Lyrics and translation Fred Åkerström - Bröderna fara väl vilse ibland

Bröderna fara väl vilse ibland

Bröderna fara väl vilse ibland
Om glasen men intet om krogen
Alla de hitta til drufvornas land
Drick bröder, drick litet grand
Hör hur de stulta och skrapa i sand
Famla på dörrar och bulta med knogen
Ragla och tumla med stopet i hand,
Och blöda om tunga och tand.
Fader Movitz, slå i, slå i!
Min flicka har glömt mig, jag dör trogen;
Natt och dag jämt i fylleri,
Skal all min sorg gå förbi.

Bröderna gräla om brickor och kast,
Vid Ölbägarn jämt demonstrera;
Somliga dricka et qvarter i hast,
Och draga klingorna hvasst;
Tärningar trilla, och brickan står fast;
Gubbarna slamra och stolt discurera
Än om et kyrktorn och än om en qvast;
Men Kyparn han svär som en gast.
Hå ja ja ja, det är så, ja!
Slå eld på min pipa, ge mig mera.
Flickans skål uti tankarna,
Fast hon har kostat mig bra.

Ja jag har gett hänne skänker och guld;
På barnhuset skaffa jag Barnet;
Barnet det dog; med Calas på dess mull
Jag söp Dödgräfvaren full.
Ofta ha Paltarna gått på patrull
Jag har då friat det lid'liga skarnet,
Vågat för hänne båd' ryggbast och hull,
Och slagit de hjeltarna kull.
Men, min Anna Greta! men!
Nu är jag lik fogeln snärd i garnet,
Som vil ut til sin frihet igen,
Och har knapt döden til vän.

Slå i åt mig; kanske smärtan förgår
Af safternas ljufliga syra.
Tårarna rinna på näsan; Gutår!
Mitt hjerta bättre nu mår.
Knapt har jag lefvat i femtio år,
Dock kan jag tryggt för Er alla bedyra,
At sådant Finkel som jag söp i går
Är kostligt mot kärlekens sår.
Dryp en droppa eller två,
Och häll den på hjertat, häll man fyra;
Svedan skal ta mig tusand förgå;
Tag blott en sup ofvanpå.

Aj! när jag tänker uppå hännes hy
Och ögonens brinnande lekar,
Hjertat af ängslan så tungt som et bly
Vill från buteljerna fly;
Bröstet det liknar en sväfvande sky;
Fröja mig lockar och Fröja mig nekar;
Händerna fängslas, mig ögonen bry.
Ach himmel! min sorg blir nu ny.
Men, min Anna Greta! nog,
Nog vet du nu väl på hvem jag pekar,
Fan i dej så du mig bedrog!
Slå kypare i. - Det är nog.

Les frères se perdent parfois

Les frères se perdent parfois
S'ils ne s'égarent pas dans les verres, mais pas dans les tavernes
Tous ils trouvent le pays des raisins
Bois, frères, bois un peu
Écoute comme ils s'acharnent et grattent dans le sable
Cherchent des portes et frappent avec les poings
Tanguent et tombent avec la bouteille en main,
Et saignent de la langue et des dents.
Père Movitz, frappe, frappe !
Ma petite a oublié, je meurs fidèle ;
Jour et nuit toujours dans l'ivresse,
Que toute ma peine passe.

Les frères se disputent pour les jetons et les lancers,
Auprès du pichet de bière, ils font toujours des démonstrations ;
Certains boivent un quart en hâte,
Et brandissent les lames tranchantes ;
Les dés roulent, et le plateau reste en place ;
Les vieux cognent et discutent fièrement
D'une tour d'église ou d'un balai ;
Mais le serveur jure comme un démon.
Hé, oui, oui, oui, c'est comme ça, oui !
Allume ma pipe, donne-moi plus.
Le verre de ma petite dans mes pensées,
Même si elle m'a coûté cher.

Je lui ai donné des cadeaux et de l'or ;
J'ai fait venir l'enfant à l'hospice ;
L'enfant est mort ; avec Calas sur sa tombe
J'ai saoulé le fossoyeur.
Souvent, les Paltas sont allés en patrouille
J'ai alors courtisé la belle,
Risqué pour elle le sauna et la santé,
Et terrassé les héros.
Mais, ma Anna Greta ! mais !
Maintenant, je suis comme l'oiseau pris au piège,
Qui veut aller vers sa liberté à nouveau,
Et n'a presque que la mort pour ami.

Frappe pour moi ; peut-être que la douleur passera
Avec les sucs délicieux et acidulés.
Les larmes coulent sur le nez ; Gutår !
Mon cœur se sent mieux maintenant.
J'ai à peine vécu cinquante ans,
Cependant, je peux vous le jurer à tous,
Que ce Finkel que j'ai bu hier
Est précieux comparé à la blessure de l'amour.
Goutte une goutte ou deux,
Et verse-la sur le cœur, verse-la à quatre ;
La brûlure me prendra mille fois ;
Prends juste une gorgée par-dessus.

Ah ! quand je pense à son visage
Et aux jeux enflammés de ses yeux,
Le cœur d'angoisse aussi lourd que du plomb
Veut s'échapper des bouteilles ;
La poitrine ressemble à un ciel flottant ;
La joie me captive et la joie me refuse ;
Les mains sont emprisonnées, les yeux me font mal.
Ach ciel ! ma douleur est nouvelle.
Mais, ma Anna Greta ! assez,
Tu sais bien maintenant sur qui je pointe du doigt,
Va te faire foutre, tu m'as trompé !
Frappe, serveur. - C'est assez.