Brasa - Lenine , Gabriel o Pensador translation in German

Brasa

Um poeta já falou, vendo o homem e seu caminho:
"O lar do passarinho é o ar, e não o ninho".
E eu voei... Eu passei um tempo fora, eu passei um tempo longe.
Não importa quanto tempo, não importa onde.
Num lugar mais frio, ou mais quente de repente, onde a gente é esquisita, um lugar diferente.
Outra língua, outra cultura, outra moeda.
É, vida dura mas eu sou duro na queda.
Se me derrubar... eu me levanto, e fui aos trancos e barrancos, trampo atrás de trampo, trabalhando pra pagar a pensão e superar a tensão do pesadelo da imigração.
Clandestino, imigrante, maltrapilho.
Mais um subdesenvolvido que escolheu o exílio, procurando a sua chance de fazer algum dinheiro, no primeiro mundo com saudade do terceiro.
Família, amigos, meus velhos, meu mano - o meu pequeno mundo em segundo plano.
Eu forcei alguns sorrisos e algumas amizades.
Passei um tempo mal, morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da beleza poluída, da favela iluminada, do tempero da comida, do som da batucada.
Da cultura, da mistura, da estrutura precária.
Da farofa, do pãozinho e da loucura diária.
Do churrasco de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali dormindo, o coroa aposentado.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito, de torcer na arquibancada pro meu time do peito.
A pelada sagrada com a rapaziada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa malícia, da batida de limão, da gelada que delícia!
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral.
Do calor humano, do fundo de quintal.
Do clima, da rima, da festa feita à toa - típica mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro e da cor.
E do nosso jeito de fazer amor.

Agora eu sou poeta, vendo o homem a caminhar:
O lar do passarinho é o ninho, e não o ar.
E eu voltei. E eu passei um tempo bem, depois do meu retorno.
Eu e minha gente, coração mais quente, refeição no forno.
Água no feijão, tô na área, bichinho.
Se me derrubar... eu não tô mais sozinho.
Tô de volta sim senhor.
Sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor.
Mas o amor é cego.
Devo admitir, devo e não nego, que aos poucos fui caindo na real, vendo como o Brasa tava em brasa, tava mal.
Vendo a minha terra assim em guerra, o meu país... não dá, não dá pra ser feliz.
E bate uma revolta, e bate uma deprê.
E bate a frustração, e bate o coração pra não morrer.
Mas bate assim cabreiro.
Bate no escuro, sem esperança no futuro, bate o desespero.
Bate inseguro, no terceiro mundo, se for, com saudade do primeiro.
Os velhos, os filhos, os manos - ninguém aqui em casa tem direito a fazer planos.
Eu forcei alguns sorrisos e lágrimas risonhas.
Passei um tempo mal, morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da beleza poluída, da favela iluminada, da falta de comida pra quem não tem nada.
Da postura, da usura, da tortura diária.
Da cela especial, da estrutura carcerária.
A chacina de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali pedindo, o coroa acorrentado.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito.
Morrer na arquibancada pro meu time do peito.
O salário suado que não serve pra nada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa milícia, da batida da PM, porrada da polícia.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas de programa dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral, do sorriso mentiroso na campanha eleitoral.
Do clima de festa, da festa feita à toa - ridícula mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro da carniça.
E do nosso, jeito de fazer justiça.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa, casa do meu coração.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa e a minha casa só precisa de uma boa arrumação.
Muita água e sabão.
Ensaboa, meu irmão.
Não se suja não.
Indignação.
Manifestação.
Mais informação.
Conscientização.
Comunicação.
Com toda razão.
Participação.
No voto e na pressão.
Reivindicação.
Reformulação.
Água e sabão na nossa nação.
Água e sabão, tá na nossa mão.
Tô morrendo de paixão, tô morrendo de paixão...

Glut

Ein Dichter sagte einst, als er den Menschen und seinen Weg sah:
„Das Zuhause des Vögleins ist die Luft, und nicht das Nest“.
Und ich flog... Ich war eine Zeit lang weg, ich war eine Zeit lang fern.
Egal wie lange, egal wo.
An einem kälteren Ort, oder plötzlich heißer, wo die Leute seltsam sind, ein anderer Ort.
Andere Sprache, andere Kultur, andere Währung.
Ja, hartes Leben, aber ich bin zäh im Nehmen.
Wenn man mich umwirft... stehe ich wieder auf, und ich kämpfte mich durch, Job um Job, arbeitete, um den Lebensunterhalt zu bestreiten und die Anspannung des Einwanderungsalbtraums zu überwinden.
Illegal, Einwanderer, zerlumpt.
Noch ein Unterentwickelter, der das Exil gewählt hat, auf der Suche nach seiner Chance, etwas Geld zu verdienen, in der Ersten Welt mit Sehnsucht nach der Dritten.
Familie, Freunde, meine Alten, mein Bruder - meine kleine Welt im Hintergrund.
Ich zwang mich zu manchem Lächeln und mancher Freundschaft.
Ich hatte eine schlechte Zeit, starb vor Sehnsucht.
Ich sterbe vor Sehnsucht, ich sterbe vor Sehnsucht.
Ich sterbe vor Sehnsucht, ich sterbe vor Sehnsucht...
Nach der verschmutzten Schönheit, der erleuchteten Favela, dem Geschmack des Essens, dem Klang der Batucada.
Nach der Kultur, der Mischung, der prekären Struktur.
Nach der Farofa, dem Brötchen und dem täglichen Wahnsinn.
Nach dem Sonntags-Churrasco, der Kostenteilung und dem Anschreibenlassen, dem dort schlafenden Kind, dem pensionierten Alten Herrn.
Ich sterbe vor Sehnsucht, ich sterbe vor Sehnsucht...
Nach der aufreizenden Mulattin, dem schlecht gemachten Pagode, dem Anfeuern auf der Tribüne für mein Herzens-Team.
Dem heiligen Straßenkick mit den Jungs, dem zahnlosen Lächeln in der Witzerunde.
Nach der Schlitzohrigkeit, unserer Gerissenheit, der Batida de Limão, dem kalten Bier, wie köstlich!
Ich sterbe vor Sehnsucht, ich sterbe vor Sehnsucht...
Nach der Zeitung am Kiosk, den Nachrichten zum Lesen, den Mädels aus den Fernsehsendungen.
Nach dem Jeitinho, der Improvisation, dem allgemeinen Durcheinander.
Nach der menschlichen Wärme, dem Hinterhof.
Nach dem Klima, dem Reim, der grundlos gefeierten Party – typische Manie, alles locker zu nehmen – dem Kontakt, der Natur, dem Geruch und der Farbe.
Und nach unserer Art, Liebe zu machen.

