Il Pensionato - Live;2007 Digital Remaster - Francesco Guccini translation in Russian

Il Pensionato - Live;2007 Digital Remaster

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L'odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell'odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene...
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: che, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "È mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un'impressione che ricorderemo appena...

Пенсионер - Концертная запись; Цифровой ремастеринг 2007

Слышу я сквозь стену, пропускающую каждый звук,
Запах простой еды, почти как бедняка недуг,
Вижу в свете лампы, что и мне знаком давно,
Тусклой лампочки на тридцать кандел, словно кино,
Среди мебели, не знавшей роскоши и блеска,
Старых газет, углов, полных пыли и ароматов смеси,
Среди привычных, странных звуков его ежедневных ритуалов:
Поесть, убрать со стола, помыть посуду и руки, вот и всё, что он делает, дорогая.

Слышу его, когда возвращаюсь усталый под утро,
Он открывает ставни, задергивает штору,
И пока я курю еще одну сигарету,
Идет тихонько в тапочках навстречу новому дню, моя дорогая,
И встречаю его снова, когда приходит мой час,
Мне доставляет странное удовольствие его старомодная вежливость сейчас:
"Добрый день, профессор. Как поживает ваша жена?
А кошки? И эта погода, что никак не наладится, да?"

Сто раз он мне говорит через сетку сада,
О своей умершей кошке, о ссоре с соседом-гада,
И рассказывает тихо, приглушенным голосом своим,
О том, как он и Болонья были моложе, чем сейчас, моя любимая.

Я слушаю, и мои мысли бегут вслед за его жизнью,
За всеми лицами, виденными в свете лампы старинной и тусклой,
За этим привычным запахом пыли и плесени,
За всеми супами, разогретыми на плите, представь себе,
За этим тиканьем будильника, что отмеряет каждую секунду,
За тем, как из этого места можно увидеть мир, моя родная,
За существованием, прошедшим во многих одинаковых и трудных днях,
За тем, как даже история прошла сквозь эти стены, моя дорогая.

Я слушаю и не понимаю, и все вокруг меня удивляет,
Жизнь, как она устроена и как ею управляют,
И тысячи способов и сроков, и возможностей потом,
Выбор, перемены, судьба, необходимость, всё это, любовь моя,
И все еще спрашиваю себя, был ли он когда-нибудь счастлив,
Было ли у него хоть раз сомнение, или только сегодня оно утихло,
Было ли у него сомнение редко или часто,
Было ли достаточно просто пережить самого себя.

Но потом я понимаю, что, вероятно, это всего лишь заноза,
У того, у кого много времени и есть даже роскошь тратить его без дела:
Не могу или не знаю сказать, что хуже,
В конечном счете, его одиночество или мое, моя милая.

Скажем, наверное, когда-нибудь: "А ведь ему было так хорошо...
Будет у него мрамор с ангелом, разрывающим цепи,
С деньгами, сэкономленными, потому что, как говорится, всякое бывает,
Отчасти по привычке: ведь беды всегда готовы нагрянуть".
Увидим новые лица, голоса с потухшими улыбками:
"Приятно познакомиться", "Это мое", "Я рад", "Вы были его родственниками?"
И постепенно он уйдет из нашей переполненной памяти:
Останется лишь впечатление, которое едва ли вспомним мы, моя дорогая.