Lyrics and translation Francesco Guccini - Quello Che Non... - Remastered 2007

Quello Che Non... - Remastered 2007

La vedi nel cielo quell'alta pressione
La senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato
Che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano?
Lo senti quel suono di un piano
Di un Mozart stonato che prova e riprova
Ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati
Di auto a morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite
Di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente?
Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato
Stagione, cortile od un prato

Conosci l'odore di strade deserte
Che portano a vecchie scoperte
E a nafta, telai, ciminiere corrose
A periferie misteriose
E a rotaie implacabili per nessun dove
A letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse
E i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita?
Hai voglia di me e della vita
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla?
Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia
Un treno o una periferia
Non siamo scoperta né sponda sfiorita
Non siamo né un giorno né vita

Non siamo la polvere di un angolo tetro
Né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano
Non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione
È un film di seconda visione
È l'urlo di sempre che dice pian piano
"Non siamo, non siamo, non siamo"

То, чем мы не являемся... - Ремастеринг 2007

Видишь ли ты в небе это высокое давление?
Чувствуешь ли ты этот странный сезон?
Но ночью туман шепчет тебе на одном дыхании,
Что бог зимы пришел.
Слышишь ли ты самолет, уносящийся вдаль?
Слышишь ли ты этот звук фортепиано,
Расстроенного Моцарта, который пытается и пытается снова,
Но не может найти смысл истины?

Чувствуешь ли ты, почему дворы мокрые,
Машины умирают на лугах,
Бледная линия старых ран,
Писем, которые так и не были отправлены?
Видишь ли ты шум погасших сказок?
Знаешь ли ты, что мы больше ничто?
Мы не самолет и не расстроенное пианино,
Сезон, двор или луг.

Знаешь ли ты запах пустынных улиц,
Которые ведут к старым открытиям
И к нефти, станкам, ржавым дымовым трубам,
К таинственным окраинам
И к безжалостным рельсам в никуда,
К кроватям, койкам, альковам?
Знаешь ли ты, какого цвета низкие облака
И сиденья бывшего третьего класса?

Тревогу, которую дает бесконечная равнина?
Хочешь ли ты меня и жизни,
Любого дня, голого берега?
Знаешь ли ты, что мы больше ничто?
Мы не дорога и не меланхолия,
Поезд или окраина,
Мы не открытие и не увядший берег,
Мы не день и не жизнь.

Мы не пыль темного угла,
Ни камень, брошенный в стекло,
Треск солнца в пшеничном поле,
Мы не есть, мы не есть, мы не есть.
Небо становится полосатым, и это высокое давление
Фильм второго сорта,
Это вечный крик, который тихо говорит,
"Мы не есть, мы не есть, мы не есть".