Lyrics and translation Francesco Guccini - Van Loon

Van Loon

Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro più forte
Che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare
Sembrò quasi baciato da una buona sorte
Quando dovette andare

Sembra però che non sia mai entrato nella storia
Ma sono cose che si sanno sempre dopo
D'altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere
Neanche all'aquila o al topo

Poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
Od una guerra spacca come una sassata
Ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
Ed anche un'aquila precipitata

Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno
Per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi è
Turisti del vuoto, esploratori di nessuno
Che non sia io o me

Van Loon viveva e io lo credevo morto
O peggio, inutile, solo per la distanza
Fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d'allora
La mia ignoranza

Che ne sapevo quanto avesse navigato
Con il coraggio di un Caboto fra le schiume
Di ogni suo giorno e che uno squalo è diventato
Giorno per giorno, pesce di fiume

Van Loon, Van Loon
Che cosa porti dentro, quando tace
La mente e la stagione si dà pace?
Insegui un'ombra o quella stessa pace l'hai in te?

Vorrei sapere
Che cosa vedi quando guardi attorno
Lontani panorami o questo giorno
È già abbastanza, è come un nuovo dono per te

Van Loon, Van Loon
A cosa pensi in questo settembrino
Nebbieggiare alto che macchia l'Appennino
Ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?

Vai, vecchio, vai
Non temere, che avrà una sua ragione
Ognuno ed una giustificazione
Anche se quale non sapremo mai, mai

Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio
I bagagli già pronti da tempo, come ogni uomo prudente
O meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio
Cioè poco o niente

E andrà davvero in un suo luogo o una sua storia
Con tutti i libri che la vita gli ha proibito
Con vecchi amici di cui ha perso la memoria
Con l'infinito

Dove anche su quei monti nostri è sempre estate
Ma se uno vuole quell' inverno senza affanni
Che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo
Dei suoi diciottanni
Dei suoi diciottanni

Ван Луун

Ван Луун, человек, казалось бы, с рождения обреченный на труд потяжелее,
Чем могли вынести его плечи или разум,
Почти что был овеян доброй судьбой,
Когда ему пришлось уйти.

Похоже, впрочем, что он так и не вошел в историю,
Но подобное узнается всегда после.
С другой стороны, никто и не предлагал выбирать,
Ни орлу, ни мыши.

Потом какой-то день клеймит все будущее,
Или война раскалывает, словно удар камня,
Но я видывал порой, как даже мышь умеет рычать,
И как орел низвергается.

Сколько лет, день за днем, нам нужно жить рядом с кем-то,
Чтобы понять, что рождается у него в голове, чего он хочет или кто он?
Туристы пустоты, исследователи никого,
Кроме себя самого.

Ван Луун жил, а я считал его мертвым,
Или, хуже того, бесполезным, лишь из-за дистанции
Между его иными идеалами и моей тогдашней юностью и гордыней,
Моим невежеством.

Откуда мне было знать, сколько он плавал
С отвагой Кабота среди пены,
Каждого своего дня, и как акула превратилась,
День за днем, в речную рыбу.

Ван Луун, Ван Луун,
Что ты носишь в себе, когда молчишь,
Когда разум и время года обретают покой?
Ты гонишься за тенью, или этот самый покой уже в тебе?

Хотел бы я знать,
Что ты видишь, когда смотришь вокруг,
Далекие панорамы или этот день —
Уже достаточно, он как новый дар для тебя.

Ван Луун, Ван Луун,
О чем ты думаешь в этот сентябрьский
Высокий туман, что пятнает Апеннины,
Теперь, когда у тебя так много времени думать, но о ком?

Иди, старик, иди,
Не бойся, у каждого своя причина,
И свое оправдание,
Даже если какое — мы никогда не узнаем.

Сейчас Ван Луун медленно готовится к своему последнему путешествию,
Багаж уже давно собран, как у всякого предусмотрительного человека,
Вернее, багаж, обычный, простого человека или мудреца,
То есть мало или ничего.

И он действительно отправится в свое место или свою историю,
Со всеми книгами, которые жизнь ему запретила,
Со старыми друзьями, о которых он потерял память,
С бесконечностью.

Где даже в наших горах всегда лето,
Но если кто-то хочет ту зиму без забот,
Которая скрипела морозом под подкованными сапогами когда-то,
В его восемнадцать лет,
В его восемнадцать лет.