Jetzt bin ich Dichter, sehe den Menschen gehen:
Das Zuhause des Vögleins ist das Nest, und nicht die Luft.
Und ich kam zurück. Und ich hatte eine gute Zeit, nach meiner Rückkehr.
Ich und meine Leute, wärmeres Herz, Essen im Ofen.
Wasser zu den Bohnen, ich bin wieder im Lande, Kumpel.
Wenn man mich umwirft... ich bin nicht mehr allein.
Ich bin zurück, jawohl.
Ich bin Brasilianer, mit viel Stolz, mit viel Liebe.
Aber die Liebe ist blind.
Ich muss zugeben, ich muss und leugne nicht, dass ich langsam in der Realität ankam, sah, wie Brasa in Glut war, wie schlecht es ihm ging.
Mein Land so im Krieg zu sehen, mein Land... geht nicht, man kann nicht glücklich sein.
Und es überkommt einen die Wut, und es überkommt einen die Depression.
Und es überkommt einen die Frustration, und das Herz schlägt, um nicht zu sterben.
Aber es schlägt so misstrauisch.
Schlägt im Dunkeln, ohne Hoffnung auf die Zukunft, die Verzweiflung schlägt zu.
Schlägt unsicher, in der Dritten Welt, wenn es sein muss, mit Sehnsucht nach der Ersten.
Die Alten, die Kinder, die Brüder - niemand hier zu Hause hat das Recht, Pläne zu machen.
Ich zwang mich zu manchem Lächeln und lachenden Tränen.
Ich hatte eine schlechte Zeit, starb vor Scham.
Ich sterbe vor Scham, ich sterbe vor Scham.
Ich sterbe vor Scham, ich sterbe vor Scham...
Über die verschmutzte Schönheit, die erleuchtete Favela, den Mangel an Essen für die, die nichts haben.
Über die Haltung, den Wucher, die tägliche Folter.
Über die Sonderzelle, die Gefängnisstruktur.
Das Sonntagsmassaker, die Kostenteilung und das Anschreibenlassen, das dort bettelnde Kind, der angekettete Alte Herr.
Ich sterbe vor Scham, ich sterbe vor Scham...
Über die aufreizende Mulattin, den schlecht gemachten Pagode.
Auf der Tribüne sterben für mein Herzens-Team.
Den sauer verdienten Lohn, der zu nichts nütze ist, das zahnlose Lächeln in der Witzerunde.
Über die Schlitzohrigkeit, unsere Miliz, die Razzia der PM, Prügel von der Polizei.
Ich sterbe vor Scham, ich sterbe vor Scham...
Über die Zeitung am Kiosk, die Nachrichten zum Lesen, die Prostituierten aus den Fernsehsendungen.
Über den Jeitinho, die Improvisation, das allgemeine Durcheinander, das lügnerische Lächeln im Wahlkampf.
Über die Partystimmung, die grundlos gefeierte Party – lächerliche Manie, alles locker zu nehmen – den Kontakt, die Natur, den Geruch von Aas.
Und über unsere Art, Gerechtigkeit zu üben.
Aber ich werde in Brasa bleiben, denn Brasa ist mein Zuhause, das Zuhause meines Herzens.
Aber ich werde in Brasa bleiben, denn Brasa ist mein Zuhause und mein Zuhause braucht nur eine gute Aufräumaktion.
Viel Wasser und Seife.
Seif ein, mein Bruder.
Mach dich nicht schmutzig.
Empörung.
Demonstration.
Mehr Information.
Bewusstseinsbildung.
Kommunikation.
Mit vollem Recht.
Beteiligung.
Bei der Wahl und beim Druckmachen.
Forderung.
Umgestaltung.
Wasser und Seife für unsere Nation.
Wasser und Seife, es liegt in unserer Hand.
Ich sterbe vor Leidenschaft, ich sterbe vor Leidenschaft...