Lyrics and translation Francesco Guccini - Amerigo - Live

Amerigo - Live

Probabilmente uscì chiudendo dietro a se la porta verde,
Qualcuno si era alzato a preparargli in fretta un caffè d'orzo.
Non so se si girò, non era il tipo d'uomo che si perde
In nostalgie da ricchi, e andò per la sua strada senza sforzo.

Quand'io l'ho conosciuto, o inizio a ricordarlo, era già vecchio
O così a me sembrava, ma allora non andavo ancora a scuola.
Colpiva il cranio raso e un misterioso e strano suo apparecchio,
Un cinto d'ernia che sembrava una fondina per la pistola.

Ma quel mattino aveva il viso dei vent'anni senza rughe
E rabbia ed avventura e ancora vaghe idee di socialismo,
Parole dure al padre e dietro tradizione di fame e fughe
E per il suo lavoro, quello che schianta e uccide: "il fatalismo".

Ma quel mattino aveva quel sentimento nuovo per casa e madre
E per scacciarlo aveva in corpo il primo vino di una cantina
E già sentiva in faccia l'odore d'olio e mare che fa Le Havre,
E già sentiva in bocca l'odore della polvere della mina.

L'America era allora, per me i G.I. di Roosvelt, la quinta armata,
L'America era Atlantide, l'America era il cuore, era il destino,
L'America era Life, sorrisi e denti bianchi su patinata,
L'America era il mondo sognante e misterioso di Paperino.

L'America era allora per me provincia dolce, mondo di pace,
Perduto paradiso, malinconia sottile, nevrosi lenta,
E Gunga-Din e Ringo, gli eroi di Casablanca e di Fort Apache,
Un sogno lungo il suono continuo ed ossessivo che fa il Limentra.

Non so come la vide quando la nave offrì New York vicino,
Dei grattacieli il bosco, città di feci e strade, urla, castello
E Pavana un ricordo lasciato tra i castagni dell'Appennino,
L'inglese un suono strano che lo feriva al cuore come un coltello.

E fu lavoro e sangue e fu fatica uguale mattina e sera,
Per anni da prigione, di birra e di puttane, di giorni duri,
Di negri ed irlandesi, polacchi ed italiani nella miniera,
Sudore d'antracite in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

Tornò come fan molti, due soldi e giovinezza ormai finita,
L'America era un angolo, l'America era un'ombra, nebbia sottile,
L'America era un'ernia, un gioco di quei tanti che fa la vita,
E dire boss per capo e ton per tonnellata, "raif" per fucile.

Quand'io l'ho conosciuto o inizio a ricordarlo era già vecchio,
Sprezzante come i giovani, gli scivolavo accanto senza afferrarlo
E non capivo che quell'uomo era il mio volto, era il mio specchio
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo...

Amerigo - Live

Il est probable qu’il est sorti en fermant la porte verte derrière lui,
Quelqu’un s’était levé pour lui préparer rapidement un café d’orge.
Je ne sais pas s’il s’est retourné, ce n’était pas le genre d’homme qui se perd
Dans la nostalgie des riches, et il est parti de son côté sans effort.

Quand je l’ai connu, ou que je commence à m’en souvenir, il était déjà vieux
Ou du moins c’est ce que je croyais, mais à l’époque, je n’allais pas encore à l’école.
Il avait le crâne rasé et un mystérieux et étrange appareil,
Une ceinture d’hernie qui ressemblait à un étui de pistolet.

Mais ce matin-là, il avait le visage de ses vingt ans sans rides
Et de la colère et de l’aventure et encore des idées vagues de socialisme,
Des mots durs à son père et derrière la tradition de la faim et de la fuite
Et pour son travail, celui qui brise et tue :« le fatalisme ».

Mais ce matin-là, il avait ce nouveau sentiment pour la maison et sa mère
Et pour le chasser, il avait dans son corps le premier vin d’une cave
Et il sentait déjà dans son visage l’odeur d’huile et de mer qui fait Le Havre,
Et il sentait déjà dans sa bouche l’odeur de la poussière de la mine.

L’Amérique était alors, pour moi, les G.I. de Roosvelt, la cinquième armée,
L’Amérique était Atlantide, l’Amérique était le cœur, c’était le destin,
L’Amérique était Life, des sourires et des dents blanches sur du papier glacé,
L’Amérique était le monde rêveur et mystérieux de Donald Duck.

L’Amérique était alors pour moi une province douce, un monde de paix,
Paradis perdu, mélancolie subtile, névrose lente,
Et Gunga-Din et Ringo, les héros de Casablanca et de Fort Apache,
Un rêve le long du son continu et obsessionnel que fait le Limentra.

Je ne sais pas comment il l’a vue quand le bateau a offert New York à proximité,
La forêt des gratte-ciel, la ville d’excréments et de rues, les cris, le château
Et Pavana un souvenir laissé parmi les châtaigniers des Apennins,
L’anglais un son étrange qui lui a poignardé le cœur comme un couteau.

Et ce fut du travail et du sang, et ce fut la même fatigue matin et soir,
Pendant des années de prison, de bière et de prostituées, de journées difficiles,
De Noirs et d’Irlandais, de Polonais et d’Italiens dans la mine,
La sueur d’anthracite en Pennsylvanie, en Arkansas, au Texas, au Missouri.

Il est revenu comme beaucoup, deux sous et une jeunesse désormais finie,
L’Amérique était un coin, l’Amérique était une ombre, un brouillard subtil,
L’Amérique était une hernie, un jeu de ceux que la vie fait,
Et dire boss pour chef et ton pour tonne, « raif » pour fusil.

Quand je l’ai connu ou que je commence à m’en souvenir, il était déjà vieux,
Dédaigneux comme les jeunes, je glissait à côté de lui sans le saisir
Et je ne comprenais pas que cet homme était mon visage, c’était mon miroir
Jusqu’à ce que le temps vienne en face du monde entier pour le retrouver,
Jusqu’à ce que le temps vienne en face du monde entier pour le retrouver,
Jusqu’à ce que le temps vienne en face du monde entier pour le retrouver...