Lyrics and translation Francesco Guccini - Quello Che Non...

Quello Che Non...

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione
È l'urlo di sempre che dice pian piano
Non siamo, non siamo, non siamo

Ce Qui Ne...

Tu vois cette haute pression dans le ciel, tu sens cette étrange saison ?
Mais la nuit, le brouillard te souffle à l’oreille que le dieu de l’hiver est arrivé
Tu entends un avion qui s’envole au loin ? Tu entends le son de ce piano
De ce Mozart désaccordé qui essaie et réessaie, mais ne trouve pas le sens du vrai ?

Tu sens pourquoi les cours sont mouillés, pourquoi les voitures meurent dans les prés ?
La pâle ligne des vieilles blessures, des lettres jamais envoyées ?
Tu vois le bruit des contes éteints ? Tu sais que nous ne sommes plus rien ?
Nous ne sommes ni un avion ni un piano désaccordé, ni une saison, ni une cour, ni un pré

Tu connais l’odeur des rues désertes qui mènent à de vieilles découvertes
Et au pétrole, aux cadres, aux cheminées rongées, aux périphéries mystérieuses
Et aux rails implacables qui ne mènent nulle part, aux lits, aux couchettes, aux alcôves ?
Tu sais de quelle couleur sont les nuages bas et les sièges d’une ancienne troisième classe ?

L’angoisse qu’inspire une plaine infinie ? Tu as envie de moi et de la vie
D’un jour quelconque, d’une rive stérile ? Tu sais que nous ne sommes plus rien ?
Nous ne sommes ni une route ni une mélancolie, ni un train, ni une périphérie
Nous ne sommes ni une découverte, ni une rive fanée, ni un jour, ni la vie

Nous ne sommes pas la poussière d’un coin sombre, ni un caillou lancé sur une vitre
Le craquement du soleil dans un champ de blé, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas
Le ciel se raye et cette haute pression est un film de deuxième vision
C’est le cri de toujours qui dit lentement
Nous ne sommes pas, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas