Lyrics and translation Ghettosocks feat. Timbuktu - Rock the Discotech

Rock the Discotech

We be the big bad cats from the Backburner catalogue. Keep it jam packed and burn 'em with a battlebot. This rat pack spits sermons that'll grab applause zip that lip - smack rappers that we shadow box. Slide crossfaders, kids listen to the analogue. Sandals got tangled: you're forced to kiss the camel paw. No more haters, we bounced 'em like a paddle ball. Getting paid, looking good, well-read, and I'm tall. Six pack trashed dipped caps with the camoflauge. Keep it Mad Max and permanently sabotage. When I'm up to bat big cameras'll snap a lot. Think it can't happen? We decapitate a jabberjaw. We too cold, suckas shoulda packed a camisol, start an urgent bulletin and end it with a cannonball. Dry myself off, play piano with Diana Krall, eat some calimari, pet a kitty cat and a dog. Ride the rhythm madcap, servin' up the alcholol. Slippin' Tampax to you bitches like I'm Santa Clause. Flippin' like we're lab rats trippin' out on planet rock. Give the gift of gab, mash rappers into apple sauce. Socks Timbuk - royalty like in sample law, ample broads tryna stampede like a cattle mob. Matadors handle love handles like a panda claw. Tour the land, rock with fans, now ain't that a job?

I'll give 'em the gyst and just bomb it, and hit 'em with a critical list of sick phonics. The rhythm is a mistress sippin' hypnotique, she bit him in a twisted fit his lips throbbin'. I whip 'em like a masochist with symphonics. Gorillas in the mist and kid we King Kongin'. You're dealin' with the masters - trip and get slaughtered. Admitted that I'm callin' in sick like Matt Broderick. I giggle at the miserable cliques that diss on this. We switch system syllable crits and spit flawless. Pivot on a slithering victim's thick wallet, dismissing ridiculed pricks - I'm just honest. Spritz on a centerfold's lips then drip on it, then shift with incredible lift like techtonics. Flip it on the griddle get hip to Tim Wallace. Hits plain and simple, and bet ya can't call it. Infinite riddles on this and get cosmic, we rippin' through the middle of cliffs in crisp garments, wiggle, intermingle with chicks who get braless, and jiggle for a video clip then just pause it. Listen - we could never get bit, we're too conscious, we kicking some subliminal shit like s

Rock the Discotech

On est les gros chats méchants du catalogue Backburner. On garde le rythme serré et on les brûle avec un robot de combat. Cette bande de rats crache des sermons qui vont te faire applaudir, ferme ta gueule - on plaque les rappeurs qu'on boxent à l'ombre. Glisse les crossfaders, les enfants écoutent l'analogique. Les sandales se sont emmêlées : tu es obligé de baiser la patte du chameau. Plus de haineux, on les a rebondis comme une balle de paddle. On est payé, on a l'air bien, on est cultivé, et je suis grand. Six-pack détruit, casquettes trempées avec le camouflage. On garde ça Mad Max et on sabote tout en permanence. Quand je suis au bâton, les gros appareils photo vont beaucoup claquer. Tu crois que ça ne peut pas arriver ? On décapite un Jabberjaw. On est trop froid, les cons auraient dû prendre un caraco, lance un bulletin urgent et termine par un plongeon. Je me sèche, je joue du piano avec Diana Krall, je mange du calmar, je caresse un chat et un chien. On chevauche le rythme fou, on sert de l'alcool. Je te glisse des Tampax comme si j'étais le Père Noël. On se retourne comme des rats de laboratoire en train de se tripper sur la planète rock. Donne le don de la parole, écrase les rappeurs en compote de pommes. Socks Timbuk - la royauté comme dans la loi de l'échantillon, des nanas en abondance qui essaient de piétiner comme une foule de bétail. Les matadors gèrent les poignées d'amour comme une patte de panda. On fait le tour du pays, on rock avec les fans, c'est pas un boulot ça ?

Je vais leur donner le gist et les bombarder, et les frapper avec une liste critique de phonèmes malades. Le rythme est une maîtresse qui sirote de l'hypnotique, elle l'a mordu dans un accès de rage, ses lèvres palpitent. Je les fouette comme un masochiste avec des symphonies. Des gorilles dans le brouillard et on est le roi Kong. Tu as affaire aux maîtres - trébuche et fais-toi massacrer. J'ai admis que je suis en arrêt maladie comme Matt Broderick. Je rigole des cliques misérables qui se moquent de ça. On change de système, on critique les syllabes et on crache du parfait. On pivote sur le portefeuille épais d'une victime glissante, on rejette les connards ridicules - je suis juste honnête. On vaporise sur les lèvres d'une pin-up puis on laisse tomber dessus, puis on change avec un incroyable soulèvement comme la tectonique. On le retourne sur la plaque chauffante, on se familiarise avec Tim Wallace. Des hits simples et clairs, et je parie que tu ne peux pas l'appeler. Des énigmes infinies sur ça et on devient cosmique, on déchire le milieu des falaises dans des vêtements nets, on se dandine, on se mêle aux filles qui ont oublié leur soutien-gorge, et on se dandine pour un clip vidéo puis on fait pause. Écoute - on ne pourrait jamais se faire mordre, on est trop conscient, on balance du subliminal comme du