Lyrics and translation Georges Chelon - On dit souvent

On dit souvent

On dit souvent qu′ la Terre est ronde
Et qu'elle tourne autour du Soleil
Qu′on n'est qu'un p′tit point ridicule
Qui se balade dans le ciel
On dit que quand on regarde loin
On voit ce qui s′est passé la veille
Moi, j' dis à Dieu que c′est pas bien
D' nous faire croire à des choses pareilles

Que tout a commencé dans la nuit
Par un pétard qui a explosé
Que c′est fini ou infini
On ne sait pas quoi raconter
Qu'il y a des trous comme des siphons
Capables de tout avaler
Du vide, des constellations
Des trucs qu′on n' peut pas expliquer

Moi, j' dis qu′ tout ça c′est dans la tête
Que c'est du vent, une invention
Le monde est affaire de poète
C′est mon intime conviction

C'est nous qui construisons le monde
On l′agrandit à l'occasion
Ici, on fait une Terre bien ronde
Et là, un joli lumignon
C′est la réplique de nous-mêmes
Sur un écran géant
On fait corps avec le système
On est dehors, on est dedans
Tout est une question d'échelle
Notre Univers est tout petit
Il tient dans le creux d'une coupelle
Ou dans le nid d′un colibri
C′est nous qui battons la mesure
C'est nous qui mesurons le temps
On s′est fabriqué un futur
Pour croire que l'on va de l′avant

Moi, j' dis qu′ tout ça c'est dans la tête
Que c'est du vent, une invention
Le temps est affaire de poète
C′est mon intime conviction

On dit que les météorozoïdes
Ont fécondé la Terre
Que, depuis, les humanoïdes
Sont à la recherche du père
Que nous sommes, en quelque sorte
Les orphelins de l′Univers
Et que c'est pour ça que l′on porte
Sur nos épaules comme une pierre
Que la vie sans la mort
N' vaut pas la peine d′être vécue
Qu'est-ce que la vie, la mort?
Une illusion, une de plus
Mourir, c′est le moyen facile
Qu'on a trouvé pour échapper
Aux millions de fils invisibles
Qu'on a tissés pour exister

Moi, j′ dis qu′ tout ça c'est dans la tête
Que c′est du vent, une invention
L'homme est une affaire de poète
C′est mon intime conviction

On dit souvent qu' la Terre est ronde
Et qu′elle tourne autour du Soleil
Qu'on n'est qu′un p′tit point ridicule
Qui se balade dans le ciel
On dit que quand on regarde loin
On voit ce qui s'est passé la veille
Moi, j′ dis, mon Dieu, c'est pas malin
D′ nous faire croire à des trucs pareils

Часто говорят

Часто говорят, что Земля круглая,
И что она вращается вокруг Солнца,
Что мы всего лишь смешная точка,
Которая гуляет по небу.
Говорят, что когда смотришь вдаль,
Видишь то, что случилось вчера.
Я же говорю Богу, что это нехорошо -
Заставлять нас верить в подобные вещи.

Что все началось во тьме
С петарды, которая взорвалась,
Что это конечно или бесконечно,
Непонятно, что и рассказывать.
Что есть дыры, словно сифоны,
Способные все поглотить,
Пустоту, созвездия,
Вещи, которые невозможно объяснить.

Я говорю, что все это лишь в голове,
Что это ветер, выдумка,
Мир — дело поэта,
Это мое глубокое убеждение.

Это мы строим мир,
Расширяем его по случаю.
Здесь делаем круглую Землю,
А там — красивый фонарик.
Это копия нас самих
На гигантском экране.
Мы едины с системой,
Мы снаружи, мы внутри.
Все дело в масштабе,
Наша Вселенная совсем крошечная.
Она помещается в углублении чашки
Или в гнезде колибри.
Это мы отбиваем ритм,
Это мы измеряем время.
Мы создали себе будущее,
Чтобы верить, что движемся вперед.

Я говорю, что все это лишь в голове,
Что это ветер, выдумка,
Время — дело поэта,
Это мое глубокое убеждение.

Говорят, что метеорозоиды
Оплодотворили Землю,
Что с тех пор гуманоиды
В поисках отца.
Что мы, в некотором роде,
Сироты Вселенной,
И что именно поэтому мы носим
На своих плечах, как камень,
Что жизнь без смерти
Не стоит того, чтобы жить.
Что такое жизнь, смерть?
Иллюзия, еще одна.
Умереть — это простой способ,
Который мы нашли, чтобы сбежать
От миллионов невидимых нитей,
Которые мы сплели, чтобы существовать.

Я говорю, что все это лишь в голове,
Что это ветер, выдумка,
Человек — дело поэта,
Это мое глубокое убеждение.

Часто говорят, что Земля круглая,
И что она вращается вокруг Солнца,
Что мы всего лишь смешная точка,
Которая гуляет по небу.
Говорят, что когда смотришь вдаль,
Видишь то, что случилось вчера.
Я же говорю, Боже мой, это неумно -
Заставлять нас верить в подобные штуки.