Lyrics and translation Gian Franco Pagliaro - Dedicado a Veronica

Dedicado a Veronica

La conocí en una librería de la calle corrientes...
Donde están casi todas las librerías de buenos aires...
A finales del 75 y a comienzos de los que serían los años más torturados del argentina...
El rio de la plata se preparaba para recibir un nuevo contingente de inmigrantes...
Que llegarían, después se supo asesinados sin nombres sin apellidos sin equipaje y desde el aire...
Los ecos, de las últimas canciones de protesta...
Eran estrangulados en cada programa de radio y televisión...
Por los comunicadores de nuestra soberanía nacional...
Las palabras estaban desapareciendo una a una de los reprimidos vocabularios...
La luz era secuestrada a plena luz del día y la vida;
Como en una película de suspenso era perseguida y ultimada por los menos sospechosos...
Los oídos se habían vuelto sordos...
Los ojos ciegos...
Los cantores mudos y los corazones negros...
La libertad se exilió, la dictadura se quedó...
Yo estaba revolviendo como de costumbre, libros en oferta de esos que pasan de moda o dejan de leerse y se liquidan como liquida un verdugo a su víctima...
Ella ojeaba tal vez el único ejemplar del diario del chef...
Que aun circulaba libremente por las librerías...
Bella, peligrosamente bella...
Con un cuerpo subversivo escondido tras un vestido largo y ancho de bambula, me miraba de reojo y ojeaba el libro...
En realidad miraba a todos de reojo...
Como si se sintiera vigilada...
Si tomase un café conmigo me afiliare a tu partido y te ayudare a cambiar el mundo, le susurre al oído...
Mordió el anzuelo, y fuimos a un bar cerca de ahí, un bar de moda lleno de gente con cara de clase media psicoanalizada que seguía hablando de burguesía y proletariado...
Yo me había detenido en esa boca roja y revolucionaria, pensando en la fiesta de besos que iba a tener más tarde...
Tan solo un beso de despedida me dio cuando a la noche la deje en la puerta de la facultad y un número de teléfono...
Llámame el fin de semana...
Mañana y pasado tengo examen me dijo, con esa voz que me rompió el alma en 2 y el corazón en 4...
La llame ese fin de semana y todos los fines de semana de ese año...
Nunca nadie me contesto...
Nunca más la vi en ningún bar, en ninguna librería de la calle corrientes en ninguna facultad...
Un día de muchos años después apareció su foto entre tantas fotos de tantos y tantos desaparecidos...
Que injusticia...
Era tan joven y bella...
Verónica se llamaba...
Estudiaba arquitectura y tarareaba una canción de los inti-illimanis un grupo chileno muy famoso en ese tiempo...
En una parte del estribillo si no me falla la memoria la canción decía...
EL PUEBLO UNIDO JAMAS SERA VENCIDO

Посвящается Веронике

Я познакомился с ней в книжном магазине на улице Корриентес...
Где находятся почти все книжные магазины Буэнос-Айреса...
В конце 75-го и в начале того, что станет самым мучительным периодом в истории Аргентины...
Рио-де-ла-Плата готовилась принять новую партию иммигрантов...
Которые, как стало известно позже, прибывали убитыми, без имен, без фамилий, без багажа, сброшенными с воздуха...
Отголоски последних песен протеста...
Задушивались в каждой радио- и телепередаче...
Глашатаями нашего национального суверенитета...
Слова исчезали одно за другим из подавленного лексикона...
Свет похищали средь бела дня, а жизнь;
Как в триллере, преследовали и уничтожали самые неожиданные люди...
Уши стали глухими...
Глаза слепыми...
Певцы немыми, а сердца черными...
Свобода отправилась в изгнание, диктатура осталась...
Я, как обычно, рылся в книгах по сниженным ценам, из тех, что выходят из моды или перестают читать, и распродаются, как палач расправляется со своей жертвой...
Она просматривала, возможно, единственный экземпляр газеты "Дневник шеф-повара"...
Которая еще свободно распространялась по книжным магазинам...
Прекрасная, опасно прекрасная...
С подрывным телом, скрытым под длинным и широким платьем из батиста, она искоса смотрела на меня и просматривала книгу...
На самом деле, она смотрела на всех искоса...
Как будто чувствовала, что за ней наблюдают...
Если ты выпьешь со мной кофе, я вступлю в твою партию и помогу тебе изменить мир, — прошептал я ей на ухо...
Она клюнула на крючок, и мы пошли в бар неподалеку, модный бар, полный людей с лицами психоанализированного среднего класса, которые продолжали говорить о буржуазии и пролетариате...
Я же застыл, глядя на этот красный, революционный рот, думая о празднике поцелуев, который меня ожидает позже...
Только один прощальный поцелуй она подарила мне, когда вечером я оставил ее у дверей факультета, и номер телефона...
Позвони мне в выходные...
Завтра и послезавтра у меня экзамен, — сказала она тем голосом, который разбил мне душу надвое, а сердце на четыре части...
Я звонил ей в те выходные и все выходные того года...
Никто никогда не отвечал...
Больше я никогда не видел ее ни в одном баре, ни в одном книжном магазине на улице Корриентес, ни на одном факультете...
Однажды, много лет спустя, ее фотография появилась среди множества фотографий стольких пропавших без вести...
Какая несправедливость...
Она была так молода и красива...
Ее звали Вероника...
Она училась на архитектора и напевала песню Inti-Illimani, очень известной чилийской группы того времени...
В одной части припева, если мне не изменяет память, песня гласила...
НАРОД, ОБЪЕДИНЕННЫЙ, НИКОГДА НЕ БУДЕТ ПОБЕЖДЕН