Lyrics and translation Francesco De Gregori - I matti

I matti

I matti vanno contenti, tra il campo e la ferrovia.
A caccia di grilli e serpenti, a caccia di grilli e serpenti.
I matti vanno contenti a guinzaglio della pazzia,
A caccia di grilli e serpenti, tra il campo e la ferrovia.
I matti non hanno più niente, intorno a loro più nessuna città,
Anche se strillano chi li sente, anche se strillano che fa.
I matti vanno contenti, sull'orlo della normalità,
Come stelle cadenti, nel mare della Tranquillità.
Trasportando grosse buste di plastica del peso totale del cuore,
Piene di spazzatura e di silenzio, piene di freddo e rumore.
I matti non hanno il cuore o se ce l'hanno è sprecato,
è una caverna tutta nera.
I matti ancora lì a pensare a un treno mai arrivato
E a una moglie portata via da chissà quale bufera.
I matti senza la patente per camminare,
I matti tutta la vita, dentro la notte, chiusi a chiave.
I matti vanno contenti, fermano il traffico con la mano,
Poi attraversano il mattino, con l'aiuto di un fiasco di vino.
Si fermano lunghe ore, a riposare, le ossa e le ali,
Le ossa e le ali, e dentro alle chiese ci vanno a fumare,
Centinaia di sigarette davanti all'altare.

Les fous

Les fous sont heureux, entre les champs et la voie ferrée.
À la chasse aux grillons et aux serpents, à la chasse aux grillons et aux serpents.
Les fous sont heureux, en laisse de la folie,
À la chasse aux grillons et aux serpents, entre les champs et la voie ferrée.
Les fous n'ont plus rien, autour d'eux plus aucune ville,
Même s'ils crient qui les entend, même s'ils crient que ça fait.
Les fous sont heureux, au bord de la normalité,
Comme des étoiles filantes, dans la mer de la Tranquillité.
Transportant de gros sacs en plastique du poids total du cœur,
Pleins de déchets et de silence, pleins de froid et de bruit.
Les fous n'ont pas de cœur ou s'ils en ont, il est gaspillé,
c'est une caverne toute noire.
Les fous encore là à penser à un train jamais arrivé
Et à une femme emmenée par je ne sais quelle tempête.
Les fous sans permis pour marcher,
Les fous toute leur vie, dans la nuit, enfermés à clé.
Les fous sont heureux, ils arrêtent la circulation de la main,
Puis ils traversent le matin, avec l'aide d'une gourde de vin.
Ils s'arrêtent de longues heures, pour se reposer, les os et les ailes,
Les os et les ailes, et dans les églises, ils vont fumer,
Des centaines de cigarettes devant l'autel.