Lyrics and translation Georges Moustaki - Requiem pour n'importe qui - Live

Requiem pour n'importe qui - Live

Il est mort connue du bois sec.
Ça pouvait être n'importe qui,
Un enfant de l'Andalousie
Ou un frère du soldat Schveik.
Il est mort, la guerre est finie.
On lui fait des funérailles,
Chacun retourne à son travail.
Il est mort et je suis en vie.

Il est mort comme un feu de paille,
ça s'est passé très loin d'ici.
C'est loin l'Afrique et loin l'Asie,
Des mercenaires et ses G.I.
Il est mort de n'avoir su vivre
Quand il fallait vivre à genoux,
Noyé de sang, noyé de boue.
La mort enfin l'a rendu libre.

Il est mort comme du bois sec.
Ça pouvait être n'importe qui,
Le frère de Théodoraki,
Un enfant de Zorba le Grec.
Il est mort, je suis en exil
Et je meurs un peu avec lui,
Chaque fois que tombe la nuit
Sur le soleil du mois d'avril.

Il est mort comme du bois sec.
Ça pouvait être n'importe qui,
Le frère de Théodoraki,
Un enfant de Zorba le Grec.
Il est mort, je suis en exil
Et je meurs un peu avec lui,
Chaque fois que tombe la nuit
Sur le soleil du mois d'avril.

Il est mort, pitié pour ses cendres.
Ce n'est ni l'heure ni l'endroit
Pour demander des comptes à rendre,
Mais les mots viennent malgré moi.

Requiem for Anyone - Live

He died unknown, as dry wood.
It could have been anyone,
A child from Andalusia
Or a brother of the soldier Schweik.
He died, the war is over.
They give him a funeral,
Everyone returns to their work.
He is dead and I am alive.

He died like a straw fire,
It happened very far from here.
Africa and Asia are far away,
Mercenaries and their G.I.s.
He died because he didn't know how to live
When he had to live on his knees,
Drowned in blood, drowned in mud.
Death finally set him free.

He died like dry wood.
It could have been anyone,
The brother of Theodorakis,
A child of Zorba the Greek.
He is dead, I am in exile
And I die a little with him,
Every time night falls
On the April sun.

He died like dry wood.
It could have been anyone,
The brother of Theodorakis,
A child of Zorba the Greek.
He is dead, I am in exile
And I die a little with him,
Every time night falls
On the April sun.

He is dead, pity his ashes.
This is neither the time nor the place
To demand accountability,
But the words come despite myself.