Bologna - Live Edit - Francesco Guccini translation in French

Bologna - Live Edit

Bologna è una vecchia signora
Dai fianchi un po' molli
Col seno sul piano padano
Ed il culo sui colli,
Bologna arrogante e papale,
Bologna la rossa e fetale,
Bologna la grassa e l' umana già un poco Romagna
E in odor di Toscana...

Bologna per me provinciale Parigi minore:
Mercati all' aperto, bistrots,
Della "rive gauche" l' odore
Con Sartre che pontificava,
Baudelaire fra l'assenzio cantava
Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore,
Fosse pure ancillare.

Però che Bohéme confortevole
Giocata fra casa e osterie
Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie...
Oh quanto eravamo poetici,
Ma senza pudore e paura
E i vecchi "imberiaghi" sembravano la letteratura...
Oh quanto eravam tutti artistici,
Ma senza pudore o vergogna
Cullati fra i portici cosce di mamma Bologna...

Bologna è una donna emiliana
Di zigomo forte,
Bologna capace d' amore,
Capace di morte,
Che sa quel che conta e che vale,
Che sa dov' è il sugo del sale,
Che calcola il giusto la vita e che sa stare in piedi
Per quanto colpita...

Bologna è una ricca signora
Che fu contadina:
Benessere, ville, gioielli...
E salami in vetrina,
Che sa che l' odor di miseria
Da mandare giù è cosa seria
E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso,
Perché sa la paura.

Lo sprechi il tuo odor di benessere
Però con lo strano binomio
Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio
E i tuoi bolognesi, se esistono,
Ci sono od ormai si son persi
Confusi e legati a migliaia di mondi diversi?
Oh quante parole ti cantano,
Cullando i cliché della gente,
Cantando canzoni che è come cantare di niente...

Bologna è una strana signora,
Volgare matrona,
Bologna bambina per bene,
Bologna "busona",
Bologna ombelico di tutto,
Mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto,
Rimorso per quel che m' hai dato, che è quasi ricordo,
E in odor di passato...

Bologne - Édition Live

Bologne est une vieille dame
Avec des hanches un peu molles
Le sein sur la plaine du Pô
Et le cul sur les collines,
Bologne arrogante et papale,
Bologne la rouge et fœtale,
Bologne la grasse et l'humaine déjà un peu Romagne
Et qui sent la Toscane...

Bologne pour moi, une province, un Paris mineur:
Marchés en plein air, bistrots,
L'odeur de la "rive gauche"
Avec Sartre qui pontifiait,
Baudelaire chantait parmi l'absinthe
Et moi, modenais vulgaire, à me brûler pour un amour,
Même si c'était un amour de servante.

Mais quel bohème confortable
Jouée entre la maison et les tavernes
Lorsque à chaque verre, les philosophies rebondissent...
Oh comme nous étions poétiques,
Mais sans pudeur ni peur
Et les vieux "ivrognes" ressemblaient à la littérature...
Oh comme nous étions tous artistiques,
Mais sans pudeur ou honte
Bercés sous les portiques, les cuisses de maman Bologne...

Bologne est une femme émilienne
Avec un fort pommeau,
Bologne capable d'amour,
Capable de mort,
Qui sait ce qui compte et qui vaut,
Qui sait où est le sel du jus,
Qui calcule justement la vie et qui sait se tenir debout
Même frappée...

Bologne est une riche dame
Qui était une paysanne:
Bien-être, villas, bijoux...
Et des salamis en vitrine,
Qui sait que l'odeur de la misère
Que l'on doit avaler est une affaire sérieuse
Et veut se sentir en sécurité avec ce qu'elle porte,
Parce qu'elle connaît la peur.

Tu gaspilles ton odeur de bien-être
Mais avec l'étrange binôme
Des morts pour des rêves devant ton Saint Petronio
Et tes boloignards, s'ils existent,
Ils sont là ou bien ils se sont perdus
Confus et liés à des milliers de mondes différents ?
Oh combien de paroles te chantent,
Berçant les clichés des gens,
Chantant des chansons qui ressemblent à chanter de rien...

Bologne est une étrange dame,
Matrone vulgaire,
Bologne, enfant bien élevée,
Bologne "busona",
Bologne, nombril de tout,
Tu me pousses à un sanglot et à un rot,
Le remords pour ce que tu m'as donné, qui est presque un souvenir,
Et qui sent le passé...