Lyrics and translation Foxes In Fiction - 8 / 29 / 91

8/29/91 10:55 p.m. This is part of journal entry.
Slow at the track today, my damned life dangling on the hook.
I am there every day.
I don't see anybody else out there every day except the employees.
I probably have some malady.
Saroyan lost this ass at the track,
Fante at poker,
Dostoevsky at the wheel.
And it's really not a matter of the money unless you run out of it.
I had a gambler friend once who said,
I don't care if I win or lose,
I just want to gamble.
I have more respect for the money.
I've had very little of it most of my life.
I know what a park bench is, and the landlord's knock.
There are only two things wrong with money: too much or too little.
I suppose there's always something out there we want to torment ourselves with.
And at the track you get the feel of the other people, the desperate
Darkness, and how easy they toss it in and quit.
The racetrack crowd is the world brought down to size,
Life grinding against death and losing.
Nobody wins finally, we are just seeking a reprieve,
A moment out of the glare.

Shit, the lightened of my cigarette just hit one of
My fingers as I was musing on this purposelessness.
That woke me up, brought me out of this Sartre state!
Hell, we need humor, we need to laugh.
I used to laugh more, I used to do everything more, except write.
Now, I am writing and writing and writing,
The older I get the more I write, dancing with death.
Good show. And I think the stuff is all right.
One day they'll say, "Bukowski is dead," and then I will be
Truly discovered and hung from stinking bright lampposts.
So what?
Immortality is the stupid invention of the living.
You see what the race tracks does? It makes the lines roll.
Lightning and luck.
The last bluebird singing.
Anything Is ay sounds fine because I gamble when I write.
Too many are too careful.
They study, they teach and they fail.
Convention strips them of their fire.
I feel better now, up here on this second floor with the Macintosh.
My pal.
And Mahler is on the radio, he glides with such ease,
Taking big chances, one needs that sometimes.
Then he sends in the long power rises. Thank you,
Mahler, I borrow from you and can never pay you back.
I smoke too much, I drink too much but I can't write too much,
It just keeps coming and I call for more and it arrives and mixes with Mahler.

Sometimes I deliberately stop myself.
I say, wait a moment, go to sleep or look at your 9 cats
Or sit with your wife on the couch.
You're either at the track or with the Macintosh.
And then I stop, put on the brakes, park the damned thing.
Some people have written that my writing has helped them go on.
It has helped me too.
The writing, the roses, the 9 cats.
There's a small balcony here, the door is open and
I can see the lights of the cars on theHarbor Freeway south,
They never stop, that roll of lights, on and on.
All those people.
What are they doing?
What are they thinking?
We're all going to die, all of us,
What a circus!
That alone should make us love each other but it doesn't.
We are terrorized and flattened by trivialities,
We are eaten up by nothing.
Keep it going, Mahler!
You've made this a wondrous night.
Don stop you son of a bitch! don't stop!

8/29/91 10: 55 вечера это часть записи в журнале.
Сегодня на трассе медленно, моя проклятая жизнь висит на крючке.
Я здесь каждый день.
Я не вижу там никого, кроме служащих.
Наверное, у меня какая-то болезнь.
Сароян потерял эту задницу на трассе.
Фанте в покере,
Достоевский за рулем.
И дело не в деньгах, если только они не закончатся.
Однажды мой друг-игрок сказал:
Мне все равно, выиграю я или проиграю.
Я просто хочу рискнуть.
Я больше уважаю деньги.
Большую часть своей жизни я ел ее очень мало.
Я знаю, что такое скамейка в парке и стук хозяина.
В деньгах есть только две вещи: слишком много или слишком мало.
Я полагаю, всегда есть что-то, чем мы хотим мучить себя.
И на треке ты чувствуешь других людей, отчаявшихся.
Темнота, и как легко они бросают ее и уходят.
Толпа на ипподроме - это мир, уменьшенный до размеров.
Жизнь борется со смертью и потерями.
В конце концов, никто не выигрывает, мы просто ищем отсрочки.
Мгновение вдали от яркого света.

Черт, прикуренная сигарета попала
Мне в палец, когда я размышлял об этой бесцельности.
Это пробудило меня, вывело из состояния Сартра!
Черт, нам нужен юмор, нам нужно смеяться.
Раньше я больше смеялся, больше делал все, кроме письма.
Теперь я пишу, пишу и пишу,
Чем старше я становлюсь, тем больше пишу, танцуя со смертью.
Хорошее шоу, и я думаю, что все в порядке.
Однажды они скажут: "Буковски мертв", и тогда я буду ...
По-настоящему обнаруженные и повешенные на вонючих ярких фонарных столбах.
Ну и что?
Бессмертие-глупое изобретение живых.
Видите, что делают гоночные трассы?
Молния и удача.
Последнее пение Синей птицы.
Все, что угодно, звучит прекрасно, потому что я играю, когда пишу.
Слишком многие слишком осторожны.
Они учатся, учат и терпят неудачу.
Условность лишает их огня.
Я чувствую себя лучше здесь, на втором этаже, с Макинтошем.
Мой приятель.
И Малер на радио, он скользит с такой легкостью,
Рискуя, иногда это нужно.
Затем он посылает длинные подъемы силы.
Малер, я занимаю у тебя и никогда не смогу вернуть.
Я слишком много курю, я слишком много пью, но я не могу писать слишком много,
Это просто продолжает приходить, и я требую большего, и это приходит и смешивается с Малером.

Иногда я намеренно останавливаю себя.
Я говорю: "Подожди минутку, иди спать или посмотри на своих 9 кошек".
Или посиди с женой на диване.
Ты либо на ипподроме, либо с Макинтошем.
А потом я останавливаюсь, давлю на тормоза, паркуюсь.
Некоторые писали, что моя писанина помогла им жить дальше.
Мне это тоже помогло.
Письма, розы, 9 кошек.
Здесь есть небольшой балкон, дверь открыта.
Я вижу огни машин на Южном шоссе Харбор,
Они никогда не останавливаются, этот поток огней, бесконечный.
Все эти люди.
Что они делают?
О чем они думают?
Мы все умрем, все мы,
Какой цирк!
Одно это должно заставить нас любить друг друга, но это не так.
Мы запуганы и раздавлены мелочами.
Нас ничто не съедает.
Продолжай, Малер!
Ты сделала эту ночь чудесной.
Не останавливайся, сукин сын!