Lyrics and translation Francesco Guccini - Il pensionato

Il pensionato

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L'odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell'odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene...
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: che, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "È mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un'impressione che ricorderemo appena...

Le retraité

Je le sens à travers le mur, chaque son qui passe,
L'odeur presque pauvre de la nourriture,
Je le vois dans la lumière que je me rappelle aussi bien,
D'une ampoule faible, celle de trente bougies,
Parmi les meubles qui n'ont jamais vu d'autres splendeurs,
De vieux journaux et des coins de poussière et d'odeurs,
Parmi les sons usés et étranges de ses rituels quotidiens:
Manger, ranger, puis laver la vaisselle et les mains.

Je le sens quand je rentre fatigué et tard le matin,
Ouvrir les volets, tirer le rideau,
Et pendant que je fume encore une cigarette,
Aller doucement, en pantoufles, vers le jour qui l'attend,
Et puis je le rencontre encore quand vient mon heure,
Il me procure un plaisir absurde sa vieille courtoisie:
"Bonjour, professeur. Comment va votre femme?
Et les chats? Et ce temps qui ne se remet toujours pas..."

Il me dit cent fois entre les réseaux de jardins
D'une de ses chattes mortes, d'une dispute avec les voisins
Et il me raconte doucement, avec son ton un peu doux,
Quand lui et Bologne étaient plus jeunes que maintenant...

J'écoute et mes pensées courent après sa vie,
Tous les visages vus par l'ampoule ancienne,
Cette odeur habituelle de poussière et de moisissure,
Tous les soupes réchauffées sur le poêle,
Ce tic-tac de réveil qui souligne chaque seconde,
Comment de cet endroit peut-on jamais voir le monde,
A une existence passée en tant de jours égaux et durs,
Comment même l'histoire a traversé ces murs...

J'écoute et je ne comprends pas et tout autour de moi me surprend
La vie, comme elle est faite et comment on la gère
Et les mille façons et les moments, puis les possibilités,
Les choix, les changements, le destin, les besoins
Et encore je me demande s'il a jamais été heureux,
Si un doute l'a jamais assailli, si seulement aujourd'hui il s'endort,
Si un doute l'a eu quelques fois ou souvent,
S'il a suffi de survivre à lui-même...

Mais alors je réalise que c'est probablement juste un ver
D'un homme qui a beaucoup de temps et aussi le luxe de le gaspiller:
Je ne peux pas ou je ne sais pas dire du tout si c'est pire,
En fin de compte, sa solitude ou la mienne...

On dira peut-être un jour: "Mais s'il allait si bien...
Il aura le marbre avec l'ange qui brise les chaînes
Avec l'argent économisé un peu parce qu'on ne sait jamais,
Un peu par habitude: que, les ennuis sont toujours prêts".
On verra de nouveaux visages, des voix aux sourires éteints:
"Ravi", "C'est à moi", "Je suis heureux", "Étiez-vous ses parents?"
Et peu à peu il s'en ira de notre esprit plein:
Juste une impression dont on se souviendra à peine...