salaud ! Ne t'arrête pas !