Quello Che Non - Live Edit - Francesco Guccini translation in German

Quello Che Non - Live Edit

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato...

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita...

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro,
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo...
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione,
è l'urlo di sempre che dice pian piano:
"Non siamo, non siamo, non siamo..."

Das, was nicht ist - Live Edit

Siehst du am Himmel diesen Hochdruck, spürst du eine seltsame Jahreszeit?
Aber nachts sagt dir der Nebel auf einen Schlag, dass der Gott des Winters angekommen ist.
Hörst du ein Flugzeug, das in die Ferne fliegt? Hörst du diesen Klang eines Klaviers,
eines verstimmten Mozarts, der es immer wieder versucht, aber den wahren Sinn nicht findet?

Spürst du das Warum nasser Höfe, von Autos, die in den Wiesen sterben,
die blasse Linie alter Wunden, von Briefen, die nun nicht mehr abgeschickt werden?
Siehst du den Klang erloschener Märchen? Weißt du, dass wir nichts mehr sind?
Wir sind kein Flugzeug noch ein verstimmtes Klavier, keine Jahreszeit, kein Hof oder eine Wiese...

Kennst du den Geruch verlassener Straßen, die zu alten Entdeckungen führen,
und zu Diesel, Webstühlen, korrodierten Schornsteinen, zu geheimnisvollen Vorstädten,
und zu unerbittlichen Schienen ins Nirgendwo, zu Betten, Feldbetten, zu Alkoven?
Weißt du, welche Farbe die tiefen Wolken haben und die Sitze einer ehemaligen dritten Klasse?

Die Angst, die eine endlose Ebene verbreitet? Sehnst du dich nach mir und nach dem Leben,
auf irgendeinen Tag, auf ein kahles Ufer? Weißt du, dass wir nichts mehr sind?
Wir sind keine Straße noch Melancholie, kein Zug oder eine Vorstadt,
Wir sind keine Entdeckung noch ein verblühtes Ufer, wir sind weder ein Tag noch Leben...

Wir sind nicht der Staub einer düsteren Ecke, noch ein Stein, der gegen eine Scheibe geworfen wurde,
Das Knistern der Sonne in einem Weizenfeld, wir sind nicht, wir sind nicht, wir sind nicht...
Der Himmel wird streifig und dieser Hochdruck ist ein Film in der Zweitvorstellung,
es ist der ewige Schrei, der langsam sagt:
"Wir sind nicht, wir sind nicht, wir sind nicht..."