Lyrics and translation Francesco Guccini - Il Pensionato - Live

Il Pensionato - Live

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L'odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell'odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene...
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: che, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "È mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un'impressione che ricorderemo appena...

Пенсионер - Концертная запись

Слышу сквозь стену каждый звук,
Запах небогатой еды,
Вижу в свете, таком знакомом и мне,
Тусклой лампочки, всего тридцать свечей,
Среди мебели, не знавшей роскоши,
Старых газет, пыльных углов и запахов,
Среди привычных и странных звуков его ежедневных ритуалов:
Поесть, убрать, затем помыть посуду и руки.

Слышу, как он, когда я возвращаюсь усталый поздно утром,
Открывает ставни, задергивает занавеску,
И пока я курю еще одну сигарету,
Идет тихо, в тапочках, навстречу ожидающему его дню,
А потом я встречаю его снова, когда приходит мой час,
Меня странно радует его старомодная вежливость:
"Добрый день, профессор. Как поживает ваша супруга?
А кошки? А эта погода, которая никак не наладится..."

Он говорит мне сотни раз через сетку сада
О своей умершей кошке, о ссоре с соседями,
И рассказывает тихо, приглушенным голосом,
О том, как он и Болонья были моложе...

Я слушаю, и мои мысли следуют за его жизнью,
За всеми лицами, виденными старой лампочкой,
За этим привычным запахом пыли и плесени,
За всеми супами, разогретыми на плите,
За этим тиканьем будильника, которое подчеркивает каждую секунду,
О том, как из этого места можно увидеть мир,
О жизни, прошедшей во множестве одинаковых и тяжелых дней,
О том, как даже история прошла сквозь эти стены...

Я слушаю и не понимаю, и все вокруг меня удивляет,
Жизнь, как она устроена и как ею управляют,
И тысячи способов и сроков, и возможностей,
Выборов, изменений, судьбы, необходимости,
И я все еще спрашиваю себя, был ли он когда-нибудь счастлив,
Было ли у него хоть раз сомнение, или только сегодня он задремал,
Было ли у него сомнение редко или часто,
Было ли достаточно просто пережить самого себя...

Но потом я понимаю, что, вероятно, это просто заноза
Того, у кого много времени и даже роскошь тратить его впустую:
Я не могу и не знаю сказать, что хуже,
В конечном счете, его одиночество или мое...

Скажем, наверное, когда-нибудь: "А ведь ему было так хорошо...
У него будет мрамор с ангелом, разрывающим цепи,
С деньгами, сэкономленными немного на всякий случай,
Немного по привычке: ведь неприятности всегда могут случиться".
Увидим новые лица, голоса с потухшими улыбками:
"Приятно познакомиться", "Это мое", "Я рад", "Вы были его родственниками?"
И постепенно он уйдет из нашей переполненной памяти:
Останется лишь смутное впечатление...