Lyrics and translation Gian Franco Pagliaro - Confesiones de un Excantante de Protesta

Confesiones de un Excantante de Protesta

Un buen día, día de fiesta
En un acto de protesta
Mandé a todos a la mierda
A los pobres y a la izquierda
Pues estaba repodrido
De andar siempre tan jodido
Sin un mango en el bolsillo
Al igual que un poligrillo.
Por cantar ciertas canciones
Que escribí sin pretensiones
Me peleé con todo el mundo
Como un perro vagabundo
Me peleé con mis hermanos
Con parientes muy lejanos
Con mi esposa con mi amante
Con todos los vigilantes.
Discutí con los vecinos
Y también con mis amigos
Que no hacen un carajo
Si el país se viene abajo
Con mi suegro peronista
Que odia a todos los marxistas
Y con los ultra izquierdistas
Que odian a los comunistas
Con todos los comunistas
Que odian a primera vista.
Ay¡ qué martirio
Cuantos dolores de cabeza
Por cantarle un poco a la pobreza.
Ay¡ qué martirio
Ser cantor revolucionario
Hasta mi mamá piensa que soy un otario.
Cantar para los hermanos
Chilenos y bolivianos
Por los derechos humanos
Para el Hombre Americano
Por el Frente Socialista
Por la Sociedad de artistas
Por los mártires del Congo
Por la libertad de Mongo.
Cantar para los huelguistas
De un taller de Bella Vista
Cantar para los obreros
De un taller de Mataderos
Como si eso fuera poco
Un día canté para los locos
Los cuales muy educados
Me silbaron por tarado
Pero aquí ni por ventura
Termina mi desventura
Pues no falta alguna mina
Prototipo de izquierdista
Una de esas liberadas
Que antes de ir a la cama
Te aburren con su partido
Con los libros que ha leído
Con su familia fascista
Y también con su analista.
Ay¡ qué martirio
Cuantos dolores de cabeza
Por cantarle un poco a la pobreza.
Ay¡ qué martirio
Ser cantor revolucionario
Un poco más y me vuelvo reaccionario.

Confessions of a Former Protest Singer

One fine day, a holiday
At a protest event
I told everyone to go to hell
The poor and the left
Because I was rotten to the core
From being so screwed up all the time
Without a dime in my pocket
Like a street urchin.
For singing certain songs
That I wrote without pretensions
I fought with everyone
Like a stray dog
I fought with my siblings
With distant relatives
With my wife, with my lover
With all the watchmen.
I argued with the neighbors
And also with my friends
Who don't do a damn thing
If the country falls apart
With my Peronist father-in-law
Who hates all Marxists
And with the ultra-leftists
Who hate the communists
With all the communists
Who hate at first sight.
Oh, what agony
How many headaches
For singing a little bit about poverty.
Oh, what agony
To be a revolutionary singer
Even my mother thinks I'm an idiot.
To sing for the brothers and sisters
Chileans and Bolivians
For human rights
For the American Man
For the Socialist Front
For the Society of Artists
For the martyrs of the Congo
For the freedom of Mongo.
To sing for the strikers
Of a workshop in Bella Vista
To sing for the workers
Of a workshop in Mataderos
As if that wasn't enough
One day I sang for the lunatics
Who, very politely
Booed me for being an idiot
But here, not even by chance
My misfortune ends
Because there's always some girl
A prototype of a leftist
One of those liberated women
Who before going to bed
Bores you with her party
With the books she's read
With her fascist family
And also with her analyst.
Oh, what agony
How many headaches
For singing a little bit about poverty.
Oh, what agony
To be a revolutionary singer
A little more and I'll become a reactionary.